tag:blogger.com,1999:blog-81116554953100879302024-02-17T11:51:55.918-08:00KojudópolisConocida en la Vía Láctea como Kojudópolis, capital del pequeño planeta entregado un día azul.K.http://www.blogger.com/profile/10474780043183736803noreply@blogger.comBlogger236125tag:blogger.com,1999:blog-8111655495310087930.post-37162782254459499052017-07-23T16:45:00.002-07:002017-07-23T19:01:47.295-07:00VolverAtada felizmente de manos , pies, venas y vientre, me encontré de pronto sola y lejos, en páramos fantasmales. Bosques grises llenos de árboles negros. Secos. Sentí mucho frío. De mí. Después de mares turquesas y cielos azules como nunca había conocido, ahora, ésto. Pasaron diez años de sonambulismo. Una voz entre sueños: ¿Papá? Mis hijos. Mis dos hijos. Tal vez ahora ligarme las trompas, digo. Básicamente porque no me gusta el embarazo. Porque no tengo dinero para más hijos. Porque cada uno es único. Porque necesito tiempo para ellos y mi arte y, sobre todo, por la insondable inmovilidad en la que lo deja a uno el desencanto.<br />
Una década. Me cuesta adaptarme. Me propongo ahora salir adelante. Amigos de un día me roban. Otros de una vida no tienen tiempo. A veces abandono a los que valen. Otros, ya simplemente no están.<br />
Más de cinco mil conocidos en Facebook.<br />
*<br />
Escribo con mi hijo menor en las rodillas. Observa atento lo que hago mientras come un chinchin que mamá le compra, Qué carajo, infancia es infancia. Ya luego te baño te cepillo te perfumo te amo te lavo el diente y a dormir lo mejor del día. Tú. Tu hermana y tú.<br />
Dejé de actuar este año porque sabía que mis hijos me necesitaban. No por nada grave, sino por la vida. Después de tantos años sin mi teatro sagrado me detendría, sólo un poco, para criar con mayor presencia a mis cachorros. Tendré un poco menos de plata. O aprenderé a hacer plata. Un sacrificio de quietud y entrega donde inexorablemente, al final del camino, termino encontrándome en el reflejo de un río casi helado. Dejo mis harapos. Triste de mí, buscando darme una caricia en la mejilla, un abrazo de consuelo, me caigo, azul, al agua hielo y todos los hierros impuestos me hunden con sencilla intrascendencia.<br />
Narcisos.<br />
Se que tengo que despertar.<br />
Se que tengo que despertar de este largo sueño en el que la vida se escapa como agua entre los cabellos de alguna sirena espléndida. Despertar es lo que no gusta, y naturalmente, es precisamente lo que debo hacer. Porque cuidando de los cachorros noté que necesitaban de mí, de Mí, de mi Supermí. Y yo aquí, en la boca del tornado, durmiendo, con mi almohadita de plumas, en mi eterna y condescendiente tristeza, en mi inacabable azul, entre tanto yo, tanto dolor, ego, mejor dormir. Dormir. Y olvidar el ombligo propio. El terror indecible a la Nada. A caer en los abismos de mis infiernos, Hasta cuando, dijo la psicóloga, seguirás siendo un Fénix, y me provocó escupirla.<br />
*<br />
Había una vez, un niño pequeño, que me cubría con mi abrigo negro. El es sabio y no lo sabe, me cubre de mí. Voy con él, me requiere.<br />
*<br />
Mis bosques secos florecen fosforescentes como en los cuentos. Soy yo quien les requiere.<br />
*<br />
Adiós de mí.<br />
Adiós de ésto.<br />
Hola estúpida búsqueda.<br />
Vía del loco.<br />
Vía del orate.<br />
Del sabio.<br />
Del que se calla.<br />
Este es mi regalo.<br />
Agradecida de mis abismos desatados, de mi absoluta cobardía. de mis rencores milenarios y de toda mi mala leche, me entrego, al orden más serio de mi kaos. Sé que conozco el camino hacia el final del tornado.<br />
Lo reconoceré.<br />
*<br />
Cómete mi relámpago, bebé. Está riquísimo.<br />
***K.http://www.blogger.com/profile/10474780043183736803noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8111655495310087930.post-86458262908982609662016-01-18T10:01:00.003-08:002016-01-18T13:47:48.572-08:00Haz lo que quieras, dijo la muy salvaje.Nuevo post en Kojudópolis de La Mula ;)<br />
<br />
<a href="https://kojudopolis.lamula.pe/2016/01/18/haz-lo-que-quieras-dijo-la-muy-salvaje/kareenspano/">Haz lo que quieras, dijo la muy salvaje.</a><br />
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https://kojudopolis.lamula.pe/2016/01/18/haz-lo-que-quieras-dijo-la-muy-salvaje/kareenspano/<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
Kojudopólitans unidosssss,<br />
Besos,<br />
K.<br />
<br />K.http://www.blogger.com/profile/10474780043183736803noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8111655495310087930.post-58958238610521352512016-01-05T10:56:00.001-08:002016-01-05T10:57:28.245-08:00No me leanHermanos Kojudopólitans:<br />
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Nuevo post, en La Mula. Abrazos, los espero.<br />
<a href="https://kojudopolis.lamula.pe/2016/01/05/no-me-lean/kareenspano/">NO ME LEAN</a><br />
<br />
https://kojudopolis.lamula.pe/2016/01/05/no-me-lean/kareenspano/<br />
Abrazos inmensos.<br />
K.K.http://www.blogger.com/profile/10474780043183736803noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8111655495310087930.post-84183049560584160072015-09-13T16:21:00.000-07:002015-09-13T16:21:18.681-07:00Borrón y cuenta nueva o acerca de la memoriahttps://kojudopolis.lamula.pe/2015/09/13/borron-y-cuenta-nueva-o-la-doble-cara-del-olvido/kareenspano/<br />
<br />
Amigos, me pasé a La Mula.pe<br />
Vengan por el barrio.<br />
Los extraño<br />
K.K.http://www.blogger.com/profile/10474780043183736803noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8111655495310087930.post-85590488342484288552014-07-26T14:07:00.002-07:002014-07-26T14:14:16.334-07:00LA UÑA DE MALDIVIA<!--[if !mso]>
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<![endif]--><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">I. LA UÑA DE MALDIVIA</span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">La base de la uña del dedo meñique izquierdo ha amanecido
negro como la noche y Maldivia no tiene idea por qué. Así como no tiene idea de
qué estuvo haciendo buena parte de la noche anterior, tampoco recuerda cuándo,
o cómo, o quién le golpeó el dedo como para que le quedara así la uña. Ha
despertado, ha dejado a su madre inmensa durmiendo a su lado, ha visto a su hijo
dormir en la sala, ha ido al baño. Ha visto su cara borrosa de siempre en el
espejo, se ha metido a la ducha queriendo ser otra y entonces la ha visto. La
uña negra. Parece un pequeño cuarto creciente de uva profundo en la base. Es
posible que ayer por la noche haya pasado algo detestable y que por eso
Maldivia no recuerde nada. Le suele pasar. Pero no. Ayer por la noche no pasó
nada. Nada que merezca siquiera olvidarse. O permanecer en la retina de la
memoria. Nada. Nada. Hace tiempo que la vida es así: nada. Y los días pasan. Y
ya son treinta años. Se despierta, se trabaja, llega la noche, se escapa a la
calle, a veces se bebe, con suerte se coge, se muere, se vuelve a casa, nada.
Un día, hace no mucho se sentía especial, Yo soy la Reina de los Gatos, pensaba
en secreto. Pero hace tanto de eso. Ahora siente que no es nadie. Nada. Será la
soledad. Y la uña que tal vez se pudre. Para qué ocuparse por una uña por la
que nadie pregunta, a quien a nadie le importa, una uña que no es nada, que no
es nadie, sólo una uña, y uña tullida inexplicablemente encima, inútil, fútil,
seguramente innecesaria. Maldivia sale de la ducha, se pone su ropa de rebaja,
alimenta al gato – él si tiene novia-, prepara un sánguche para ella de
almuerzo, carga su teléfono sin mensajes y salta a la calle sin saludar al
portero. Maldivia le debe su infame nombre a las famosas islas de las que arribó
su solitaria abuela hace ya casi cien años, nombre que su solitaria madre
capturó para ella -aumentándole apenas una i para que no suene a Diva Mala-,
como conmemorativo de su lugar de origen, sus raíces, su milenaria cultura
ancestral. Pensó la madre, sin realizar que la abuela en verdad era como
muchos, hija del devenir, por lo tanto sus raíces en verdad estaban repartidas
por el mundo entero como el virus de la gripe. Maldivia decide no pensar más en
ese pedazo de sí que le parece, como si fuera un reflejo absoluto de su propio
mundo interior, que se pudre. Ennegrece. Le resulta sencillamente repugnante. </span></div>
<div class="MsoListParagraph" style="mso-list: l2 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Me estoy volteando-, piensa. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Ya que sea lo que sea que duela, duele menos con
risa, y ya que la risa es una actividad gratuita y puede ser además de anónima,
solitaria, Maldivia ha aprendido a reír un poco a pesar de la terrible soledad
de las circunstancias. Pero sólo un poco. Francamente, la atormenta pensar en
su absoluta sensación de inexistencia. De ser nadie, nada. A veces le parece
incluso que la gente mira a través de ella, o que no la oye cuando habla. Tiene
la sensación certera de estar desapareciendo, de no ser perceptible para este
mundo, a veces, hasta se ha preguntado si no se habrá muerto ya y no se ha dado
cuenta. Todavía duele la vida así que no debo estar muerta, piensa Maldivia con
su uña negra como el destino en el metro camino al trabajo. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">En el trabajo es recepcionista, tiene cara de niña
todavía, sonríe, cumple, trabaja horas extras sin cobrar y los jefes de obra de
la constructora en la que trabaja la adoran por delicada, considerada, atenta y
consiente y le dicen con frecuencia que si tiene algún problema no dude en
llamarlos para que le envíen al sindicato en pleno de construcción civil para
que le arregle sus problemas a patadas, señorita, pero nadie la invita a salir.
Muchos suponen que una señorita tan bañadita tendrá novio, pero Maldivia no
tiene ni perro que le ladre ni gato que le maúlle, porque su gato como dijimos
sí tiene novia y se va a verla por las noches para que no se sienta sola y
nadie abuse de sus femeninas virtudes. De ella, en cambio, no se encarga nadie.
Hasta las más feas, las más viejas y las más antipáticas de la oficina tienen
novio o ya están casadas. Muchas tienen incluso un amante, cosa que a Maldivia
no le hace gracia. Se da cuenta de cómo sus compañeras la tratan con
condescendencia, sus compañeros con lástima y los que le coquetean para
consolarla y alegrarse, son casados. En la soledad absoluta de su módulo
resaltan sus dientes, la foto de su hijo, un cactus con una flor fucsia y una
gata negra de cerámica.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">A la hora del almuerzo se fuma primero un cigarro en
el techo y con esa excusa come allí mismo su sánguche, sola, y fantasea con
frecuencia con cuántos segundos demoraría en caer al suelo desde el piso
catorce, si su corazón se detendría antes de caer y si sus tripas se
reventarían al llegar al suelo como con seguridad lo haría su cabeza. Aprovecha
para chequear de nuevo sus mensajes y no, no hay nada nuevo. Con el cigarro de
después de almuerzo, navega un poco por la internet.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Hoy busca una palabra que ya ha buscado
antes: <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Maldivas</i>.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Islas
Maldivas</i></b><br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><u>Territorio, Población y Comercio</u></i><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-PE;">Oficialmente la <b>República de
Maldiva</b>s (</span></i><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "MV Boli"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-PE;">ދިވެހިރާއްޖޭގެ</span></i><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-PE;"> </span></i><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "MV Boli"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-PE;">ޖުމުހޫރިއްޔާ</span></i><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-PE;">, <span style="mso-bidi-font-style: italic;">Dhivehi Raajje Jumhooriyyaa</span>)—
es un país insular soberano<u><span style="color: blue;"> </span></u>situado en
el océano Índico cuya forma de gobierno es la república presidencial. Su
capital y, a la vez, la ciudad más poblada es Malé con una población de 104.403
habitantes. El país está constituido por unas 1.200 islas, de las cuales, sólo
203 están habitadas. Posee un clima tropical y húmedo con una precipitación aproximada
de 2000 mm al año. El islam es la religión predominante, el cual fue
introducido el 1153. Fue una colonia portuguesa (1558), holandesa (1654) y
británica(1887). Se encuentran también elementos de origen árabe, africano, e
indonesio Es uno de los menores países asiáticos tanto en términos de población
como de extensión. Con un promedio de 1,5 msnm es asimismo el país más bajo del
mundo. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>También es el que presenta la
altura máxima menos elevada del mundo, a 2,3 m una característica que lo hace
particularmente vulnerable a la subida del nivel del mar.</span></i></div>
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">En el año 2007, Maldivas tiene una
población de 369.000 habitantes. La esperanza de vida es de 64 años. El 97.2%
de la población está alfabetizada. El promedio de hijos por mujer es de 4,78
una de las tasas más elevadas del mundo, lo cual está provocando un crecimiento
poblacional nunca visto en la historia del país. La economía de Maldivas ha
dependido históricamente de la pesca. Desde hace unas cuatro décadas el turismo
ha ganado en importancia hasta convertirse en el principal renglón económico
nacional. En las estadísticas ese desarrollo ha contribuido a que los
maldiveneses se encuentren entre los más ricos de Asia. Sin embargo, la
redistribución de la riqueza es muy baja, pues un 40% de sus habitantes vive
con menos de un dólar al día. Las Maldivas mantienen el récord de ser el país
más plano en el mundo, con una altitud máxima de sólo 1,8 metros en la isla
Vilingli en el atolón Addu. Los informes indican una peligrosa subida del nivel
del mar.</i><br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">El archipiélago está compuesto por
cerca de 1.190 islas coralinas agrupadas en una doble cadena de 26 atolones,
siguiendo una dirección norte-sur, ocupando una extensión de cerca de 90.000
km², por lo que se trata de uno de los países más dispersos del mundo. Los
atolones se extienden entre la latitud 7º6'30''N y la 0º42'30''S, y las
longitudes 72º32'30''E y 73º46'15''E. Están compuestos por arrecifes de coral vivos
y barras, situadas en la cima de una cadena submarina de 960 km que surge
abruptamente de las profundidades del océano Índico. Sólo al sur de esta
barrera de coral hay dos pasos seguros para la navegación de un lado a otro del
Índico a través del territorio maldivano.</i><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-PE;">Dentro de sus acciones gubernamentales
de mayor impacto se encuentra haber explorado la posibilidad de que en efecto
su país desaparezca debido al calentamiento climático expresando la necesidad
de prever un desplazamiento ma</span></i><i><span style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-PE;">sivo de maldivos. </span></span><span style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">E<span style="color: windowtext;">l 26 de diciembre</span></span></span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/26_de_diciembre" title="26 de diciembre"><span style="mso-bidi-font-style: normal;"></span></a><span style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;"> de<span style="color: windowtext;"> 2004</span></span></span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/2004" title="2004"><span style="mso-bidi-font-style: normal;"></span></a><span style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">, las islas fueron devastadas por un<span style="color: windowtext;"> tsunami, </span></span></span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Tsunami" title="Tsunami"><span style="mso-bidi-font-style: normal;"></span></a><span style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;"> que siguió al<span style="color: windowtext;"> terremoto<span style="color: windowtext;"> del Océano Indico del 2004</span></span></span></span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Terremoto_del_Oc%C3%A9ano_%C3%8Dndico_de_2004" title="Terremoto del Océano Índico de 2004"><span style="mso-bidi-font-style: normal;"></span></a><span style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">,</span></span></i><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;"> produjo olas de 1.2 a 1.5 metros de alto inundando
al país casi por completo. Al menos ochenta y dos personas murieron, incluyendo
seis extranjeros, y la infraestructura se destruyó por completo en 13 islas
habitadas y veintinueve de las islas turísticas. </span></i><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-PE;">No debe confundirse con Malvinas. </span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<br /></div>
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><u>Sociedad y Cultura</u></i><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-PE;">La cultura de Maldivas comparte
muchas características con Sri lanka y Kerala, en particular una fuerte
tradición matriarcal.</span></i><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-PE;"> Una
característica particular de la sociedad de Maldivas es una tasa muy alta de
divorcio en comparación con valores usuales en países islámicos o del sur de
Asia, ello muestra el alto grado de autonomía que las mujeres de Maldivas
tienen sobre sus vidas. Sin embargo, otras fuentes indican que en las Maldivas
el trato entre géneros es bastante disímil, siendo perjudicial para las
mujeres. Actualmente existe una campaña ciudadana a nivel mundial <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>diseñada para presionar al presidente Mohammed
Waheed Hassan a que modifique las leyes de violación y abusos sexuales del
país, que hace tres años no condenan a ningún hombre por violación a pesar que
una de cada 3 mujeres entre 14 y 49 años ha sufrido abusos sexuales. La
sociedad de Maldivas es una sociedad casi exclusivamente islámica. Pero el
aislamiento de Maldivas ha permitido que algunas creencias y actitudes
pre-islámicas sobrevivan. Hay una creencia extendida en jinns, o espíritus
malvados. Para la protección contra estos males, la gente muchas veces recurre
a los encantos o arte mágicas. El grado de estas creencias ha hecho que algunos
estudiosos consideren existe un sistema mágico-religioso paralelo al islam
conocido como fanditha, que les proporciona a los isleños una manera más
personal de lidiar con los problemas en sus vidas. Este tipo de creencias
populares así como las antiguas leyendas de la tradición oral de las Maldivas
fueron recogidas y rescatadas del olvido por el etnólogo y lingüista español
Xavier Romero Frías a finales del siglo XX. <span style="mso-bidi-font-style: italic;">Xavier Romero. Tras las leyendas perdidas de las islas Maldivas.</span>
Artículo de Roge Blasco en<span style="color: windowtext;"> Gara</span></span></i><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-PE;">3 de septiembre de 2000. Desde 2003 Maldivas es un socio activo en el
proyecto <span style="mso-bidi-font-style: italic;">La voz de las islas pequeñas</span>
de la Unesco, que pretende fomentar la vida sostenible en las islas.</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-PE;">*</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-PE;">Yo tengo
una vida insostenible, piensa Maldivia, cierra el navegador y busca nuevamente
algún mensaje del Muerto. Así lo llama. Ya ha tratado de matarlo en su alma
varias veces, pero no ha podido matarlo del todo. A veces se aparece,
fantasmagórico, lleno de discursos cantinflescos, ofrece unos rones, habla
incoherencias, se duerme y ya. Antes, claro, no era así. Respiraba, vivía. Fue
él quien quiso conocerla, quien la invitó a salir, quien le dio besos, poemas.
