jueves, 15 de noviembre de 2007

Luchito Hernández + foto


Soy uno de los 24 solistas
De Metamorfosis.
Soy un hombre herido
Por la espalda
Y como estoy herido
Sé adónde voy.

Dime: eres tú
O eres el país
Que he soñado
Cuando joven
Y soñaba.

Ahora que la Música
Se ha apoderado de la noche
En el momento de ocultar
Mi corazón.

Tengo algunas astillas
En el corazón
Pero el sol
la cerveza
Me permiten reír.

CANCIÓN DE AMOR

hay algo
que quisiera
decirte

pero es muy temprano

más tarde
no te lo diré

9 comentarios:

Maria Hierba dijo...


CHANSON D'AMOUR

habiendo robado
lluvia de tu jardín
y tocado tu cuerpo
me duermo
no se culpe a nadie de mi sueño




DEDICATORIA

A todos los prófugos del mundo, a quienes quisieron
contemplar el mundo,
a los prófugos y a los físicos puros, a las teorías
restringidas y a la generalizada.
A todas las cervezas junto al mar.
A todos los que , en el fondo, tiemblan al ver un guardia.
A los que aman a pesar de su dolor y el dolor que el
tiempo hace florecer en el alma.

MUA - Jime Lindi dijo...

Luchito Hernández es lo mass. Hace dos meses esperando por una amiga descubrí a este bombón. Me compré su libro, porqué no decirlo, por la hermosa edición y porque la foto del poeta... me...encandiló... sí,tenía el ojo chinito y se parecía a mi hermano...Ufff...Con este me caso, dije... ñam. Luego, leyendo su biografía me enteré de que era un suicidado. De la sociedad. Como todos. Se había matado tan jovencito. Qué raro, dije, otro suicida más a mi librero. Aquí te mando un poquito, se llama Pedro Vicente Cabrera Ganoza:

A las mil y una mujeres
que durante una noche
quise con intensidad

Cuando el amor se cansa
y ya no se quiere siempre
tanto en una sola noche
de querer tan fácilmente
y de olvidar en otro instante
y de saber que todo pasa
como vino de repente,

es que pasa siempre
ya no somos los de antes,
ya no estamos en la cumbre
de la carne y de la sangre,
del azote y del semen,
de la vida y de la muerte,

Cuando el amor se cansa...
cuando la sangre se detiene....
cuando el semen ya no corre...
cuando de lágrimas se baña
el canto alegre de las camas,
el azote fiero de los cuerpos
trenzados como enredaderas.
Te kiero.
By the way, a todas las cervezas junto al mar, no se culpe a nadie de mi sueño. Genial.

Sofia dijo...

En algún lugar leí que los papás de Luis Hernández vivan o habían vivido en la calle 6 de agosto en Jesús Maria, y yo me emocioné muchísimo, imagínate vivir en la misma calle que un poeta. Mi mamá vivó entre Huascar y 6 de agosto y luego yo con ella cuando enfermo.
Un tiempo me la pasé buscando escritores suicidas y allí lo encontré (aunque algunos piensan que lo mataron) me impresionaron antes que sus versos sus enormes patillas y su sonrisa.

K. dijo...

Muchas gracias chicas... la verdad, Sofía, es que sí...era guapito el flaco... Con sonrisa solar... bienvenida por aquí señorita!!!

regina reinadecapitada dijo...

yo hasta ahora quiero saber en que parte exacta de 6 de agosto vivía y tomarme una foto, como buena aspirante a groupie que soy (madrugada lo sabe muy bien).

me falta ir al angel y encontrar su tumba. gracias a beto ortiz, ese dato ya lo tengo.

Sofia dijo...

Señora, loca, que me casé el 17 de Febrero en las Inglaterras y pues SI aquí vale el matrimonio, so ya ves, a la vejez viruela.

K. dijo...

Si Sofía!!! Dónde ? en que cuadra? Vamos juntas reinadecapitada al Angel. Si soy groopie de alguien es de los poetas muertos. De hecho, cuando pude ir a Paris, lo primero que hice fue visitar a Vallejo (Alucinante, junto a la tumba de Sartre, y de George Sand) y, naturalmente, fui a visitar a Morrison también. A la tumba de Jim casi no se puede acceder por la seguridad que han puesto - es que la gente iba a acompañarlo con tronchos, trago, sexo, en fín, todas esas cositas que le gustaban al difuntito en vida- La de Vallejo, en cambio... Queda en un cementerio mucho más antiguo, colmado de tumbas blancas como la cal. En medio de más o menos una manzana de tumbas níveas,elegantísimas, se encuentra la tumba de Vallejo. Es una isla de vida sudaka. Hermoso. Todos los cholos que pasamos por allí dejamos algo sobre su tumba. Así que verás esta suerte de mercado tropical en medio de toda esa solemne blancura. Somos lindos, los cholos. La tumba, cuando yo fuí, tenía encima tarjetitas, velas, botellas de pisco, un polo con el dibujo que hizo Picasso de él, flores plásticas de todos los colores. Nosotros llevamos un polo de la selección peruana (no por hinchas, sino porque mi compañero hacía una obra de teatro que se llamaba Historia de un Gol Peruano, y era parte de su vestuario) y yo llevé un bate de hachis. Cuando llegamos habían dos cholos más, uno viejo cantante de musica criolla natural de la Victoria, y su sobrino, un flaco que había llevado un pisco también. Así que brindamos con el Cholo mayor por su muerte y su trascendencia, y los compatriotas probaron Hash por primera vez...
Vamos a saludar a Luchito.

K. dijo...

AAAAAAAAahhhhhhhh!!!!
Sofía es una donna sposata!!!!
Felicidades doctora.

Anónimo dijo...

yo viví en mariategui, los fumones del barrio siempre me hablaron de un poeta de 6 de agosto, ahora sé quien es...