miércoles, 31 de diciembre de 2008

Amados Kojudopólitans

Feliz año. Que no les falten fuerzas para luchar, reír, viajar y hacer todo lo que han querido lograr siempre. Que sus amados y amadas siempre estén con ustedes. Y que no les falte salud, en la vida y en la copa.
Deseo la paz mundial. Pero el papa es un pastor alemán.
Los ama,
K.

*** Ordenanzas y restricciones: Los buenos deseos dados por K.S.K. en sus funciones de alcaldesa de Kojudópolis no incluyen la realización de ciertos bajos deseos que cada Kojudópólitan pueda albergar en su fuero más íntimo. Válido sólo para deseos de amor, prosperidad y salud. Se aplican restricciones. según ley 24246982367823xxxzxzxzkmay. Hapi niu yr. Kausachun con toos. Y como decía mi profe de historia: Viva la revolución y las papas fritas!

martes, 30 de diciembre de 2008

Si no te alcanza para el Ferrari...

Yo escupo más lejos. Mi zapato es más grande que el tuyo. Tú no escribes , yo sí. Mi carro es más rojo. Mi carro es más rápido. Mi carro es más grande. Mi carro es más caro. Mi carro consume más. Mi carro es ecológico, porque yo soy ecológico y tú no. Yo soy bonita, tú eres fea. No, yo soy bonita, tu eres fea. Tú eres un nerd, yo soy moderno. Yo tengo plata y tú no. Yo tengo dignidad, y tú no. Yo me merezco el mundo, tú no. Yo soy hijo de Dios. Tú no.


lunes, 29 de diciembre de 2008

Kojudópolis no va a la Guerra. O a la Violencia. O a la la Injusticia. O a tu Codicia.

Hace años, cuando comenzó la guerra contra Irak, los peruanos fuimos de los últimos en manifestarnos. Faltaban muy pocos días para que se cumpliera el countdown que marcó Bush cuando llegamos a hacer la marcha.
Countdown.
Cowboy.
En esa época yo todavía andaba perdida en la niebla que dejan las madrugadas. Vivía en una casa enorme y viejísima, que el barrio había apodado la Mansión de los Monster. Era de un color rosado Presbítero y había sido la casa de playa del presidente Billingurst. Vivía con Alberick G. , alias El Perro. Le encantan los perros. Ha actuado de perro. Es un elogio para él. Teníamos un televisor que se caía literalmente de viejo y al que había que cambiarle los canales con un desarmador. Clásico. Además, sólo se veía en color verde. Clásico también. Y el único canal de noticias por cable que captaba nuestra anarquista señal robada, era el de TV France. No nos quedó más que destruír nuestros oídos intentando aprender francés. Hacíamos esfuerzos enormes por estarnos quietos para que no se distorsionara la señal, mientras hacíamos esfuerzos sobrehumanos para flexibilizar nuestros aparatos auditvos y su conexión a nuestra base de datos en el cerebro.
Esa noche habíamos estado de fiesta. Llegamos a la casa del señor presidente. Subimos las interminables escaleras de madera negra. Alberick encendió la tele. A mí nunca se me hubiera ocurrido. En tal estado de desprotección ver el noticiero, ni de a vainas.
Pero faltaba tan poco para el Final Countdown. Y aún no entendíamos francés pero oíamos los gritos desesperados de la dama irakí a la que no alcanzamos a verle el rostro porque está toda cubierta, es una mujer carpa, y grita desesperada porque el Final Contdown está por llegar y han cerrado los caminos de salida, No señora, Way too late, No hay camino para ud. La mujer Irakí grita como una hiena con su hijo en brazos por que no puede regresar. Los gringos han mandado comida, pero deshidratada, y no han mandado agua. Quién va a regresar a esa mujer? Está parada en el medio del desierto. Quién le va a dar de comer a ese niño? La leche se corta con la angustia. El pecho de esa hembra es también un desierto. Es seguro. Quién va a salvar de la locura a esa mamá? Porque mañana, cuando bombardeen, se cumplirá la ley de la selva y vivirá el más fuerte...
Mañana ese niño ya no será niño, será paquete verde alzado en brazos, alzado al cielo. Será paquete envuelto en bandera verde, será polvo que ya no juega en la calle, ni ríe, ni pide un pan. Será polvo mudo.
Pero hoy, hoy es todavía dos ojitos que brillan cansados, hoy es todavía un niño. Hoy todavía es un niño que respira y es tibio y no conoce lo que es un helado pero seguro sabe lo que es un trompo, o un tanque. Hoy es el universo entero para alguien. Todo el cosmos. Todo.
Hay que hacer algo, le dije, histérica. Hay que hacer algo. Lo van a matar. Y a todas esas mujeres. Y a todos esos niños. Los van a matar. Cómo mierda vamos a dormir esta noche. Cómo mierda vamos a dormir. No tienen a dónde ir, están corriendo desnutridos en el desierto donde no hay nada sino caca de dinosaurio bajo la tierra. Hay qué hacer algo, Hay que hacer algo YA.
No dejé dormir ni a mi pobre compañero ni al resto del barrio por un buen rato. En el desayuno del día siguiente nos contactamos con la buena Nadiana C., un ángel combativo de otro mundo. También ella, estón por naturaleza, estaba sorprendida de que Perú todavía no se manifestara. Así que nos organizamos, y tomamos la esquina del parque Kennedy y el Pacífico para poner papelógrafos y plumones e invitar a la gente a expresar su punto de vista.
La primera noche, éramos sólo nosotros tres. Mucha gente pasaba y dejaba su indignación en los papelógrafos. Dos chicos se quedaron con nosotros hasta el final. Nos ayudaron a recoger las cosas y prometieron traer más plumones. Al día siguiente, ya éramos cinco al comenzar la jornada.
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(No se pierda el próximo capítulo de su absurda, cruel y milenaria bloggonovela Dos Países un Destino, auspiciado por Pepsi Kosher, Arbusto Oil Company, y Kebabs Hamás, con la receta secreta de los ancestros)