Hace ya tanto de eso. Un dolor de cabeza empieza a zumbarle a Maldivia adentro.
Es hora de la pastilla antimigraña.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-PE;">*</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-PE;">La tarde
procede sin novedad, llega la hora de salida, todos se van, menos Maldivia que
se queda con trabajo extra, haciendo sin paga horas extras y naturalmente se
siente más extra que nunca en la película de su vida y trata de acabar rápido
porque esta es la parte que menos le gusta además de irse a dormir. Deja la
oficina saludando al portero y toma el metro de vuelta en hora punta. Mira de
nuevo el celular sin mensajes y confirma una migraña que le dobla las rodillas.
Llega a casa. Saluda a su madre, Qué gorda estás, responde ella. Por qué no te
pones la faja para ir al trabajo, por ociosa, encima que tienes un hijo enorme
y que su papá no paga nada, no te arreglas, ya pues hijita, quién te va a
querer, así nunca vas a encontrar marido, a nadie le gustan las gordas, te lo
digo porque te quiero y por favor báñate que estás oliendo a ajo y a cigarro,
cuándo dejarás de fumar, me tienes harta, carajo.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Maldivia besa a su hijo, alimenta al gato, se
baña de vuelta. Le pregunta a su hijo qué tal le fue en el día, el chico no
responde. Ya está grande, piensa Maldivia para no recordar cuánto ha cambiado
el chico que ya no respeta, ya no ama. Toma una pastilla más. Duerme. Un par de
horas después despierta, el chico está durmiendo en la sala, la madre ve la
telenovela en su cuarto. Maldivia se resigna a la peor hora del día, pero el
teléfono suena y ella corre. No es el Muerto. Era una chica de la oficina. ¿Vamos
a tomarnos unas cervezas?, le dice. A Maldivia ella no le gusta, ya le ha hecho
varias. Pero no quiere quedarse en casa cuando todos duermen, y el Muerto
siempre va al bar al que quiere ir la chica. Maldivia se cambia, se pone su
ropa de olvidar, quiere saltar a la calle a beberse unas cervezas. Pero a dónde
piensas ir así, pareces una pu, se te ve vulgar, horrible, además estás muy
gorda para vestirte así, el dorado te queda atroz, se te ve verde, estás toda
apretada, se te ven los rollos, van a pensar que estás de oferta. Cámbiate.
Maldivia reniega, llora bajo, se cambia y se escapa sin hacer mucho ruido porque
su madre está a punto de quitarle todas las ganas de salir y respirar un poco. Llega
a Barranco, región de fiesteros, perdidos, poetas y borrachos. Pero la chica de
la oficina no llega. Ni responde al teléfono. La muy perra me ha hecho salir
por las puras, se enoja Maldivia mientras no sabe si volver a casa con la Megamadre
o beberse sola esa cerveza que la espera. Tal vez esté el Muerto. Se anima,
entra al bar, se sienta en la barra, pide la cerveza, la apura femeninamente en
su garganta, el Muerto no aparece, no aparece la amiga, hay otras personas pero
no la ven, no le hablan, Maldivia bebe mirando la puerta que no se abre nunca
para ella, bebe una, dos, tres cervezas, a la quinta se va a casa, sobre sus
dos pies y bamboleándose principalmente por el peso de la pena. Sube la
escalera en puntas. No besa a su hijo, el gato no está, entra como una pluma a
la cama de Megamadre. Dónde estará el Muerto. Qué será de él. Qué labios
detestables estarán sorbiendo su alcohólico aliento. Es por esto que Maldivia
odia la noche. Porque es cuando no puede escapar del amor. Recuerda su uña
negra. La mira, lo negro ha crecido casi hasta la mitad de la uña. Ya se caerá,
piensa, a quién le importa. El gato hace gemir a la gata del piso de arriba, su
novia. Así seguirán por lo menos una media hora. Luego Mister Mustachos volverá
a casa hambriento, sacudido por la aventura, felinamente feliz. Maldivia no
puede dormir. Piensa en el Muerto. Envidia a la gata de arriba.</span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;"> Todos duermen
abrazados, menos los solos, los feos, los enfermos y los indigentes. Cierra los
ojos pero no puede dormir. Algo le molesta además de la vida de siempre. Es la
uña. Le pesa. La negra uva creciente pesa y es más oscura cada vez.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Ya se caerá, piensa Maldivia, mientras se
concentra en soñar los besos del Muerto para poder dormir. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">*</span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-PE;"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Nunca falla. La acoge el sueño como una madre de
leche negra. El cálido abrazo del cosmos en el sueño la lleva como en una barca
de algodón cósmico por el universo, guiada la barca por un río invisible de
vientos espaciales. El velero cósmico desciende en un planeta parecido a la
tierra, pero mucho, mucho más hermoso, sobre un mar de templadas aguas de color
violeta. En el sueño, Maldivia se llama Alba y bebe agua del mar sin temor a la
locura. El agua sabe bien. Sabe a uva. Alba se duerme en la barca dorada,
envuelta en telas suavísimas. Las olas acercan delicadamente la barca a la
orilla, revientan espumosas. El rumor de las olas inspira a Alba. Despierta. Se
incorpora extrañada. Una sensación efervescente, casi desconocida, la tiene en
pie. Es feliz. Es sencillamente feliz. Mira sus manos, su piel es suave, se siente
bella, infinitamente bella y agradecida. Hasta se siente más alta. De hecho,
resplandece. Levanta sus párpados magníficos y mira la playa. Una pequeña
multitud se encuentra en la orilla. Miran embelesados su llegada. Alba no tiene
miedo. Siente amor. Extiende una mano y es ayudada a descender de la barca. La
pequeña multitud está boquiabierta, enmudecida. Un muchacho atina a preguntarle
quién es. Ella abre la boca, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>pero no
puede hablar. Un río de canto claro llena el aire de mar. Canta. No desea hablar.
Toma una ramita. Quiere escribir su nombre, pero en vez de eso su mano escribe:
</span></div>
<div class="MsoListParagraph" style="mso-list: l2 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">I M A G i N A<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Ima Gina, dice el joven. Te llamas Ima Gina. Por
alguna razón que Alba no puede comprender, su cabeza se balancea hacia adelante
y hacia atrás, asintiendo. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Maldivia despierta de golpe, responde el teléfono mecánicamente,
pero es la alarma del despertador lo que suena sin parar. Es tarde. La resaca
es inmensa. El dolor de cabeza, insoportable. A tumbos sale de la cama, ni
observa a su madre, ni a su hijo en el sofá, ni su cara en el espejo. Toma dos
pastillas para el dolor, un calmante, un ansiolítico. Se baña. Gracias a Dios
el cóctel comienza a hacer efecto. Bajo la ducha el agua cae sobre su cuerpo y
resbala. Ella abre la boca y sorbe el agua. De pronto, recuerda la uña. Está
casi totalmente negra. Pesa. Por fin me voy a morir, piensa, burlándose de sí
misma e imaginando su entierro, Disculpe señora, ¿de qué murió? Murió de uña,
joven. Se viste apresurada con su ropa de rebaja, apura el desayuno, prepara el
sánguche, gato, etc. Sale a la calle, va hacia el metro. Hay muy poca gente.
Consulta su teléfono para ver si hay mensajes: no hay mensajes, pero ve que es
sábado. Sábado. Hoy no hay trabajo. Hubiera podido quedarme durmiendo, puta
madre, piensa. Baja y toma el metro de vuelta, regresa a casa, la uña le pesa,
no recuerda el sueño, la barca, nada. Como todos los sábados, cocina para la
familia responsablemente y sin entusiasmo. Como todos los sábados, pelea con su
hijo porque a él no le da la gana de hacer la tarea, ordenar el cuarto,
bañarse. Esta vez él le sale con una nueva, Por qué no te consigues un novio, antes
eras mejor. Maldivia explota, grita, se desespera, corre a su cuarto, llora.
Como todos los sábados. Hoy suena sin embargo el teléfono. No es su jefe, ni la
chica de la oficina, ni ningún jefe de obra. Es el Muerto. Pregunta desde la
ultratumba, si quiere salir con él. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Maldivia no se resiste a sus encantos de poeta de
tercera, a su aliento alcohólico que trasciende las líneas telefónicas, a la
esperanza de un abrazo largo, un beso, algo. Está bien, le dice. Cuelga. Su
corazón ya no late rápido como antes. Late, nomás. Se baña de nuevo, se cambia,
se maquilla, espera. Espera. Sigue esperando. Cerca de la media noche llama al
Muerto. Ya está medio borracho. Se disculpa y va a recogerla. Maldivia está
linda con su vestido morado. El Muerto en verdad ya está ebrio. Nada de bailar,
nada de conversar, nada de nada. En cierto punto se abraza a un poste mientras
Maldivia intenta conversarle. Se queda dormido. Maldivia nota entonces por
millonésima vez que no hay futuro, que el destino es negro. Lo abraza para
llevarlo a su casa. Pesa. Después de mucho esfuerzo llega a dejarlo en el
porche de su casa. Maldivia lo mira. A pesar de ser bello, ya no lo encuentra
tan guapo. Pero quiere tanto su amor.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">-Te amo, le ruega. Dame un beso.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Yo también te amo, Alejandra, responde el Muerto
imbécil, y se mea encima. ¡Estúpido!, quiere gritarle Maldivia, pero sólo le
sale un quejido débil, un sonido como de aplastar a una rata de un pisotón.
Toca la puerta. Espera que les abran. El Muerto comienza a vomitar. La bruja de
su madre abre. Mira a Maldivia con un desprecio universal, absoluto. Carga a su
hijo del brazo y antes de cerrar la puerta tras de sí vuelve a mirarla. Pero no
agradece nada. En sus ojos mutila a Maldivia como si tuviera la culpa de la
magna borrachera, del deterioro irreversible del ánima de su hijo. Maldivia
camina sola a casa de madrugada. En la mano aún tiene la botella del Muerto. Se
la bebe sola. En casa no hay nadie. Es otro día más de nadies, de nadas.
Maldivia se acuesta llorando. No quisiera volver a despertar nunca más.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Pero despierta. La Madre Inmensa no está. Recuerda,
es domingo. Tampoco está su hijo. El dolor<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>de cabeza es absolutamente insoportable, mortal. Sin levantarse de la
cama Maldivia toma las pastillas antimigraña y toma cinco,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>dos ansiolíticos, tres desinflamantes y una pastilla
para la gripe que encontró vagando en el cajón. Cualquier cosa con tal de que
se vaya el dolor. Quieta en su cama espera que hagan efecto. Es tarde. El
silencio es total. A lo lejos se oyen ladrar unos perros, el rumor de la calle,
el rumor del mar, más nada. Nada más. Las pastillas no hacen efecto, toma dos
ansiolíticos más y dos más para la migraña. De pronto, por primera vez en
varios meses, extraña a su hijo. Dónde estará. Qué estará haciendo. Es un buen
chico. Extraña mucho sus abrazos y la pudre el dolor de pronto de tantos cariños
que no le ha dado. Es que no es fácil cuando se está tan sola, piensa, ella lo
sabe. Mira por la ventana, la tarde es húmeda y gris. Un pajarito negro está
parado sobre el cable de la electricidad. Las pastillas comienzan a actuar.
Recuerda de pronto la uña, quiere mirarla pero el peso de la uña casi le impide
levantar el brazo debilitado. Con un esfuerzo levanta la mano y mira la uña
negra, negra como la nada, como el espacio. Ahora sí le parece extraño. Pero es
tarde, las pastillas ya han hecho efecto, y ella ya no podría ni hablar, ni
pararse, ni tampoco sorprenderse por encontrar en el negro absoluto de su uña,
una estrella.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Sí, en efecto. Es una estrella. Tintinea. Se
sorprende ahora sí y piensa que se le han definitivamente pasado la mano con
las pastillas esta vez. Mira otra vez: hay más estrellas. Quiere pararse para
llamar a alguien. Pero no puede. Tampoco sabe a quién llamar. El peso de la uña
es inmenso, vuelve a mirar y esta vez ya no ve sólo estrellas sino
constelaciones, galaxias en movimiento, nebulosas y en el centro, un pequeño
agujero tan negro y tan denso que siente que la atrae irremediablemente, que la
absorbe. Maldivia se asusta. Quiere gritar y no puede, se siente tonta y débil.
Le duele el pecho por los azotes que da su corazón. Cálmate Maldivia, ya te
volviste loca, eso pasa, era de esperarse, tal vez sea mejor, respira. Ya ves,
no es tan malo, respira. Maldivia mira alrededor para ver si no alucina cosas
peores, pero no, la casa sigue tan calma y sola como hace unos instantes. La
fuerza de atracción de la uña la obliga a mirar de vuelta. Siente su mano
derecha levantarse casi sin que ella lo quiera. Toca con su dedo índice derecho
el universo en su uña del meñique izquierdo. Un silencio aterciopelado acoge al
dedo astronauta y desaparece dentro de la uña universo. Maldivia retira su
dedo, que reaparece. Definitivamente, la uña negra es una ventana al vacío, una
entrada a algún universo paralelo. Maldivia siente una suerte de curiosidad, de
poderoso deseo apaciguado por el coctel químico. Quiere entrar por su uña, ver,
hasta dónde puede llegar, a dónde lleva todo esto. El último hilo de razón le
advierte: ¿Y si te quedas flotando en la nada? ¿Y si pierdes la razón? ¿Y si
llegas a un lugar donde te convierten en esclava? ¿Y si ya no puedes
comunicarte con ninguna de las personas que amas? ¿Y si te mueres? Maldivia
sonríe débilmente. Los argumentos de su razón son débiles. No hacen ninguna
diferencia con la realidad. Como quien corta sus venas o más bien, como quien
realiza una eutanasia, Maldivia introduce su dedo en el negro terciopelo de la
nada y poco a poco desaparece, para su absoluta felicidad.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;">
</span>***</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">II.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>IMA<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>GINA</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Despiertas. No has abierto los ojos y sientes en la
brisa de tu ventana entreabierta el pasto recién cortado, el brillo del sol, la
sal del mar. Inspiras, te llenas de aire y sorprendida te despiertas,
maravillada, porque has respirado. Sientes la frescura y el latir del mundo en
tus venas. Tus párpados se abren magníficos y ves un techo blanco, apenas
iluminado por la luz del sol que se filtra por la puerta. Una cabeza castaña se
asoma en tu panorama, te acaricia la frente y desaparece. Oyes que susurra Ya
despertó. Regresa con otra cabeza, ésta rubia, te traen en una bandeja un
desayuno magnífico. ¡Buenos días, reina! Canta sonriente la cabeza rubia que
ahora ves le pertenece a una chica espléndida de no más de veinticinco años,
que abre la ventana en diminutos shorts blancos y deja que te bese el sol. Te
incorporas. Haces un esfuerzo y casi te caes de la cama. Porque estás ligera. Ligera
como una pluma nube vapor brisa. No pesas. Cabeza castaña corre a ayudarte.
¡Ay, cuidado Reina! Qué fiesta anoche… Ven, acomódate. Cabeza castaña le pertenece
a un chico de unos veintiocho años. Sus dientes son esplendorosos, huele muy
rico, te cae bien. También Cabeza rubia te cae bien, no sabes porque, si es
increíblemente hermosa.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Tu habitación es la misma. Nada ha cambiado. Quiénes
son éstas personas, te preguntas. No tienes la menor idea, pero no te asustas.
Sientes su amor. Lily, dice Cabeza castaña, Trae el conjunto que escogió Ima
ayer. Se llama Lily, Cabeza rubia, piensas. ¿Y quién es Ima? Te preguntas. El
chico te sonríe maravilloso y te acaricia la frente, para luego traerte la
bandeja con el desayuno. Está decorada con flores, es sencillo, pero ves en
todo tanto cariño. Un jugo de frutas frescas,<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>un café caliente y cargado que inunda la habitación con aroma a vida, Y
el sanguchito del almuerzo, Ima, que hoy te lo preparé con mis propias manos.
¿Ima soy yo? Piensas. Adivina qué tiene… ¡Tiene tomates secos, queso crema,
pollito rostizado y ensalada de arúgula con aliño de limón y maracuyá! Te va a
encantar, yo mismo lo preparé esta mañana, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">with
this hands</i>… Tú miras a éste hombre que te trae el desayuno y te contempla
como un hijo, como un esclavo liberado por ti, como un devoto. Tomas tu
desayuno sin prisa porque es el café más rico que has tomado en tu vida y en
todas tus vidas pasadas y porque el jugo a cada sorbo lo sientes integrarse en
tu cuerpo y fortalecerte y llenarte de poder y de luz y sientes por fin cómo se
va calmando en ti una sed tan arraigada que ya no sabías distinguir cuánto te
descomponía. Bebes, aliviada, éstos elíxires de la mañana, hasta saciarte. ¿A
la ducha? Sin que respondas Cabeza castaña te carga en peso y te lleva al baño,
lo que te sorprende y te hace reír. ¿Quién eres? Le preguntas y él te responde
muerto de risa, Qué linda eres, todas las mañanas lo mismo. Soy yo, Davi, tu
mejor mejorísimo amigo gay. Tu devoto y absoluto primer fan sobre todos los bichos
de éste mundo y no lo olvides. Ala, afuera la ropa, te dice y te desnuda con
todo el cariño y destreza posibles. Calienta el agua por ti, te ayuda a entrar
en la ducha. Te espero afuera, te dice coqueto, enciende unas velas y apaga la
luz. Es tu ducha. Tu ducha de siempre. Pero es otra. Será la luz de las velas.
Estás allí, debajo de ésta agua que ésta vez no corta, no castiga, corre
fresca, cristalina. Te das cuenta de que no te duele la cabeza y de que no has
tomado todavía ninguna pastilla en lo que va de la mañana. Es claro que no la
necesitas. No entiendes qué pasa. No sabes quién es ésta gente, y te sientes
feliz. Te sientes feliz. Es sencillamente una sensación, una alegría inmensa,
una suerte de privilegio, una constante estación de placer, no sabes qué es o
tal vez sea, sí, tal vez sea por saber que todo puede acabar, que eres feliz,
soberanamente feliz, y sin saber por qué esta vez lloras en tu ducha de siempre
pero lloras de felicidad, lloras, sintiendo tu dolor escapar por tu esófago
como un dragón de tierra y huír por tu boca hacia el cielo con un gemido hondo
de liberación. Por fin respiras. El agua es agua. El viento, viento. Sales de
la ducha y te miras en el espejo. Tu belleza es tan potente que te tiemblan las
rodillas, te humedeces, te hace llorar. Resplandeces. Recuerdas entonces
vagamente un sueño que alguna vez tuviste, dorado, barca, mar, viento solar.
Eres tú, Maldivia, eres tú misma. Exactamente igual. Sólo hay de distinto en ti
éste resplandor, ésta luz que emana de ti y que borra tus ojeras, tus marcas,
tus rastros de dolor. Eres tú, pero el espejo te ofrece el reflejo de la mujer
más bella en el universo a tus ojos. Tú misma. Así como siempre fuiste. Tu piel
rosada para abrazar, tus curvas para bailar, tus granitos para rascar, tratar y
entretener. Tú misma, la de siempre. Maravillosa. Sales del baño feliz y muda.
Te vistes con tu ropa de tercera. Te queda espléndida. Mamá está en la cocina,
la ves al marcharte. Ella te dice ¡Un momento! Corre y te da un beso en la
mejilla. Y un abrazo. Gracias, te dice. Tú, no sabes por qué. Tampoco quieres
preguntar. Estás muda. El sabor de ése abrazo te hace recordar el verano de tus
siete años. Ésa fue la última vez que te abrazó así. Y te quedas de una pieza, y
la miras con enorme amor y ella, sonriendo te dice ¡Ya, a trabajar, señorita! Y
no te olvides tu almuerzo… Lo recoge Davi Cabeza castaña tu amigo gay ya que tú
sigues pasmada, te recoge al vuelo y se van Lily, Dany y tú, al trabajo.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">En la puerta de tu casa, empero, hay un campamento.
Un campamento con personas de todas las edades, colores, credos y posibles
posibilidades económicas. Se crea un profundo silencio cuando sales, todos se
ponen de pie, dejan lo que están haciendo y voltean a mirarte. Tú entiendes que
esperan algo de ti. Abrumada, volteas a mirar a Cabeza castaña y a Cabeza
rubia, y ambos te sonríen con amor. Escoges entonces tus palabras y las sueltas
con temor, como quien lanzara unos dados negros:</span></div>
<div class="MsoListParagraph" style="mso-list: l2 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Buenos días.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">La gente estalla de alegría. Saben que no dirás nada
más. Saben, que hablas muy poco. Con éstas dos palabras la gente comienza con
música y algarabía a recoger sus cosas y levantar sus tiendas de colores,
felices por el encuentro contigo. Y mañana por la mañana, todo esto de nuevo
lleno de gente, dice Davi. Eres increíble, dice Lily, y toma tu mano con
fuerza.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Curiosamente te transladas en metro con tus nuevos
amigos. En el camino a la estación todo el mundo te saluda y los niños gritan
tu nombre y te señalan sonrientes con el dedo. Tú no entiendes nada. Por qué
hay tan pocos autos, preguntas, no vaya a ser sábado de nuevo y no haya que ir
a trabajar. Hay poca gente en autos, porque desde que tú viajas en metro para
evitar que tus islas Maldivas desaparezcan por el calentamiento global, todos
van en metro, bici, bus… dice Davi. Eres un ícono, dice Lily con ojos de nube.
Tú no comprendes cómo en el universo o en cuál universo podrías tú ser un ícono
pero no preguntas por qué, no vaya a romperse la magia. Mejor te quedas callada
y sonríes. En la puerta del edificio de la constructora, Davi te da un besito,
te abraza y te dice, bueno, aquí me quedo yo. ¡Te veo a las doce, para irnos a
Shangri-la! No tienes idea de lo que sea eso, pero lo saludas, te despides con
una gran sonrisa, este muchacho te cae tan bien. Lily y tú se quedan mirando
cómo se va entre la gente. Me cae bien, dices. ¿Quién Davi? Es otro ser humano
desde que te conoció. Desde que hablaste con él y le dijiste que no era sólo un
portero, hiciste tu magia y todo cambió para él. Daría su vida por ti. ¡Pero yo
también, ah! Te dice Lily sonriente y te jala del brazo oficina adentro. Recién
entonces lo reconoces: Es el portero del edificio de tu trabajo, al que saludas
todas las mañanas sin saber quién es. No crees reconocer casi a nadie, pero todos
te saludan con tanta ilusión. Es extraño y abrumador, pero tan feliz para ti. Constantemente
te pellizcas para ver si no estás soñando, hasta te autopisoteaste un pié, pero
nada, dolió, parece real, no despiertas. Subes al ascensor, antiguo elemento de
tortura. Hasta este momento te sentías flotar, pero cuando se abre el ascensor,
sientes tus pies y tu estómago golpear el piso por el peso del pánico. Allí
está. Tu módulo de la soledad. Con tu cactus y su flor fucsia, la foto de tu
hijo, tu gato de cerámica. Se te escapa un No muy bajo. Lily te oye y te da un
abrazo ¡Eso es lo que más adoro de ti! ¡Eres tan humana! Podrías quedarte en
Shangri-la, viajar en limosina, pero tú, Tú, Ima, Tú estás cambiando el mundo.
Esto del trabajo comunitario es tan lindo de tu parte…porque no creas, a mí
también me da pereza, pero trabajar medio día para los demás, ¡como si fueras
una persona cualquiera!, y luego dedicarte a lo tuyo… y que te hayan seguido
hasta varios presidentes y compañías… Sé que hoy no tienes ganas de trabajar
aquí, te siento, ¡te conozco! Pero sé que recordar que ahora todos tienen
tiempo para realizar tus sueños te da la fuerza para hacerlo. Eres tan
coherente. De chica a chica, ¡te amo! Te abraza, te besa, ríe y se va dejando
su estela dorada con aroma a durazno. La ves irse. Se sienta en su cubículo, no
mucho más allá. Reconoces entonces su escritorio, la ves entonces detrás de su
nuevo cabello rubísimo y californiano, es la tipa, la chica esa que se divertía
haciéndote salir de noche para luego no estar allí contigo, la que se divertía
con tu soledad, la que se burlaba de ti en Planeta Desolación. Recuerdas su
nombre completo: Irina Liliana Flores Arteaga. Le has entregado mil sobres. Han
salido juntas. ¡Pero si era una bruja! Te dices y sientes tu estómago
voltearse. Pero sientes luego otro impulso. No quieres quedarte con la
sensación de antes. Quieres olvidar ése dolor. Aquí todos somos otros, te
dices, y vuelves a mirarla con ojos distintos. Ella, de lejos te indica: ¡No
olvides chequear tu correo! Y te guiña un ojo. Tú vas a tu módulo solitario.