sábado, 27 de diciembre de 2008

Oh!


El gran Kojudopólitan Rafa H. encontró esto flotando en el diario la República. Me suena conocido...
Pero debieron haber puesto la alcaldesa de Kojudópolis, K. y no la actriz blablabla. Qué falta de protocolo.
Y mi Pisco Sour?
Abrazos Kojudopólitans del planeta III.
K.

Delicioso Pavo a la Kojudopólitan

Ingredientes:
- Un pavo
- Licor de almendras (Amaretto o similar)
- Jugo de mandarina (1 lt, aprox.)
- Pisco (u otro aguardiente fino, abundante)
- Mostaza (si es en granos, mejor)
- Aderezo de pavo con ají panca (un buen puñadote)
- Apio, zanahoria , poro (1)
- Crema de ajo molido
- Salsa jorvic (o cocacola)
- Mantequilla
- Un atado de yerbabuena
- Un cubito de gallina vieja
- Sal, pimienta

Relleno:
- Carne molida
- Tocino (unas cuantas lonjas)
- Guindas, pasas, almendras, lo que te plazca.
- Ajos (dos dientes)
- Comino, sal, pimienta.

Elementos:
- Una jeringa grande y gruesa.
- Pavilo.
- Un aguja grande
- Tres bolsas grandes , limpias