Entras. No entiendes. Dentro, casi no se puede caminar. Hay decenas de bolsas
de correo. Son todas bolsas con cartas, sólo hay una con facturas y memos. Las
bolsas con correos personales, parecen estar a tu nombre: Maldivia Ima Gina. Son
para ti. Son cartas de tus fans. Te piden consejo, te saludan, te mandan
regalos, te cuentan sus historias. Vuelves a pellizcarte y te engrapas un dedo para
ver si sientes y sí, sientes y sangras. Tomas asiento. Tu jefe te ha dejado una
caja en tu escritorio, un regalo. Lo abres. Son chocolates. Pruebas uno. Es
exquisito. Por alguna extraña razón no te provoca guardarlo y en cambio, dejas
la caja abierta sobre tu módulo. Tomas la bolsa de correo con facturas, te
pones el aparato telefónico en la oreja y bajo la vista de toda tu oficina que
te observa, te pones a trabajar. Como si fuera un concierto y tú fueras la
directora, cuando comienzan tus ruidos de oficina, recién comienzan los de los
demás. Lo que te parece más extraño de todo, es que la gente sonríe para sí
misma, y aunque tu módulo esté en la parte más oscura del lobby tú sientes
dentro tuyo la ventana entreabierta de tu habitación, el fresco del pasto
recién cortado, la brisa del mar, la luz del sol. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Esta mañana la vida ha sido una aventura y tu módulo
solitario, tu nave espacial. Para el mediodía Davi viene a recogerte ya sin
uniforme y sobre tu escritorio en vez de la caja de chocolates hay frutas,
regalos y flores y almuerzos de las personas que comieron de tus chocolates y
trajeron algo a cambio. Lily ya está lista, toma buena parte de las cosas, Davi
toma las bolsas de correo a tu nombre y a ti te dejan pocas cosas que cargar.
Le arrebatas a Davi un par de bolsas de correo y los sigues. Lily está
entusiasmada. Davi pasa lista mental. Las donaciones para los niños del friaje
lo está viendo Rhonda. Los contactos para los talentos plásticos lo está
resolviendo Emilio. Félix está contactando a la Universidad del Sur para lo de
las becas de los polichicos, jajajjaj. Lily aclara: ésos son los chicos que quieren
ser políticos, es su nuevo mote, ¿te gusta? Tú asientes. Una camioneta grande y
blanca se estaciona frente al edificio. ¡Allá está, Ima!, ¡llegó Blacky! Grita
Lily y sale corriendo al encuentro de un Megachico. Claro piensas, viéndola
rubísima y hermosa cruzar la calle y recuerdas por primera vez en el día tu
infinita soledad, al Muerto y toda esa tristeza que te acompaña desde detrás de
la locura, en el País de la Realidad, en el Planeta Miseria o en como carajo se
llame. Lily corre tan desesperada que tienes miedo de que la vaya a chancar un
carro cuando cruce la calle. Notas que esto es nuevo, que regularmente lo que
sentías eran deseos de que la arrolle un camión. Y te alegras por ti. Y te
alegras por ella. Pero sucede algo que no esperabas. Cuando ella llega con el Megachico
lo besa y abraza tímidamente, le da saltitos alrededor como un perrito faldero
lleno de alegrías y sonrisas y mete las cosas que cargaba con ella en la
camioneta. Pero los ojos del Megachico casi no la ven. Buscan a alguien más.
Mira en tu dirección y saluda con la mano. Ah, no, esto ya te ha pasado tantas
veces. Sabes que no es para ti. Ni siquiera voltearás para ver quién está
detrás. No es tu asunto. Miras al suelo, a la punta de tus zapatos, te acuerdas
de tu madre, de la faja y tratas de no encorvarte con el peso del otro mundo.
Respiras. Levantas digna la cabeza, te estiras y sientes una brisa ligera que
viene no sabes de dónde, pero es tan agradable. Cierras los ojos, sonríes con
el recuerdo del Megachico en la retina, Es tan churro, piensas con dolor y
placer. Y sonríes.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Pero cuando abres los ojos Megachico está allí,
frente a ti, te mira a ti y lo sabes sólo porque está tan cerca como para
taparte la luz del sol. Tú sigues siendo medio bajita y él es más bien alto y
definitivamente piensas que éste es el hombre más hermoso que has visto en tu
vida, es decir, cuando el cerebro te volvió a funcionar, porque primero diste
un respingo del susto, luego te paralizaste de la emoción y finalmente se te
doblaron las rodillas, esta vez de puro placer. Respiraste, y luego de llenar
tu cerebro de oxígeno pudiste pensar: Éste es el hombre más hermoso que he
visto en mi vida. Es perfecto. Para ti. Es la luz en sus ojos. Bajas con rubor
tus párpados maravillosos. Miras la punta de tus zapatos de segunda. Quieres
salir corriendo, o llorar, pero no quieres hablar por nada. No quieres que se
rompa la magia. Pero parece que él sabe que hablas poco. Y te pregunta ¿Vienes
al concierto en la noche? Y a ti se te escapa un Claro. Pero esta vez, no
quitas los ojos de los suyos. Si esto es un sueño o es la locura, o si esto era
la realidad y has vivido toda la vida una alucinación aberrante, no te importa.
Esto, es el presente. Y lo único que quieres es navegar en éstos ojos que te
absorben. Naufragar incluso. Recuerdas, el poder del agujero negro. Recuerdas
tu uña. Pero decides olvidar todo. Disolver toda imagen que te robe la
oportunidad de vivir la magia de éste momento. Voy, le dices. No sabes,
naturalmente, a dónde.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Blacky resulta ser músico y va a presentar su disco
por la noche tú no tienes idea dónde. Pero es por eso que esta tarde no puede
quedarse a ayudar en Shangri-La. Así la llaman tus amigos. La mansión maravillosa
que queda al final de la ruta de los viejos almendros tiene un cartel de madera
con letras doradas que dice: Casa de Todos. Fundación Cumple Tus Sueños. Así
que esto era. Suben las escaleras del porche, ya te acostumbras a esto de que
todos te saluden. Hay amplios salones con gente practicando diferentes
disciplinas, oficinas con personas resolviendo problemas, ofreciendo ayuda en
distintas áreas, recaudando fondos para diferentes proyectos y necesidades,
dirigiendo empresas de autogestión. En el fondo del gran salón de entrada hay
una placa dorada, con un disco de oro. A tu nombre. Por una sola canción,
titulada Alba. Algo te recuerda esto. Una suerte de dejavú. Debajo, hay en una
urna un ejemplar de tu único libro, titulado <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La Realidad de la Reina de los Gatos</i>. Esta fundación es tuya, y la
has creado con lo que ganaste con tu única canción y tu único libro, y vas
viendo más allá y parece que has sacado una línea única en cada uno de los
rubros posibles de venta y merchandizing y ahora comprendes de dónde sale la
plata para todo esto. Es natural que te sientas extraña, que te dé un bahío,
que necesites sentarte un rato sola bajo un almendro. Es natural también que tu
teléfono suene por centésima vez esta mañana y que por centésima vez tus amigos
lo hayan escondido de ti. Nadie quiere que se te acerque el Indeseable.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">La tarde ha sido maravillosa. Durante toda la tarde
has disfrutado de los progresos de toda la gente que ayudas: Músicos,
deportistas, poetas, artistas en general, niñas embarazadas, personas enfermas.
La noche se acerca y con ella el concierto. Ves lo hermoso que se pone el
cielo, celeste lila, ves cómo nacen Venus y las estrellas. Ya se ve la luna. No
hay dos lunas. No estás en otro planeta. Es el mismo extraño planeta. Pero aquí
existes. Lily y Dany te llevan a casa para arreglarse juntos. ¿Qué te vas a
poner? Te pregunta Lily. No tengo idea, le respondes. Claro, dice ella, con
todo lo que te mandan los diseñadores, ¡siempre es tan difícil elegir! La
miras. No te envidia. Si hay algo blanco deberías ponértelo tú. Te queda
bonito, el blanco, le dices. Tú, en cambio, esta noche te vestirás de negro.
Aquí no necesitas ser siempre rosa, siempre buena, siempre limpia. Parece que
sólo tienes que respirar y ser tú. Parece funcionar hasta con tu mamá. Incluso
ella te respalda. Pero cuando has terminado de ponerte el traje que escogiste,
el que tanto te gustó, el que no hubieras podido pagar nunca en Planeta
Desencanto y que aquí te ruega que te lo pongas el artista diseñador, te miras
en el espejo y sientes un miedo abismal. Tal vez sea porque hace tantos años
que no te subías a un par de tacos que te coloquen en el justo pedernal de ser
mujer, y te parece que un abismo se abriera en frente tuyo a cada paso. Tal vez
es porque aunque ha sido un buen día, hace tantos años que ya no jugabas a ser
una princesa. Tal vez, has olvidado cómo se juega eso. Tus amigos están
entusiasmados, abren champagnes, se arreglan y bailan divertidos con los
arreglos florales. Tienes que sentarte, abrir la ventana. El cielo negro y las
estrellas de plata, el frío diáfano de la noche, las copas verdes de los
árboles que bailan en círculos desesperados <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>te recuerdan quién eres, de dónde vienes. Unas
lágrimas grandes y cristalinas nacen de tus ojos. El día de hoy ha sido tan
real. Parece tan real. Pero tú sabes que es una suerte de realidad alterna.
Sabes quién eres en realidad. Y por primera vez te preguntas en verdad, ¿Qué es
la realidad?... Tus amigos paran de bailar. Te sienten. Vienen a verte, a secar
tus lágrimas, a hablar contigo. Qué pasa reina, pregunta dulce Cabeza Castaña.
Cabeza rubia corre a traerte un vaso con agua. Con el vaso en la mano regresa y
pide, Ya, cuenta.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Ustedes, son lo máximo, dices. Todo es maravilloso.
Pero yo… yo sé quién soy en realidad. Este día ha sido un regalo, no sé de qué
está hecho, no sé si es realidad o sueño, o si me he muerto, pero éste ha sido
el mejor día de mi vida y ni siquiera he vivido mi vida. Sé quién soy. Existo
sin existir en otro lugar. En verdad soy nadie… <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Y justo cuando pensabas que todo encanto
desaparecería por haber abierto tu bocota de sapo, En una realidad paralela, te
dice Davi Cabeza castaña con una rápida mirada cargada de sentido a Lily Cabeza
rubia. ¿Cómo lo sabes? Te preguntas, le preguntas, con un poco de susto además.
Ima, te explica Davi, Todas las noches a esta hora piensas en ésa persona que
puedes ser en una realidad paralela, en otro universo, en Planeta Miseria como
te gusta llamarle. Todas las noches a ésta hora te desconectas un poco de la
realidad y luego vuelves, no te asustes. Aquí estamos contigo, dice Lily Cabeza
rubia. También te pasa por las mañanas, antes de la ducha, ¿te acuerdas? Claro,
recuerdas. Quisieras con todas tus fuerzas, pero no puedes evitar preguntarlo,
¿Y ustedes me quieren así? ¿Por qué me quieren? ¡Cómo es posible que me quieran
si estoy toda rota! Si estoy fallada… Cabeza rubia te sonríe y te dice algo que
sabes te lo ha dicho muchas veces: Porque sólo te malogras pensando cosas
tristes dos veces al día. El resto del tiempo nos enseñas con tu magia a amar y
vivir intensamente la vida. Cargas mucho peso, Maldivia. Has cambiado el mundo.
Quisieras recordar cómo fue que hiciste eso. ¿Cómo puedo olvidar quién soy en
ése otro universo? Aquí no está mi hijo, eso me duele, tengo que volver… Cabeza
castaña te dice, Siempre nos pides que te recordemos que no serías la Maldivia
Ima Gina que conocemos si un día olvidaras tu dolor. Que es la conciencia de
quién eres en otro universo lo que te hace ser quien eres aquí. Silencio. Lo
miras. Un viento cósmico entra por la ventana, y el ruido de los grillos, y la
alegría de las calles, y la sal del mar. Por primera vez en tu vida acaricias
estas dos Cabezas con infinito amor y les dices, Qué haría yo sin ustedes,
amigos, y los besas y agradeces. Gracias por su amor. Gracias por su paciencia.
Gracias por quererme así como soy, rara y enferma. Todos somos raros y
enfermos, dice Davi. Pero tú nos recuerdas que nos curamos con el amor, con la
compasión.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">El chofer de Blacky ha venido a recogerlos en la camioneta
blanca de diseño ecológico que en adelante llamarás Moby Dick porque te hace
gracia que sea tan grande y tan blanca y que su dueño parezca en verdad un poco
un pirata. Recién recuerdas a dónde vas. Vas a la presentación del disco de
Megachico. Una marea helada te revuelca por dentro. Tu teléfono suena. Lily lo
apaga. ¿Quién era? Preguntas. Ay, no sé, te dice, llamada perdida. ¡Ay, qué
nervios tengo!, dice Davi muy emocionado y cambiando de tema. ¡Tú debes estar
emocionadísima! Yo estaría lacia del susto, dice. Blacky te está esperando
allá. Todo el mundo sabe que está esperando tu respuesta. ¡Es tan romántico!,
chilla Lily, y pregunta ¿Ya sabes qué le vas a decir? Tú recuerdas que en ésta
dimensión tienes la costumbre de permitirte callar, y callas. En verdad, si eso
es cierto, no sabes qué le vas a decir a Megachico. Es decir, su extraordinaria
belleza, su gran corazón, es lo único que conoces de él, no lo conoces
realmente… un dolor antiguo te muerde el corazón. Recuerdas, increíblemente, al
Muerto. Menos mal que antes vamos a parar un ratito a darles sanguchitos a los chicos
del barrio nueve, dice Davi, despreocupado. Eso nos va a relajar.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">En efecto, para cuando llegas a la presentación del
disco te has reído tanto y hasta te has desarreglado un poco y tu corazón ha
gozado tanto compartiendo sánguches, café y champagne con los más pobres del
barrio nueve. Te parece de película haber estado allí entre prostitutas pobres,
indigentes y niños de la calle, vestida de gala y compartiendo, riendo, haciendo
gozar a gente que seguramente se siente día a día tan miserable como te sientes
tú día a día al otro lado del agujero negro de tu uña constelada. Hacerlos
felices más que con la comida, con tu alegría y con tu presencia, te ha quitado
los nervios de la gala. Pero cuando bajas de Moby Dick frente al teatro, sobre
la alfombra roja, tienes que hacer un esfuerzo para no desvanecerte. Querida
Cabeza castaña abre la puerta del auto y una catarata de flashes cae sobre ti.
Es como un baño de luz. Te mareas. Ante el pánico, recuerdas que aquí puedes
ser tú misma, así que sólo respiras, sonríes, saludas y caminas con la cabeza
alta, para apreciar mejor la vista. Menos mal, tus amigos vienen contigo.
Entras. Dentro, la estructura del teatro es maravillosa. Es un antiguo teatro
clásico, enorme, lleno de gente. Cuando ingresas oyes que la gente aplaude,
piensas que llegaste tarde y que ya empezó el show, pero no son aplausos para
Blacky, son aplausos para ti. Tú miras a tus amigos. Ellos también aplauden y
sonríen. La gente corea tu nombre: ¡Ima Gina! ¡Ima Gina! Alguien te alcanza un
micrófono, el cañón de luz te ilumina, casi te enceguece, las sombras
nuevamente se han retirado y tu luz hechiza, el micrófono alcanza tus manos y
en el inmenso salón se hace un silencio milenario. La gente, espera tu voz.
Pero tú no tienes nada que decir. Sólo una cosa. Después de una larga pausa,
tus labios se articulan como si aprendieran a hablar recién y por fin puedes
expresarlo:</span></div>
<div class="MsoListParagraph" style="mso-list: l2 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Gracias.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">La gente estalla en júbilo, aplausos y gritos de
apoyo. La ebullición es total. Todos saben que hablas muy poco, que no dirás
nada más. Máquinas lanzan confeti multicolor. Tus palabras se televisan,
atraviesan la ionósfera y se<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>transmiten
en el mundo entero. Marcas tendencia, <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">#Gracias.</b>
</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Te has divertido como nunca. La fiesta fue
simplemente, la mejor. Pero recuerdas bien en qué momento, entre los tules de
seda iluminados y la música a todo volumen, perdiste la ilusión. Te pareció que
Lily nuevamente apagaba tu teléfono. No eres tonta. Algo te esconde. Megachico
es megamaravilloso, pero todas y cada una de las chicas de la fiesta quieren
estar con él. Tú comprendes. No sientes las furias asesinas que hubieras
sentido en Planeta Lodo. Es sólo que en un momento te pareció suficiente, que
Esta es la noche de Blacky, dejémoslo trabajar. Y te entraron también unas
ganas terribles de caminar. De caminar todo lo que pudieras, como si fuera el
último día de tu vida. No sabes qué va a pasar mañana, cuando despiertes.
Dormir será inevitable. Hubieras querido probar los labios de Megachico. Sólo
como para probar a qué saben los manjares destinados a los dioses. Pero es esa
llamada que te pareció que Lily intervenía la que te ha dejado pensativa. Te
hubiera gustado que en ésta realidad estuviera el Muerto. Vivo, claro. Si todo
es tan perfecto para ti, ¿por qué no está él? Sea como fuere, en ésta realidad
o en la otra estoy siempre al final más sola que un brócoli, piensas, y
desapareces entre las sombras de la fiesta como Batman. Afuera, el aire de la
noche es frío y liviano. Las estrellas brillan. Quisieras olvidar tu uña.
Quedarte aquí y olvidarlo todo. Pero aquí no está tu hijo. ¿Cómo estará tu
hijo? Tu madre lo cuida lo mejor que puede. Pronto crecerá, se enamorará y te
olvidará, como es natural. Envejecerás y te irá a visitar de vez en cuando a
alguna casa de ancianos, probablemente del estado. Quisieras quedarte, quedarte
y olvidar tu vida en Planeta Pantano. La noche es negra, diáfana y tuya.
Caminas, y a pesar de que tus pensamientos son como remolinos no dejas de
respirar el aire claro, le permites que llene tus pulmones, que te llene por
dentro. Respiras y caminas sola. El milagro es que eres consciente de tu
absoluta libertad y que esa conciencia lejos de asustarte te hace sentir que eres
poderosa y que de un salto podrías atravesar la estratósfera, encontrar tu
agujero negro y volver a la realidad. En un precario pero poderoso equilibrio
caminas cruzando la noche sola, y se siente tan bien.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Pero algo sucede al llegar a casa. Algo que no
hubieras imaginado ni en un millón de años. Hay un vago allí, en la puerta de
tu casa. ¿Qué querrá, a esta hora? ¿Tendrá hambre? Como todas las personas de
ésta realidad han sido tan amables contigo, confías. Pero hay algo que no te
gusta. Ésta persona que sabes te espera en la puerta de tu casa, no tiene luz.
No tiene luz propia. Tiene como una sombra que lo abraza. Tiene más bien un
vacío que te recuerda al poderoso agujero negro del que vienes. Recuerdas a
Cabecita castaña diciéndote que tú les enseñas con tu amor y compasión a amar
la vida. El vago está de espaldas. Te armas de coraje, te acercas, colocas la
mano sobre su hombro, y le preguntas:</span></div>
<div class="MsoListParagraph" style="mso-list: l2 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Disculpe, ¿Busca a alguien? ¿Puedo
ayudarlo?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Maldivia, te dice, desesperado, y se lanza pesado
sobre ti. Al inicio no lo reconoces. Quieres gritar, pero no puedes. No es por
miedo. Es por piedad. Por impresión. Es el Muerto. Al igual que tú, también él
es el mismo. Pero ésta vez, lo ves. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Lo
ves</i>. Ves su piel amarilla y enferma por el alcohol, ves sus ojos
desorbitados y vagos, sin vida en sus cuencas muertas. Sientes su aliento
alcohólico que nada tiene que ver con tu ventana entreabierta, con el olor del
pasto recién cortado, con la brisa del mar o el brillo del sol. Te da arcadas.
Sientes sus manos frías prensarte como una suerte de reptil, sus labios resecos
de egoísmo, de besos que no sabe dar. Ves sus brazos flacos de entusiasmo,
flacos de coraje, flacos de hombría. Lo ves. Un pobre gusano borracho y muerto
al fondo de una botella de tequila. Maldivia, te he llamado todo el día, ¿por
qué no me respondes? ¿Por qué ya no me quieres? ¡Dame otra oportunidad! Qué me
habrá hecho en éste mundo, piensas, para que ya no quiera verlo. Y precisamente
él te pregunta ¡¿Qué te he hecho?! Respiras. El oxígeno llega a tu cerebro y le
preguntas tú, No lo sé, dime tú qué me has hecho. Yo no te he hecho nada. Todo
estaba bien, bueno, sí, bien, bien… Eras mi chica, salíamos… y un día
comenzaste con esto de ser tú, y tu silencio, y tus nuevos amigos, y entonces
de repente ¡ya no estás allí cuando yo te llamo! ¡Ya estás demasiado ocupada!
¡Ya tienes demasiadas cosas que hacer para verme! Tu madre sale por la ventana.
Ha escuchado los gritos. Hija, ¿eres tú? ¿Estás bien? Si soy yo, mamá. Estoy
bien. Ahora entramos, dices. Haces una pausa, y le preguntas Dime: ¿Antes me
cuidabas? ¿Me besabas? ¿Te preocupabas de hacerme feliz?.. No, pero,
ahora…Dime: ¿Cuántas veces hemos pasado por esto?... Un montón de veces, pero…
Por favor, dime: ¿Por qué ésta vez va a ser diferente?... Porque te amo, dice,
y eructa<i style="mso-bidi-font-style: normal;">.</i> Te provoca llorar. Nunca,
jamás, lo has oído decir que te ama. Hasta hace unos instantes habrías robado,
matado por este momento. Sin embargo le dices, Lo siento. Creo que necesitamos
recuperarnos. Yo de la pena, tú del alcohol. No sabes cuánto te he extrañado,
no sabes cuánto quisiera que las cosas fueran diferentes, pero no entiendo cómo
puedes decir que me quieres, si no tienes una gota de aprecio por ti mismo…
¿Qué quieres darme, cómo quieres cuidarme y hacerme feliz, si no tienes amor
para dar? Mi mamá me llama. Y ya es tarde. Creo que es hora de irnos a dormir,
dices, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>pero No, no… te dice el Muerto, Tú
te vienes conmigo.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">* </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Maldivia a ti no te gusta la violencia, no sabes
cómo reaccionar ante ella, te paralizas o te aterras y gritas desbocada y te
conviertes solita en la presa que tu agresor necesita. El Muerto te abraza con
fuerza contra su pecho, sin querer te ahoga. Quieres golpearlo, quieres gritar,
pero tu cerebro por primera vez reacciona en contra de la violencia con una
poderosa sensación de paz. Te calmas. Intentas respirar. Está bien, le dices,
Muertito mío, cálmate. Me estás asfixiando, déjame respirar. Claro que vamos a
estar juntos. Suéltame un poco para poder hablar. El Muerto no suelta. Te vas a
escapar, dice. Me vas a dejar. Tú te relajas, y le prometes, No. Eso no va a
pasar. Yo voy a estar aquí. Te voy a ayudar. Ahora acaricias su pelo. El Muerto
no te suelta. Levantas su cara, enterrada en tu cuello. Lo miras. Hace cuánto
que no comes, le preguntas. Hace cuánto que no te bañas. Estás helado. Vamos
adentro. Te voy a preparar algo de comer. Ven Muertito. Estás helado, ven. Con
todo ese amor que guardas desde tu otra vida lo abrazas y deseas que tu amor
empape su piel, penetre sus huesos, conforme su carne, lo fortalezca. El
Muertito siente tu amor y se calma un poco. Soy un imbécil, dice. No, dices tú.
Sólo estás enfermo de soledad y pena. El Muerto se cuelga de tu cuello y ya no
habla. Balbucea. Esperas que en esta realidad no se mee encima, con dificultad
abres la puerta. Tu madre ha bajado a ver si estás bien, si necesitas ayuda, si
saca un cuchillo para protegerte, prepara un té o llama a la policía, qué necesitas
hijita, para qué soy buena, dime. Te ve cargando al Muerto y acota mientras va
a ayudarte, Éste chico, está muerto de amor por ti. Lo sientan en el sofá.
Buenas noches señora, mil disculpas, dice el Muerto y se queda dormido. Tú y tu
madre se quedan mirándolo. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Se apagó</i>.
Tu madre saca una colcha y lo cubre. Tú lo miras. Esto no era lo que deseabas
cuando deseabas que se muriera por ti. Es que no se muere por mí, piensas. Se
muere por causas propias. Ya se durmió, dice tu madre. ¿Necesitas algo, amor?
No, mamita, gracias. Mamita. Repites la palabra en tu boca porque te sabe
extraña. Mamita. Mamita. Anda a dormir, gracias. La abrazas. La besas.
Recuerdas en su textura tu propia vejez. Inspiras su aroma viejo. La amas. Te vi
en la tele, te dice, acomodando tu pelo. Estoy tan orgullosa de ti. Te besa. Te
abraza. Sus caricias se sienten tan bien. Te hace un guiño y se va a dormir. Te
quedas allí parada, un rato, disfrutando la estela de las exóticas delicias de
esta realidad alterna. Vas a la cocina, que está allí al lado, y le preparas
igual al Muerto una sopa para cuando se despierte. Lo miras dormir. Ves de
pronto en él a una suerte de hermano. Te invade ese cariño tan grande que te
acompaña desde el pasado. Preparas el caldo de pollo. Lo dejas en el horno. No
despierta. Más bien ronca. Fuerte. Le dejas una nota en la mesa: en el horno
hay sopa para ti.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Lo besas en la frente.
Lo arropas. Acaricias su antes adorado, suave cabello. Lo besas de nuevo en la
cabeza y te despides para siempre de él como hombre, como novio, como amante,
como amor.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Aquí Má no duerme contigo. Ella duerme en tu cuarto
y tú te has construido con tus manos y con las de tus amigos una suerte de
buhardilla en el techo, que te encanta porque es fresca y tiene buena vista y
te sientes libre como un pájaro en la copa de un árbol, y se siente muy bien el
aroma del pasto cuando recién lo cortan. Te gusta tanto sentarte en el marco de
esta ventana a respirar el fresco del aire que te parece que lo hubieras hecho
siempre. Ya llega la hora. El Muerto duerme en el sofá de abajo, cálido y
protegido, tu mamá finalmente duerme en otro cuarto, te quiere y te respeta, tú
eres feliz, dentro de todo eres nueva y te sientes libre y profundamente
fortalecida, eres una estrella, tienes amigos de verdad… y ya viene la hora de
dormir, y ya pronto tocará despertar. Aquí también estás sola, pero se siente
mejor. Te sientes culpable de no querer extrañar a tu hijo. Tu amado hijo. De
querer quedarte aquí. Y por fin comprendes. Nunca te sentiste una buena madre.
Hubieras querido ser diferente para él. Ser más como eres aquí. Darle todo lo
que podrías darle aquí. A veces lo ves sufrir, y te sientes miserable por el
padre que le escogiste, por su ausencia, por el dolor, por tantas cosas de las
que ya no puedes salvarlo. Le has heredado tu miseria. Y es lo que menos
hubieras querido. Para que él también fuera tan infeliz como yo, tal vez era
mejor que no lo hubiera tenido. Piensas. Y te das cuenta de que éste
pensamiento encierra un amor hondo, profundo como las grietas de la tierra, y
que es éste dolor la grieta axial de tu estructura, es ésta tu gran herida. Abrazas
a tu hijo abrazando tus propias rodillas y le envías todo tu amor a tu niño en
un mensaje cuántico a través del cosmos. Sientes, cómo recibe tu abrazo y sabes
que está bien, que está vivo, que él también te extraña. Y que él tampoco
espera que vuelvas. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">La noche avanza y no quieres dormir. Sigues sentada
en el marco de tu ventana con tu soledad, que aquí sabe a libertad y no a
condena. Hace rato estás callada sintiendo el aire entrar en tu cuerpo. Lo
disfrutas en cada célula. Te refresca. Sientes que se lleva polvo y letanías
antiguas acumuladas en tu alma. Fresca. Recuerdas a Megachico. El bocado de los
dioses. Cómo estará. Qué será de él. Cómo sabrán sus besos, sus abrazos, su
aliento. Lo recuerdas. Recuerdas el brillo de sus ojos, la alegría de su voz,
el calor de su sonrisa. Si mañana vas a despertar, quisieras haberlo conocido
mejor. Como es natural en esta dimensión, él dobla la vereda. Viene caminando a
tu casa. No lo puedes creer. Camina derecho, además, no se bambolea. Tampoco
viene acompañado. ¿Qué hace aquí? Te ve desde lejos. Es tan bello. Por primera
vez notas, que también él resplandece. Trae su guitarra en la espalda y llega
bajo tu ventana. Te mira sonriente. Huiste, dice. Me dejaste solo en la jungla.
Tú lo miras. Cada vez te gusta más Megachico. Y cada vez sientes más que en
verdad, te está hablando a ti, que no le habla a otra ni se está burlando.