Preparación:
Descongele su pavo de una noche para otra en la parte baja de la refri. No sea torreja, no lo deje afuera que se pudre con el calor que hace en el trópico natural o artificial de cada hogar. Al atardecer del día siguiente, con la puesta del sol, chape su pavo, sáquelo de la refri, y retire la cabeza, las patas y la bolsa con víseras que estarán flotando por ahí adentro. Asegúrese de encontrar la bolsa, para evitar que el animal sacrificado para el importante evento sepa a polietileno al final.
Prepare aparte un caldo con esta menudencia. Incluya el cubito, el apio, la zanahoria y el poro. Hágalo hervir hasta que reduzca un poco y el sabor sea concentrado y rico. Haga feliz a alguien con las menudencias una vez cocidas: Su perro, su novio, sus suegros o padres, siempre hay alguien que ama roer un buen pezcuezo de pavo en la dulce espera cerca al horno. Guarde el caldo aparte.
Vuelva a su noble y fino pavo. Ojo la receta también puede realizarse en pollo. Clasemediero y subestimado pollo. Sale buenazo y le quita a uno la pena. Altamente recomendable. Chape su ave y el ajo. Sirva una copa de pisco. Bébasela. Agradézcale al pavo su presencia y brinde con la Pachamama. Sirva otra copa. Bébasela también. Volvamos al ajo. Agarras la crema de ajo y la crema de ají panca y embadurnas tu pavo con esto. No te preocupes, huele fuerte pero a él le gusta. Le echas la sal, la pimienta y la mostaza. Ahora coge la botella de amaretto y dale un buen trago. Luego brinda con el pavo, y dale una media botella a él. Va a kedarse mobido por el effeto del alcoool. Aprovecha ke se marió y báñalo con la mandarina. Apenas reaccione le zampas un cuarto de botella de Pisco y ke no joda. Listo. Ahora sí, toma la botella de pisco y tómate otro shotcito, te lo mereshes.
Mételo en una bolsa plástica con todos los jugos, la cierras y la metes en otra, y en otra. Para que el pavo esté bien remojao. Y a dormir hasta el día siguiente.
Al día siguiente, con la puesta del sol y sin resaca, agarras la botella de pisco y separas un vaso del brebaje. Te lo bebes. Chapas una sartén y le echas un shorro de aceite de oliva y un poquitititito de mantequilla y zampas todo allí. El ajo, cuando esta bronz, le echas el tocino, las pasas y guindash y webadas navideñas y sa sal y la pimienta y el romero y el comino y al final la carne molía. Dale una vuelta y tómate otro pisco.
Ahora sí. Pon a calentar el horno y no te olvides koju porque te inshendias. Chapa tu pavo y dile que le va a gustar. Chapas el relleno y con cuidado lo rellenas por abajo. Si se te hace difícil, es que le estás rellenando el cuello. Una vez que introdujiste el material, chapas tu aguja y tu pabbilo y le coses la piel, para que no se eshcape el rilleno. Ah, ah, ah... métele también una ramita de yerbabuena. No importa sshi no tiene mal aliento.
Ahora chapas la mantequilla y la salsa Jorvic ( o cocacola) y le das una manito de gato, khomo khienn dize una makilladita pa que esté guapo este pavo sobrao, borracho komún. Coge la botella de amaretto y sírvete una copa para la eshpéra.
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Koju, te olvidashte, mete el ave. She demora khomo dos o trs horas si el horno es a leña y a eléctrico no shé kuanto tiempho thiene ke estar allí el kondenao. Tu pínshalo una y otra vez, y si ya no corre ni sangra es que ya eshtá listo el pavo putasss y te lo puedes komerr. No te entretengas con los cuetes que el ave no eshpera y puedes shenar carbón. Ojito, ojito, borrasho. Ahh, miolvidaba. Agarra la inyectable, klienta el kldo de pavo y mientras el apvo eshtá en el horno, dale una buena sheshión de messotherappia. Píchalo, una y otra vez, e inyéktale el kaldito. The lo agradezzzerá.
Una vez lishto srevir con arrozzz árabe y ensaladita de papash con Mazzana, prender velas, beber otro pisco y dejar que el resho dizzfrute mientras uno she rekupera de la ardua labbor.
Total, el Pavvho sabe másh ricco al día shiguientthe.
ZZZ.

jueves, 25 de diciembre de 2008

Nostálgikon

En ése tiempo, mi hermano era todavía flaco y chiquito. Reventábamos cuetes con Gunter y Hali, sus amigos skaters, mucho mayores que él. Muy flacos, despavilados y skaters. Tiempo después, Hali, el mayor, se lamentaba, Cómo no te saqué la mierda cuando pude, mi hermano ya era entonces enorme y Hali se rompía siempre los tobillos o las muñecas montando. Pero en ése tiempo mi hermano era menudo y deportivo, tenía siempre calor y perdía sus chaquetas. Salíamos de noche. Hacia la una. Ya el viento había hecho su trabajo y todo el barrio olía a la polvora de los cuetes que se reventaban más arriba, en los barrios populares. Gunter y Hali eran mucho más callejeros que nosotros, no sólo por ser mayores, sino porque por esas cosas que pasan en Latinoamérica nosotros vivíamos en una calle bien y ellos a dos cuadras, donde ya no era un barrio bien. Osea, nosotros éramos de Higuereta, manyas? Ellos de los Sauces. Y una cosa es Surco y otra Surquillo. Por eso, básicamente, mi mamá no los quería en absoluto. Y porque, cuando nos embargaron, escuchó a Hali decirle a mi hermano luego de un largo silencio, Sin embargo, Christian... Rompiendo así todo el decoro y pomposidad que la situación requería según los cánones de comportamiento de la zoociedad a la que mi madre pertenece por formación y fé. Todos se rieron a carcajada suelta - todos, por que los skaters andan todos en mancha- y ya nadie recordó que era el momento de machacar al responsable de la economia familiar, osea el Pater Familias. Cosa que, sospecho, fue el detonante del odio materno.
En ese tiempo, celebramos varias veces navidad en apagón. Y año nuevo también, naturalmente. Mamá había cedido completamente al desencanto. Y sin mamá es difícil la navidad. Papá conseguía por lo general un pavo , más por lo simbólico que por otra cosa, y porque a mi hermano le encanta. Una navidad no se pudo, pero yo me gané un pollo en una rifa y salvamos la situación. Un espiritu combativo nos unía. Nosotros somos como gitanos, como piratas. Libres. Pero Cristo nos cae más que bien. Creemos que no tiene nada que ver con el papa o con el banco del Vaticano. Y lo importante es que era su santo. No importa qué. Es su santo, y hay que celebrarlo. Como los piratas. Como los poetas.
Llegaban en medio de la bruma y silvaban en la puerta de la casa. Nosotros pedíamos permiso y salíamos un ratito. Nosotros ya teníamos preparados cuetes y cuetecillos, y ellos llegaban con el pavilo y la artillería pesada. Reventábamos los cuetes después de la gran racha de las doce, eramos las lacras que no dejaban dormir. Ese era un poco nuestra misión en la vida, literal y metafóricamente. No dejar que la gente se duerma.
Me gustaba estar con mi hermano en la esquina, reventando cuetes con sus amigos. Yo siempre me abrí mi propio espacio, porque para su mala suerte, yo soy La Mayor. Pero en ese entonces yo ya tenía claro que mi hermano crecería un día y sería un hombre. No se lo demostraba, pero lo apreciaba, lo respetaba. Era fantásico saber que él también me aceptaba, que él también me admiraba. Sobre todo, saber que era su mejor amiga. Teníamos un ondón. Eramos muy cercanos. Eramos hermanos y nuestro cuco no estaba en el closet.
Supongo que eso nos hizo fuertes.
Recuerdo los días con mi hermano. Todos los días con mi hermano. Todos esos días son mi infancia, mi yo que fuí, el tiempo en que dejé de ser una niña para no dejar de serlo nunca. Toda la soledad del mundo. Toda la pena. Todos los techos. Todos los trapos secando al viento. Todos los días grises de colegio. Toda la risa. Todo el amparo. Toda la libertad. Mi hermano.
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Nostalgikón, tan navideño.

sábado, 20 de diciembre de 2008

Muestra abierta

Hoy termina el taller de performance que he estado tomando esta semana con la gente de LOT, La Otra Orilla. Genial. Ha sido un seminario muy rico, donde hemos aprendido un montón sobre lo que es la perfo en sí, y donde hemos tenido espacio para conversar casi con treinta artistas de distintas ramas. La muestra abierta es hoy a las 5 pm. Jr. Belén 1044. 5to piso. Dijeron que pasen la voz sólo a la gente cercana y eso estoy haciendo. Recuerden que no cuesta y que lo que van a ver no es un montaje final, sino una muestra abierta de un taller de una semana. No se porque quieren que recordemos eso. Será para que no rajen los rajones. En fin.
Saludos Kojudopólitans. Y si pueden vengan, que Carlos Cueva está loco y vale la pena ver sus procesos.