Realmente, le gustas. Lo respiras en el éter que despide, en el lugar donde
llegan a hurgar sus ojos hondos cada vez que mira los tuyos. Sonríes. ¿Puedo
subir? Pregunta. …Sí, dices con toda fluidez, y no te imaginas Ahora cómo va a
hacer para treparse con la guitarra y con el trago que traerá encima, si hoy ha
presentado el disco, qué hace, se trepa, y sientes que deberías tirarle una
trenza o algo, y por dios los rubores porque de pronto eres Julieta y se va a
subir este como un mono como un arácnido por las paredes por ti, Oh por dios
qué emoción, mearte podrías. Estás a punto de bajar y abrirle la puerta No se
vaya a desnucar, pero sabes que debes confiar, que no debes ser torpe gorila
sapo, que debes quedarte quieta y no romper la magia abriendo la boca de burro ganso
pelícano que duda y teme y ni cree ni confía <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ni espera ni se esperanza Pero mira cómo trepa
éste. Parece una araña. Ya subió. Qué tanta vaina. Casi te pierdes la proeza
por andar pensando maternidades, y te alegras de haber llegado a verlo subir
por allí a pesar de la emoción, del susto y del ruido de tu zoológico mental.
Está allí. Megachico. En tu refugio. Frente a ti.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Toda la noche han conversado, tocado guitarra, cantado
juntos, se han contado cosas. Nunca en tu vida has disfrutado tanto el tiempo
transcurrido al lado de otra persona. Recuerdas al padre de tu hijo. No, ni
siquiera con él. Sin querer, has gozado, has saboreado cada instante de la
noche con una capacidad que nunca antes habías descubierto en ti. Ya está
llegando el alba y te sientes llena de energía, tan llena de amor por la vida,
y francamente, te sientes ilusionada. En el fondo, sabes que te lo mereces. Han
sido tantos años de tristeza. Ya amanece, dice el Hermoso, y te busca con sus
ojos de mar. Tú vas a premiarle. Vas a agradecerle todo lo que te ha hecho
sentir su interés por ti. Por qué no. Por qué todas sí, y tú no. Lo besas. Lo
besas, por fin, lo besas. Y te responde. Y por fin alguien te besa por dios
como Dios manda y tú quieres morir en éste instante para detenerlo, capturarlo.
Tiemblas. También él tiembla. Tu corazón late tan fuerte que retumban las
paredes, su corazón remece los vidrios. Es un beso orgásmico. Estás muriendo. Y
por fin sientes que te alcanzas, que rozas tu alma en tu universo paralelo, que
tomas tu mano en Planeta Terror, tiemblas de amor y pasión y el beso como la
vida termina y el abrazo es largo pero largo también es el temblor. La tierra.
La tierra tiembla con ustedes. Temblor, dice Ojos de Mar, Hay que salir de
aquí, ven, te dice, y te lleva por las escaleras a la calle. Para cuando han
llegado a la puerta el fuerte temblor que no sabes cuándo comenzó, ha terminado.
Todo ha vuelto a la normalidad. La mañana brilla, los pájaros cantan. Se siente
de lejos la brisa del mar, el aroma del pasto recién cortado. Todo parece
igual. Aun no sabes, que tus islas de origen, han desaparecido.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">La gente en la calle está alterada. Tu mamá está en
la puerta. Qué fuerte, pasaba diciendo una señora. Y su esposo, Y qué largo. El
temblor ha durado más de dos minutos, todo el tiempo que besaste a Megachico
Ojos de Mar. Parados en la acera frente a tu casa, los tres observan el mundo
suceder mientras el Muerto aún duerme en la sala la resaca. Hasta el temblor se
perdió. La gente camina inquieta. Todos quieren llegar a sus casas. Las aves
huyen despavoridas sin dirección alguna, se golpean entre ellas y algunas
sufren de infartos al corazón. Los perros no paran de ladrar. Qué ha pasado, te
preguntas. Una niña, de unos ocho años se acerca con su madre por la vereda. La
madre la arrastra del brazo, y la niña llora desconsolada. Escuchas sus
lamentos mientras pasan frente a ti. Hay que llamar a papá, grita la niña. Hay
que llamar a papá, ¡el terremoto ha sido muy fuerte! Cuál papá ni qué papá,
gruñe la madre, Ése estará en el caribe con alguna de sus putas, si no es con
varias. Además qué terremoto ni nada, ha sido un temblor. Mamá, por favor, ¡hay
que llamar a mi papá! La madre la jalonea del brazo. Le da un tremendo tirón a
la niña. Te sorprendes que no se haya quedado con el bracito en la mano. Oye,
¿tú eres estúpida? ¿Eres tarada? ¿No te estoy diciendo que no le importas a tu
padre? ¿No te mandaría plata de vez en cuando si pensara en ti? Tu papá, tu
papá… ¡a tu papá no le importa si te mueres, con tal de seguir puteando! Mamá,
llora la niña. La madre le dice sin quererle decir, Si hubieras nacido
especial, tu papá tal vez estaría todavía aquí. Pero no te quiere, pues. No
eres nada para él. Nada. Así nomás naciste, común y corriente. Nada especial.
La madre arrastra del brazo a la niña. Estas últimas palabras te afectan tanto
que de pronto el tiempo parece ralentarse para ti, y ves los colores palidecer,
como si fuera desde ya un recuerdo vivo de otra vida. Lenta y descolorida, la
niña te mira al pasar, avergonzada y triste, tan triste. Cuando te mira, tú
sientes sus ojos doler en tu corazón. Parece que te mirara como diciéndote Tú
sabes cómo se siente esto. Tú conoces este infierno. Y no me puedes ayudar.
Nadie me puede ayudar. Parpadeas y la niña ya ha pasado con su madre frente a
ti. La ves irse con su paso resignado y su legado de desolación bajo los
zapatitos viejos de tanto andar. Poco a poco, los colores de la vida vuelven a
ser normales y el tiempo corre otra vez. Pero esos ojos desesperados te han
herido muy hondo. Algo extraño sucede con tu mano derecha. Una sensación de
extrema liviandad. La miras. Tu uña, ése extraño portal que te trajo a ésta
tierra, ha comenzado a tornarse celeste. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Davi Cabeza castaña llega corriendo a tu casa. Ima,
te dice, ¿ya sabes? No… qué ha pasado, preguntas. Mejor hay que entrar, te
dice. Lily está por llegar. Dime qué ha pasado, le pides. Él le ordena a tu
madre que cierre las persianas y desconecte el teléfono. Siéntate, Ima, te dice
muy serio. Qué pasó. Davi respira. Ima acabo de entrar a internet para ver
dónde fue el terremoto. ¿Y? El terremoto, fue en el Océano Indico. ¿En el
Océano Indico, tan lejos?, ¿cómo puede haberse sentido aquí? Davi rodea con sus
manos tus brazos. Ima, tus islas, han desaparecido. ¿Mis islas? ¿Qué islas? Las
Maldivas, Ima, la tierra de tu abuela, desapareció. ¿Cómo? Un tsunami se las
acaba de tragar. Lo siento. Tu madre ahoga un grito. Megachico te pregunta, si
estás bien. Tú no entiendes por qué, pero tus rodillas se doblan sin voluntad,
caes. Te escuchas a ti misma diciendo, Los niños. Y lo repites en voz baja para
ti. Los niños. No puedes evitar verlos intentando huir del mar titánico, vengador.
Hiciste lo que pudiste, Ima. Dice Davi. Sabíamos que esto podía pasar. Nadie ha
donado tanta plata como tú para evitarlo. Nadie ha dedicado tanto tiempo a
generar conciencia. El planeta está enfermo de nosotros, sabíamos que esto
podía pasar. Tarde o temprano. Tú callas. Sientes y visualizas el tsunami. Sientes
los gritos de las madres y los padres destruidos. Tu corazón se estrangula.
Megachico te sostiene. Tu madre trae un vaso con agua. Davi te cubre con una
manta. Todos buscan confortarte, también tú haces tu mejor esfuerzo para no desvanecerte
y no darle lata a nadie, y nadie puede detener sin embargo, el azul
irremediable que te invade. El cerúleo de tu uña crece. Rápidamente, ha llegado
ya hasta la mitad. Por alguna razón recuerdas a tu abuela, a tu hijo. Recuerdas
también las persianas de las ventanas de los aviones, que como párpados, cubren
y esconden el azul vertiginoso del cielo. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Decenas de periodistas se arremolinan frente a tu
puerta. Un país entero, miles de islas maravillosas y casi todos sus habitantes
han desaparecido y la gente de prensa te pregunta cuando sales Ima, Ima, ¿Cómo
te sientes respecto al tsunami?, ¿Tienes algo qué decirle a los que no
quisieron formar parte de las Comisiones Internacionales Contra el Calentamiento
Global? ¿Qué vas a hacer al respecto? ¿Vas a escribir una nueva canción? ¿Vamos
a leer tus memorias? ¿O vas a sacar tal vez una línea de ropa para ayudar a los
sobrevivientes? Estamos aquí en vivo, frente a la casa de la Diva, del ícono
cultural contemporáneo Maldivia Ima Gina, quien acaba de perder sus orígenes y
gran parte de su familia tras el paso del tsunami que desapareció del mapa a
las islas Maldivas hace unos momentos esta mañana. La célebre artista,
pensadora y filántropa no ha querido darnos ninguna exclusiva, comprendemos su
dolor y su cólera, seguramente, en contra de todas las personas que no se
preocuparon del calentamiento global, las que priorizaron el lucro personal y las
que no creyeron en sus predicciones e incluso se burlaron de sus intentos por
lograr un cambio radical de actitud frente al problema climático a nivel mundial.
Allí la vemos irse con el músico Blacky Destino, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>también vemos a su madre y a sus dos mejores amigos,
Davi y Lily, abordar la camioneta blanca de Destino. Sí, estudios: Nos cuentan
que en la playa La Esperanza se encuentran los seguidores de ésta querida
personalidad, no entendemos bien qué hacen allí, probablemente querrán saber
cuál es la opinión de Maldivia Ima Gina y qué es lo que harán al respecto. Parece
que es allí donde se están dirigiendo Ima Gina y su círculo más íntimo. Los
mantendremos informados. Desde la casa de Maldivia Ima Gina, informó para
ustedes, Juan Pérez. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Una pequeña multitud te espera en la orilla. Han
prendido cientos de velas y todos están vestidos de blanco. Todos guardan un
silencio hondo. Sólo se oyen las olas del mar reventar con furia. Caminas entre
ellos hacia la orilla. Abren un camino para que pases. Lo que ves en la orilla,
te hace recordar un sueño que alguna vez tuviste. Varada en la arena hay una
barca dorada. Comprendes todo, entonces. Miras tu uña, ya completamente
celeste, sólo para confirmar. Y a pesar del desencanto, sientes alivio. Es hora
de volver. No hay nada que escoger o decidir. Sabes, dentro de ti, que eso es
lo que debes hacer. Así que te despides. Abrazas a todos y cada una de las
personas presentes en la playa. Cuando has terminado, es ya el atardecer, y han
pasado varios patrulleros anunciando que los bañistas deben alejarse de las
orillas por riesgo de tsunami, que ya llega cruzando a una velocidad imposible
desde el otro lado del océano. Ya te has despedido de todos. Buscas por alguna
razón a la niña a la que arrastraba su madre del brazo calle abajo esta mañana.
Hubieras querido despedirte también de ella. Abrazas al final a Cabeza castaña
y a Cabeza rubia. No entienden lo que haces, pero confían plenamente en ti.
Abrazas a tu madre, que tampoco comprende, pero que a la vez comprende
demasiado. Te abraza como abrazaría María a Jesús. La besas. Entras al mar. La
gente te ayuda a devolver la barca al azul. Antes de subir, abrazas a Ojos de
Mar y le dices, En el mejor de los sueños, el mejor beso. Te abraza, y te besa.
Lo abandonas con dificultad y subes a tu barca de oro. El mar se está agitando.
La barca se aleja de la orilla.</span></div>
<div class="MsoListParagraph" style="mso-list: l2 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">En el mejor de los sueños-, les dices a
los que te oyen en la orilla- todos éramos reales. Gracias por todo. Los amo
con toda mi alma.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Y te vas. Mar adentro, te vas. Es como si el mar te
absorbiera, te quisiera de vuelta como quiere a las joyas más preciosas, que
terminan como tesoros naufragados en su seno más azul. Pero no. Tu uña es
ligera. Ligera. Casi sientes tu mano querer flotar. Mar adentro las personas
tan amadas parecen polvo que resplandece en la orilla de la memoria. Miras tu
uña. Sí. Unas motas blancas, hermosas e iluminadas han comenzado a aparecer a
lo lejos. Son nubes, te dices. Recuerdas el momento en el que pensaste que te
estabas volteando cuando viste tu uña negra. Porque negro era tu interior. Tal
vez este sea mi universo interno ahora. Tal vez me estoy volteando para bien,
quieres creer. El mar arrecia. Debí decirle a Ojos de Mar que lo espero al otro
lado del universo, recuerdas angustiada. Pero ya es tarde. El mar ha
embravecido, estás muy lejos, llega la noche y tu uña refulge como la mejor
tarde de verano. Piensas en tu hijo. Es hora de partir. Como cuando viniste, ingresas
tu dedo índice derecho en tu uña del meñique izquierdo e inicias tu retorno,
con suerte, a Planeta Abandono. En este momento, una ola espléndida se traga tu
barca dorada ya huérfana de ti, y desde entonces la guarda hasta ahora el mar,
con gran celo, en su más fantástico rincón.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;">
</span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>***</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"> </span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"></span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">III. La Reina de los Gatos</span>
</div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Despierto. Con una bocanada gruesa de aire,
confirmo: estoy viva. Respiro. Veo el techo blanco de la habitación. Alguien
ronca a mi lado. Es Megamadre. Siento el peso de la realidad que me aplasta de
golpe. Resisto. Amor y compasión, recuerdo. La abrazo un poco, me levanto. Voy
al baño. En la sala, duerme mi hijo. Mi hijito inmenso que ya rebalsa el sofá.
Me acerco despacio y le acaricio el pelo. Beso su frente. Entre sueños
balbucea, pelea con alguien por el control del videojuego. Lo veo grande y
sano. Veo que un día puede comprender. También me veo, por alguna razón, con él,
en la playa. No quiero recordar demasiado. Sé dónde estoy. Y sé de dónde vengo.
En algún otro lugar del universo, en mi cabeza, en el mundo de los sueños o en
una realidad paralela, yo soy yo. Soy todo lo que soy capaz de ser. Y eso es
todo lo que quiero recordar. Tal vez porque a pesar de haber vuelto estoy viva,
pienso en la muerte. Cuando muera de verdad sólo quiero recordar esto. Los
besos de mi hijo, los cariños de mi madre, las risas de mis amigos -que todavía
no tengo-, el rumor y las olas espumosas del mar, la frescura del viento en mi
cuerpo, mi cuerpo bailando, gozando, las sonrisas de la gente en la calle, la
sensación de haber hecho las cosas bien. Arropo a mi hijo, que duerma unos
minutos más. Voy al baño. Veo en el espejo a una mujer que de golpe no
reconozco. Me toma un instante. Soy yo. Sí, soy yo. Pero de pronto mi cabeza no
encaja en mi peluca. Me sobra pelo. Tomo la tijera de uñas y me corto el pelo
por mechones. ¡Es divertido! Es liberador. Pienso que en la oficina van a decir
que me he vuelto loca y de pronto en verdad ya no me importa lo que digan. Me
siento libre. Aún soy esclava pero ya me siento libre. Dejo mi pelo largo. No
me lo he cortado al ras, lo he<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> podado</i>.
Siempre he pensado que el pelo carga el peso de lo que uno vive. No por las
puras los monjes se rapan la cabeza. Yo no soy una monja. Pero ya no pienso
cargar ni un pelo de más. Me ducho. Adoro el agua. Me sana. Voy a cambiarme a
mi cuarto donde Megamadre te estás despertando. Qué gorda estás, me dices
apenas me ves. Pinchallantas. Con mucho esfuerzo respiro. Siento sobre mí las
cinco toneladas de aire que pesan sobre mi cabeza y aprietan mi cuerpo. Y de
pronto, te veo, Gordita. Es cierto, te digo. Tengo unos kilos de más. A partir
de hoy voy a hacer ejercicios por la noche. Si quieres vamos juntas, que a ti
también te va a hacer bien. Te descomputas. Te descalabras. Quieres seguir
peleando pero no sabes por dónde. Yo no estoy gorda, me dices, escondiendo tus
rollotes. Yo me cambio. Voy a la cocina a prepararle a mi hijo una lonchera
esta mañana. Mañana será grande, y ya no va a<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>necesitar mis loncheras. Mamá me sigues gritando desde el cuarto, que no
me ponga tus zapatos, que no me lleve tus carteras, que todo lo rompo, que todo
lo malogro. Respiro. Veo, que he aprendido a respirar. Y no respondo. Recuerdo,
que una vez callé. Callé todo lo que me dio la gana y me hice dueña de mi
silencio. Con sumo esfuerzo, respiro y callo, y preparo mi lonchera. Hijo, te
despiertas con la bulla. Pasas a mi lado como un fantasma. Hola, te digo. Mnf,
balbuceas. Te hice lonchera. Ahora me miras, extrañado. Siento no haberte hecho
más loncheras. Está bien, me dices. Ya estoy lista para irme a trabajar. Es
lunes. Sí, es lunes. Pero mamá tienes ganas de pelear, y sales hasta la cocina
para fastidiarme, y no te importa un resorte que mi hijo esté allí parado escuchando
toda esta recatafila de estupideces que me dices. Mi corazón arde. Mi corazón
bombea. Mi estómago quiere golpear. Romper. Reventar. Pero respiro.
Instintivamente me he parado muy cerca a ti, hijo. Te miro madre, a los ojos.
Controlo mi furia para que comprendas bien claro lo que te voy a decir. Porque
no es amenaza. Esta es la última vez en tu vida, que me tratas así. Sé que me
ayudas con la plata, pero también podemos comer papas, comer menos pizza y
pollo y vivir más en paz. Es la última vez que me ofendes delante de mi hijo.
Si tienes algún problema conmigo me lo dices en persona, a solas. Y si me vas a
usar para gritarme y humillarme, pues me voy a tener que ir. Porque realmente
he estado enferma. Y mi hijo, me necesita sana. Alegre. Fuerte. Vete pues, me
dices. Malagradecida. Vete y muérete en la calle. Yo me voy, te digo. Pero me
voy con mi hijo. Ya ves cómo eres de mierda, te vas a morir en la calle y te lo
quieres llevar, para que se muera contigo, desgraciada. Tú con tus miedos me
cortas las alas. Tú no tienes idea de lo que puede haber para mí afuera. Acepto
tu ayuda y la necesito. Pero no puedo aceptarla si te robas mi alma. Si la
dejas como un trapo viejo. Si no tengo alternativa, nos vamos.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Mi hijo no necesita tanto pollo de
restaurante ni tanto videojuego. Mi hijo me necesita entera. Integra. Madre me
miras boquiabierta y quisiera tomarte una foto para mostrarte el rostro de lo
perplejo. Es divertido. Ya vas a comprender. Para mí también es como
inesperado, pero esto ya se veía venir. O esto, o la muerte. Y a mí de pronto,
me han entrado unas ganas raras de vivir la vida. De saborearla. De sonreír. Y
de ver a mi cachorro sonreír conmigo. Tal vez porque no te he gritado ni te he
insultado, no sabes qué decir, así que te vas renegando porque es lo que sabes
hacer. Hasta ahora. Hijo toma tu lonchera, te paso la mano por el pelo, te
peino un poco. Miras al suelo. No sé con quién estás saliendo ahora, me dices,
pero ya me cae bien. Sonríes con vergüenza. Siento haberte hecho llorar, mamá.
Esto no me lo esperaba. Te abrazo. Cuando eras chico, me pedías tantos abrazos.
Y yo no te los di, te digo. Me abrazas con fuerza. Ya casi eres un hombrote.
Tomas tu lonchera. Asesinas una lágrima. Te despides de lejos. Te veo en la
noche, me dices. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">¡Mi corazón está lleno de mi hijo y de la sensación
de triunfo sobre Megamadre! Mamá, te quiero, en verdad, pero cómo asfixias. Me siento
fuerte. El día es gris como siempre, pero siento un sol potente calentándome
por dentro. Aquí en el pecho. Debajo del esternón. En el metro cruzo miradas
con algunas personas. Todas parecen muertas. Todas tristes.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Recuerdo la gente del metro allá donde
estuve. La gente sonreía. Parecían tener sueños propios, proyectos. Tengo
veinte minutos hasta la estación de la oficina. Tomo mi teléfono. Busco el
grabador de voz. Decido contar lo que he vivido para no olvidarlo nunca, para
que no me rebalse, para que no me ahogue la nostalgia. Luego, lo escribiré.
Cuento mi historia en el metro. Es tan extraordinario lo que he vivido, que me
emociono al contarlo, el ruido es alto, levanto la voz. De pronto veo, siento,
que hay gente escuchando. Siento vergüenza. Pero también fascinación. Estoy
atacando el metro, con mis sueños.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Cuando bajo, la gente se despide, ¿Y el final? ¡Estaba
buena la historia, señorita! ¡Está bonito, ah!, ¡Escríbalo, escríbalo! Tengo
los cachetes rojos como berenjenas del mal, sudo caliente y se me doblan las
rodillas de la vergüenza, pero cómo me estoy divirtiendo. Me atreví. Claro que
me siento joven, loca, fresca, nueva. Pienso en mi madre y me aterro, las
cuentas, los pagos, dónde vivir. Es fácil abrir la bocota de tiranosaurio, y
luego. Respiro. Como ya asumí que debo estar loca, me puedo permitir tener fe.
Dios verá. Yo trabajo, lo divino resuelve. Y si no pues ya veré. Pero quiero
seguir sintiéndome así. Quiero seguir sintiéndome bien. Llego a la puerta de la
constructora y allí está, en efecto, Davi. Que amor profundo siento al verte.
Mi querido Cabeza castaña. Te miro desde lejos, tú me ves y me saludas, como
todas las mañanas. Pero ésta vez, voy hacia ti. Hola, ¿Davi, no?... Msí… así me
llaman en mi casa, ¿cómo sabe? Sonríes. Eres tan agradable. Entonces recuerdo a
Lily diciéndome que tu vida había cambiado desde que te dije que tú no eres
sólo un portero. Y así te lo digo entonces, ya que estoy loca, te miro a los
ojos y te digo ¿Tú sabes Davi, que tú no eres sólo un portero, verdad? Si,
señorita, ríes. Yo te miro seria, orate, e insisto: Tú lo sabes, ¿verdad?
Entonces te veo enseriarte. Muchas gracias señorita, sí, tengo mis sueños por
allí, dices, y sonríes. Me caes bien, te digo. Nunca tengo con quién almorzar.
¿Quieres almorzar conmigo? ¡No!, allí nomás…gracias, dices. Paso a la una por
ti. Sonríes extrañado. Seguro te preguntas qué querré. Señorita, usted es
Maldivia, ¿no? Dime Ima, te pido sonriendo. Así me dicen mis amigos.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Subo por el Ascensor del Horror a la Oficina del Averno.
Antes he comprado unos chocolatitos para mí. Para el día. Pero al abrirse la
puerta, no sólo veo mi módulo solitario, que ya no me duele como me dolía antes
de la locura. Te veo a ti, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">bitch</i>. Me
dejaste sola en Barranco, nunca apareciste, me hiciste cambiarme y salir de mi
casa por las puras y ni contestaste el teléfono. Pero también te recuerdo de
Planeta Felicidad, y eras muy distinta, Cabeza rubia. Así que, como estoy loca,
voy directo a tu módulo. Me miras cachacienta. Saco de mi bolso mis chocolatitos
-que a mí me van a engordar y verdad que desde hoy estoy a dieta-, y los pongo
sobre tu mesa con un golpe teatral. La próxima vez que me hagas la perrada de
sacarme de mi casa para dejarme sola y ni responder el teléfono, te voy a
agarrar a patadas por perra. Si en cambio, quieres una amiga -te extiendo los
chocolates-, aquí estoy. Yo soy una amiga de puta madre, pero no me gustan las
personas desconsideradas. Si quieres una amiga, aquí me tienes. Pero no me
vengas con pavadas. He dicho, pienso. Pausa. Toda la oficina está muda. No los
miro pero sé que todos me miran. Respiro. Respiro. Respiro. Me doy la vuelta y
voy derechito a mi módulo. Todos callan. No te tropieces. No te tropieces.
Camina derechita tranquila respira. Llego a mi módulo, dejo mis cosas delicadamente,
no se olviden que soy una dama. Pero una dama que es capaz de agarrar a patadas
a quien le falte el respeto. Los miro a todos. Se hacen los locos y retoman el
trabajo. Los ruidos de oficina se reanudan. Me pongo mi auricular. Conecto mi
teléfono. Abro mis correos de trabajo. Te miro de rerojo: Me miras y miras el
chocolate. Me miras nuevamente, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y miras
el chocolate. Estás pensando en lo que te he dicho. No tengo prisa.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">La mañana se pasa volando y a la una, como te dije,
Cabeza castaña, paso por ti. Aunque al comienzo no me creías, luego te
preparaste por si pasaba a recogerte. Así que a la una estás listo lonchera en
mano, y te llevo a almorzar al malecón. Increíblemente, el cielo se ha
despejado un poco. Se ve incluso celeste. Casi parece mi uña de regreso. A ti
te parece fantástico esto de almorzar juntos en el malecón. Me parece que en
ésta realidad, tampoco tú tienes muchos amigos. Pronto conversamos y reímos,
nos conocemos mejor mirando el mar desde lo alto. De pronto, veo a alguien
venir. Te reconozco: Eres la niña, la niña que quería llamar a su padre después
del temblor. Vienes caminando por la vereda con tu mamá, y con tu papá, que es
un señor muy guapo, en efecto. Te tiene agarrada de la mano y tú vienes dando
saltitos de niña a su lado. Tu madre, en cambio, se ve muy triste, casi no la
reconozco. Amárrate el pasador, hijita, no te vayas a caer, te dice. Tú la
fulminas y le regalas un largo Yaaa con música de niña insoportable. Tu padre,
no dice nada. Mira mensajes en su teléfono. Tu madre insiste: Hijita, los
zapatos. Ya cállate, loca, le dices bajo. Ella te oye. Yo te oigo. Davi te oye.
Tu padre no te oye. No me aguanto y te digo, no sabes la suerte que tienes niña.
No deberías hablarle así a tu madre. Tú cállate gorda, me dices al paso,
malcriadísima. Me dejas con la boca abierta, no sé qué decir. Davi tú saltas y
le dices, Malcriada, y tus papás que no te dicen nada, que mal. Tranquilo, te
pido. Está bien. Recuerdo tus ojos, tu mirada pálida en otras circunstancias.
Lo que para mí era Planeta Ilusión, para ti era Planeta Desgracia. Me da rabia
y pena que no aproveches ésta realidad. Pero por alguna razón me recuerdas a mí
misma. Yo tampoco aprovecho tantas cosas de mi realidad. En otras realidades yo
podría estar mucho peor, sin duda. Siento lástima por ti y te encomiendo a
Dios. No por santa, sino probablemente por chalada.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Como mi almuerzo contigo, Davi, mirando el mar, es
tan agradable el viento, el poquito de sol, la gota celeste disuelta en el
cielo. Reír, escuchar. Respirar. Llegamos de vuelta al trabajo sin ganas de
trabajar pero de buen humor, y así la tarde se pasa rápido. Al salir me despido
de ti y te digo ¡Hasta mañana! Tú sonríes grande. También tú lo pasaste bien.
Subo al metro de vuelta y me dedico sólo a sentir. Recordar Planeta Éxito por
alguna razón, cada vez me duele menos. Al llegar a mi estación, me acuerdo de
ti, Muerto. Y me entristezco, porque siento que estoy condenada a la soledad
del brócoli. Aunque el brócoli en realidad siempre va en ensalada acompañando
algo, precisamente. Así que es una soledad mayor, que la del brócoli. Y en
éstas pavadas inocentes voy pensando cuando, como si fuera éste el otro mundo,
te veo, Muerto, venir hacia mí.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Y te pasas de largo. Apenas me saludas. Ni me
sonríes. Tienes cara de excusa, de estar demasiado ocupado estreñido
conflictuado como para dedicarme un instante de tu atención. Menos mal esta vez
al verte yo no me encogí. Tampoco me encorvé. Ni sonreí como un peluche viejo
de tanto abandono. Sonreí para ti, me estiré alta y metí mi panza. Y tú pasaste
de largo, como un tren bobo que no sabe dónde parar. Esta vez Muerto, yo no te
llamo. Yo no te reclamo nada. Después de todo lo que te he amado, tú me tratas
como una extraña. Me regalas tu indiferencia. Esta vez, no te llamo. Ni me
pongo triste por ti. Tal vez por eso volteas para ver mis espaldas alejarse.