A Otra Cosa

Butterfly.

domingo, 14 de diciembre de 2008

Need new caminos to walk


Taitagrande, por tu santo, regálame unos zapatos para ver si esta vez aprendo a caminar.
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.Los necesito.
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Gracias.

sábado, 13 de diciembre de 2008

Uy

El otro día fuí a Patagonia - el Bar- por el cumpleaños de la buena J. Había mucha gente allí. Y entre ellos, una Kojudopolitan confesa. Me contaste que leías Kojudópolis y que es más, eras tú la chica que lo leía en Viña del Mar el día del Guau Internacional. Me lo dijiste en frente de otra gente y yo me sorprendí tanto que no atiné a saludarte como Dios manda...apachurrarte, saber más de tí...invitarte un pisco...

Actuar, escribir, es fácil. Lo difícil es el mundo.

Un abrazo muy grande para tí, aunque un poco cybernético y tardío.
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.gr
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Otro sí:
En el mes navideño, una selección de cielos.
Abrazos,





K.





domingo, 7 de diciembre de 2008

Tolerancia 1.

1.
A. M. es el director del diario Corroe (Jjjjjjzxzx...lo siento, gran lapsus disléxico) de Lima. Es un diario digamos, de centro. Pero A. es muy criticado aquí por un sector, por que él es creyente de la economía libre de mercado. Es de derechas económicas. Por otro lado, es defensor del medio ambiente, y le importa un pepino lo que la gente haga con su vida, así que si quieren casarse los homosexuales, pues que lo hagan y que sean felices. Eso dice. Yo le creo. Hay muchas cosas de él que desentonan con mi filosofía, con mis gustos y hasta con mi modus vivendi. Pero he tenido la (mala) suerte de conocerlo en persona, y me cae simpático. Un día estábamos con unos amigos en una reunión y le pedí que me hablara un poco sobre turquía. Estaba haciéndo la Noche Arabe y sabía que él había viajado allá con una amiga. Turquía? Me dijo, Claro. Sacó un lapicero del saco y me comenzó a dibujar en una servilleta el mapa del encuentro entre occidente y oriente. Mira: esto es Grecia... aquí termina Europa... Y luego me habló de los últimos 100 años en la historia de Turquía. Y luego de los últimos 3000. Y de la personalidad de Mustafá Kernal V. Atatürk. Todo de modo muy ameno. Tomando una decentísima cerveza
Soy una desconfiada y una gitana vieja, pero sospecho que con el tiempo, podría ser inevitable sentirlo muy amigo.
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J.P. es alguien a quien quise y quiero muchísimo. Un tipo extravagante y a la vez sumamente discreto. Cuando lo conocí, hace diez años en el Dragón, tenía armas hechas a mano por él en la maletera de su auto. Cachiporras, mazos, hondas. Confirmé que no hubiera restos orgánicos en ellas antes de continuar con nuestra amistad. J.P. resultó ser encantador para mí. Raro, exquisito, silencioso, sumamente observador e inteligente. Con un gran sentido del humor , como corresponde. Y ningún sentido musical. Siempre tenía las mejores sustancias consigo, y convidaba. A todos. Vivía en San Isidro y juergueaba todas las noches menos el domingo, que no hay a dónde ir en Lima. Pero la seguía en casa. Sospeché siempre que era una persona muy sola. Un día dejó de aparecer y volvió 6 meses más tarde. Dónde estabas? Haciéndo un master en Canadá. Anda! En qué? No pues, un master, un master... Se había ido a una clínica a desintoxicarse. Y cómo has hecho para pagar eso? Entonces me contó que de eso se trataba. Que tenía muchísima plata porque era huérfano de padre y madre. Que los habían matado en una emboscada y que estaba jodido porque aunque tenía un huevo de plata se la se estaba pichanguando toda. Que tenía que parar para saber por dónde segui la ruta. Tenía los ojos bonitos y grises. La voz seca.
Para cuando supe que era fujimorista, ya era tarde.
Ya era un hermano para mí.

Si un día llegara la hora de enfrentar ideas, cada uno estaría defendiendo su campo. Ellos estarían en su trinchera. Y nosotros en la nuestra. Y si nos enfrentamos tendría que ser a muerte. Como dicen que Dios manda. O tú o ellos, o tú o ellos. Esa estúpida, antigua canción de cuna. Pero por habernos querido tanto, como hermanos, un día podría pasar. Podría suceder. Que cambie la letra . Y tú y ellos. Y tú y ellos.
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Qué lindo!
Y nadie le revienta los sesos a nadie.
Fiesta.

Otro gato...


Su hijo no come vegetales?
Intente de nuevo con esta sencilla y nutritiva receta.
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(!!!???)

martes, 2 de diciembre de 2008

Pablo Acota

pablo dijo...
Claro, recuerdo muchas cosas de la casa de Grau, y también de la temporada de Cuzco cuando eras una chica sana, de la casa de Grau recuerdo que por ese entonces tú actuabas en las telenovelas, en una que llamabas "María Embolia", y en otra que llamabas "Isabola". Quizás en una sola, y después actuaste en la siguiente. Me acuerdo que nos ibamos a la habitación de F., y el televisor que era en verde y blanco apenas daba la señal, apenas si aparecía claramente dibujada la cara de Diego Bertie que te sacaba la mierda en una zanja, en una escena. ¡Qué se habrá creído, ese imbécil!, que venga no más a la casa para sacarle el ancho, decía F., indignado de que te maltratara en la pantalla chica, y te reías y nos reíamos. El problema es que iba la señal del televisor por la precariedad de las condiciones, y tú le decías a F.: ¡Por favor, por favor, F. arregla la antena, arregla la antena que viene una escena importante!. Y claro, era muy chistoso, era chistosísimo en realidad, porque la antena era una antena de conejo anterior a la cultura Chavín de antigua, y había que reacomodarla de cualquier modo para ver otra escena de esas adaptaciones de época de las telenovelas peruanas de ese entonces, fines de los 90s. Y también recuerdo una vez que abrí la puerta de la casa de Grau, serían las 7 de la noche y todavía no habíamos empezado a tomar ningún trago y quizás estaba sonando el hipersocorrido cassette de Clandestino de Manu Chao, y abro la puerta y encuentro a un señor que decía ser el fiscal, que estaban haciendo redada en toda la cuadra, y entonces querían saber si las putas se habían pasado por los techos a las casas de los costados, y si había alguna "meretriz" suelta por ahí (así dijo, meretriz y no puta). A mi me dio risa, no sé porqué sentí que esta era una oportunidad para reirme mucho y le dije que iba a verificar, totalmente serio, como si realmente lo fuera a hacer. Y le cerré la puerta al fiscal y comencé a caminar para mirar en los techos, pero lo mismo que en una película de Buñuel, que Fernando Rey le indica al policía que vaya por el camino equivocado y después le señala a su hijo o a su mujer, que por algo es anarquista, simplemente estuve esperando un momento, para volver y decirle de nuevo que no, que no había ninguna meretriz por ninguna parte, había revisado bien la casa. Los chiquitos terokaleros, que habían sido despedidos de todos los lugares, encontraban un pequeño recodo, un refugio, muy temprano en la madrugada, en la puerta de la casa de Grau, donde más bien lo que me asustaba es si se alojaban las gitanas en la esquina del Museo de Arte, me asustaba porque quizás, me era imposible dejar de envolverme en sus rostros inescrutables, y su verborrea incontenible. Y bueno, como estoy en Cuzco no fuimos a Cadillacs, pero igual tuvimos una pollada profondos un billete de avión de un amigo que se ha quedado varado, que ya sabes como se vive en Cuzco, al toque y sin tanta huevada. Y escuchábamos Cadillacs desde temprano, sí, normal si los grupos ahora sólo llegan a Lima.

Nunca había hecho esto. Pero es que este koment testimonial no podía pasar y perderse. Este es mi amigo Pablo. Pablo era uno de los Brujos cama afuera, digamos, aunque esa es sólo una formalidad. Cuando lo conocí, hace mucho tiempo en Cuzco, él no hablaba y yo me había olvidado de cómo funcionaban los músculos para reír. Ahora gracias a Dios mi risa espanta a los gallinazos y él tiene un cerebro impresionante, habla y lo hace con mucha gracia. Su blog es http://desiertoeneldesierto.blogspot.com *** No era Diego Bertie! Era Ana Colchero la q me pegaba! Jajajaja...igual le dí mecha.