Tal vez por eso, me mandas un mensaje de texto, como siempre, queriéndote
asegurar el lugar que tenías en mi corazón. Pero ésta vez, Muerto, borro tu
mensaje, borro tu teléfono, te mando internamente a la verdadera mierda, te
catapulto al otro lado de la galaxia. Esta vez te mato, Muerto, y se acabó. Esto
no se lo merece nadie. Adiós. Te borro. Camino a casa y durante toda la semana,
recibo mensajes de un número ahora desconocido. No los leo. Vives a tres
cuadras de mi casa. Me escribes, pero no me buscas. No los leo.
Misteriosamente, al poco tiempo, nunca más te vuelvo a ver. Desapareces. Ya no
te veo. Y mis ojos, no te extrañan.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Llego a casa. Mi hijo duerme en el sofá. Lo beso. Me
doy cuenta de que hoy no he tomado ninguna pastilla. Mamá se hace la dormida en
la cama. No quiero echarme allí. Hoy ha sido un día maravilloso en Planeta
Misterio. Quiero ver las estrellas. Sentir el fresco de la noche. Soñar.
Recordar. Subo al techo donde encuentro a mi gato, Mister Mustachos, con su
novia. Ellos miran las estrellas. Con permiso, les digo, y me arrimo más allá.
Recuerdo. Me pregunto, dónde estaría en éste mundo Blacky Destino. Miro mi uña
portal. No pesa. No está ligera. Pero tiene un color particular. Tornasolada,
como madreperla del fondo del mar. Qué bonita ha quedado, pienso, y miro la
avenida desierta, la calle teñida de cobre por las luces de la noche. Alguien
dobla la esquina sin prisa. Es un chico. Guapo. Camina lento por la acera de en
frente. Va cantando una canción que no conozco. Cruza la calle. Un momento.
Reconozco esa manera de andar. Esa voz. Eres tú, Blacky. Te miro desde mi
techo, no puedo moverme. No lo puedo creer. No te acordarás de mí. ¿Me
reconocerás? De repente en éste mundo me odias, me desprecias, o simplemente no
me ves… qué bonita voz tienes… ya pasas bajo mi casa…y sigues de largo. Claro.
No te detienes. Te miro irte y tengo por primera vez en el día, ganas de huir,
ganas de llorar, ganas de… te detienes. ¡Volteas! Casi me escondo por instinto,
pero junto coraje no sé de dónde. Me quedo quieta, petrificada como los gatos.
Te miro. Regresas sobre tus pasos. Vuelves. Te estacionas bajo mi casa. Me
estás mirando. ¿Por qué vienes? ¿Qué quieres? ¿Fósforos? Ya sé. Seguro que en
este mundo me das bola pero eres pastrulo. O eres casado. O ladrón. Qué haces
allí abajo mirándome. ¿Me reconoces? Si te vas me voy a sentir imbécil. Hola,
me hablas. Te conozco, dices. Yo no hablo. No digo nada. No puedo. Quiero
hablar, gritarte ¡Sí, soy yo!, ¡me estabas buscando! Pero no puedo. Callo. Y te
miro. No puedo hablar. Pero sonrío. Porque sólo verte, me llena de estrellas.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">*</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Mañana regreso, a la misma hora, dijiste, y me pasé
todo el día esperando que llegue la noche. Aquí estoy de nuevo esperando, aquí
cruzas la calle cantando, aquí me miras y me sonríes, o cantas, o me cuentas un
cuento. Hemos hecho esto las últimas siete noches. Qué bello eres desde aquí
arriba. Hoy has traído una guitarra. También aquí tocas, cantas. Todas estas
noches no me lo has vuelto a pedir, pero hoy me guiñas un ojo y me pides, Baja.
Yo he escrito una nota en un papel. Te lo lanzo.</span></div>
<div class="MsoListParagraph" style="mso-list: l2 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Tengo miedo de que se rompa la magia.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Sonríes. Eso no es posible, dices. La magia nunca se
rompe. Si todo lo que pasa es mágico. Sólo que la gente no se da cuenta. Baja.
¿O subo? Mi corazón quiere escaparse y salir corriendo, cruzar los andes y
esconderse en la jungla. Pero la rama del árbol que está debajo de mi casa,
llega justo hasta mi techo. Miro tus ojos. En ellos recuerdo, que en algún
lugar entre aquí y allá, yo soy la Reina de los Gatos. Trepo por la rama. Bajo.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">***</span></div>
K.http://www.blogger.com/profile/10474780043183736803noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8111655495310087930.post-5684311510348478482013-11-27T11:20:00.001-08:002013-11-27T12:14:13.616-08:00Melancolías y Manifestaciones - Lola Arias - FAELAyer fuí a ver Melancolía y Manifestaciones en el FAEL. Una obra bonita, triste, muy bien planteada, limpia y sentida. Es el relato de una hija acerca de su madre y la depresión nerviosa de la que es prisionera. La depresión nació el mismo año en que nació la hija, que coincidentemente es el año en el que estalló la dictadura en Argentina, 1976.<br />
El montaje, impecable, se sostiene sobre recursos sencillos pero efectivos, el relato testimonial de la que llamaremos La Hija, música en vivo, video proyectado sobre una escenografía que es versátil y efectiva, la voz de la madre verdadera, original, actuada en play back por la actriz que representa a La Madre, y en especial, lo que a mí me resultó más conmovedor fue la presencia de otros cuatro actores, todos sobre los sesentaicinco años, aprox. Ellos me hicieron sentir la realidad de La Madre, sus blandas clases de gymnasia, sus manifestaciones políticas - por ser gente que vivió en verdad el tiempo de los desaparecidos-, la innegable llegada de la vejez, la proximidad del desenlace, la impotente pasividad del que está condenado a ser un espectador. El deterioro. El olvido. La resignación.<br />
*<br />
Tomé muchas notas durante el espectáculo, pero ahora me parecen anecdóticas y nada más. La obra estaba dividida por secuencias con un título. Cada uno de estos cuadros representaba una de las facetas de La Madre en relación a su contexto y a su enfermedad, como por ejemplo LAS DOS CARAS DE MI MADRE, secuencia en la que hablaba de su madre deprimida y su madre eufórica, cosa que hay que haber sido familiar de un maniaco depresivo para comprender en su terrible magnitud. El enfermo posee, como ella misma dice, las dos caras del teatro, y tú nunca sabes cuándo aparecerá una, y cuándo la otra... Conozco a alguien que le sucede lo mismo.<br />
O EL DINERO, que narra la generosa cleptomanía de la madre, ya que le da por robar cosas para hacer regalos, o como la ACOMPAÑANTE que cuenta que tuvieron que contratar a un acompañante terapéutico para la madre, ya que cuando estaba sola no sabía si estaba viva o muerta, o EL SUICIDIO, deliciosa secuencia en la que oímos la voz de la madre desde los labios de la actriz, contándonos cómo ha pensado suicidarse. Tirarse del balcón, por lo efectivo, por lo mismo es bueno tirarse al metro, porque luego, viste, pasan los vagones y pasan y se shevan la tristeza, el vacío... Las balas, no, es muy sucio, imagináte todo regado de sangre, no... No es lo mío... Y con las pastishas... y, el problema siempre es que alguien te encuentre, te salve y te quedés ni aquí ni ashá, como en el medio, viste...<br />
Los gestos pausados, sostenidos en su propio tiempo de La Madre, su manera desarticulada de hablar, siempre como para ella misma, como hacia adentro, haciéndose difícil de comprender para quien intenta comprenderla... La languidez física de la Hija, sus ojeras naturales, la melancolía de su voz, de su mirada, la resignación, su vientre inflado, porque ahora, también ella será madre y sabe, que la depresión es una enfermedad hereditaria, como ella misma dice, Una joya, que se lleva en la sangre...<br />
*<br />
Fue el final lo que más me conmovió. El momento en que relata una anécdota en la que ella, muy niña, se come- nadie quiere recordar, ¿una pastilla? ¿un blister entero?, nadie recuerda-, las pastillas antidepresivas de mamá. La llevaron a hacerse un lavado gástrico, y la Madre lo narra con una soltura, con la irresponsabilidad de una niña que comprende el atractivo por las pastillitas pequeñas de color rosa y termina diciendo que Nada, pero vos estabas perfecta, vos, a vos no te pasó nada... La Hija, nos dice que se pregunta si esas pastillas no la convertirán en una suerte de Aquiles, siente, que tomarlas fue como que la sumergieran en la laguna del remedio pero que le quedó la sospecha de haberle quedado en el talón un punto en el que podría llegarle un día la flecha de la depresión. Y tumbarla irremediablemente.<br />
*<br />
Yo conozco a alguien que también le provocaba con frecuencia suicidarse. Pero a ella le daba en el día de la madre, en navidad, todos los años, a la grande. Nada de pavo, al carajo los regalos, me encierro a llorar y a gritar que voy a suicidarme. Cerraba la puerta de la casa por dentro, nadie más que ella tenía la llave. Yo conozco a alguien que cuando estaba eufórica era la persona MAS MARAVILLOSA DEL MUNDO, y que luego, cuando caía, pegaba duro, tan duro, con golpes y con palabras, como nadie. Yo conozco a alguien que me decía con frecuencia que un día llegaría a su casa y la encontraría muerta de varias semanas, pudriéndose y llena de gusanos. Pero no me daba la llave para poder ir a chequearla cuando se deprimía y descolgaba el teléfono. Y así pasaban semanas, pensando yo, segura yo, de que ya se comían los gusanos al ser que más había amado en la tierra, pero que si acaso estaba viva y le tumbaba la puerta , me iba a tragar con zapatos por joderle la chapa... Yo conozco a alguien por quién daría la vida que a veces me dice que yo un día le dije que la iba a matar. Yo eso no lo recuerdo. Juro que nunca lo dije. Pero ella tampoco recuerda todo lo que hizo, o tiene una explicación para todo lo que hizo. Yo también tengo una explicación para lo que pasó: estaba enferma, muy enferma de depresión. Enfermedad en esa época considerada simple capricho. Enfermedad de la que aún casi no se sabe nada, y en la que los remedios parecen enfermarlo a uno cada vez más. Enfermedad que se roba y te mata a quién más quieres y te trae de regalo a su gemelo malvado. Enfermedad que contagia, cierra la garganta de la alegría y nunca más te deja sonreír sin tener en el fondo ganas de llorar, asombrado, abrumado, confundido por la inesperada presencia de la felicidad. Sí, conozco esa enfermedad. Es un cáncer que contagia.<br />
*<br />
Tal vez por eso la obra no me conmovió tanto. Mis espectativas fueron muy grandes. Comparado a lo que yo conozco, esto era un paseo por los Campos Elíseos, galletitas con mermelada de naranja a las cinco con té inglés. Me hizo recordar a una amiga con la que me encontré precisamente hace poco, muy conmocionada, porque la habían asaltado y la habían mañoseado y tocado y ella estaba aún aturdida - aunque había sido un par de días atrás- y me decía que se sentía vejada, violada. No, le dije, Tuviste suerte, mucha suerte. Muchas de las mejores actrices que conoces, han sido abusadas, violadas de verdad. Yo sé que te sientes mal porque te tocaron tu florcita, pero créeme, no es lo mismo <i>que te la revienten</i>. Tuviste suerte, mucha suerte. Es posible que ella me haya odiado un poco por minimizar la inmensa violencia de la que fue víctima. Pero en verdad, hay cosas mucho peores, y hay que salir adelante intentando dejar de llorar. En todo caso, el infierno personal es siempre el infierno de uno, uno y sólo uno sabe cuánto cuesta y cuánto duele. Pero es bueno no perder la perspectiva. Hay infiernos peores. El mío fue mucho peor que el de la Hija. Pero hay otras Hijas, con infiernos mucho peores que el mío. <br />
*<br />
Dicen que la depresión es hereditaria, y yo creo que es así. Pero creo también que, hasta cierto punto, uno puede (y debe) combatirla a muerte con suma responsabilidad. Intentar ser felices sin destruír al resto es el gran arte de la vida para los depresivos. Y rogar a Dios con toda el alma, para que no haya motivos reales para caer en una real, profunda depresión.<br />
* <br />
Ese pantano personal donde no entra la luz del día.<br />
Ese lugar viscoso y tibio, sucio de mierda milenaria, asentado en las paredes del alma.<br />
Ese lugar sin eco, donde no llega voz alguna sino la tuya propia.<br />
Y es la voz de un monstruo enfermo que te odia.<br />
Ese útero sin Dios.<br />
Esa manera de perder la vida.<br />
Ese agujero negro,<br />
<br />
negro,<br />
<br />
negro,<br />
<br />
negro. <br />
<br />
*<br />
*<br />
*<br />
<br />
Epílogo: Así se titulaba la última secuencia. Aparece La Madre sentada en una esquina como en el grabado de Durero titulado Melancolía, con sus alas de ángel, con todas sus cositas robadas, con sus cientos de cajas de antidepresivos regando el piso, cantando sola una canción ininteligible... Las persianas se cierran y ves proyectada la imagen de la madre real, que es en verdad quien canta, sentada sola en una banca de jardín, sola ella en su mundo de tristeza, sola para siempre, sola desde la médula, sola a pesar del verde que la rodea, de la cámara que la filma, de la hija que la espera.<br />
*<br />
Sola para siempre, su canto inaudible confundido en el rumor sordo del universo.K.http://www.blogger.com/profile/10474780043183736803noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8111655495310087930.post-74867717286640618962013-11-14T11:49:00.003-08:002013-11-14T11:52:13.717-08:00Bolognesi en Arica<!--[if gte mso 9]><xml>
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De no haber sido por el enorme aprecio a mi gran amigo Alonso Alegría, no
hubiera ido de ninguna manera a ver una obra titulada "Bolognesi en
Arica". Qué pepinos me importarán a mí los militares y sus dilemas, sus
rollos de delimitaciones, sus jerarquías fálicas y esa espantosa, absurda
respuesta que brindan inflados como pavos gordos y como si fuera motivo de
orgullo: "recibía órdenes", justificando así cualquier alucinante
aberración. Tira de vacas. Ovejas.<br />
No se me culpe. Soy de una generación sin héroes, que no ha visto a los
militares hacer más que estupidez tras estupidez, incluída la inconcebible,
magnífica corrupción que corre por las venas del cuerpo militar. Para mí,
siguiendo mis referencias históricas contemporáneas, militar equivale a
estúpido, tarugo, incapáz, ladrón, demagogo, violador, asesino impune,
prepotente, bruto, inculto, cobarde, estrecho de mente, de gracia y de espíritu
independiente. Son como ovejas caníbales asesinas, un íncubo innecesario a
nivel mundial.<br />
*<br />
Existe, sin embargo, un único tipo de evento militarizado que me conmueve
profundamente, aunque también implique, casi siempre, el derramar sangre. Y esa
es La Resistencia.<br />
*<br />
La Resistencia, con mayúsculas. La Resistencia del niño que no se deja
abusar por sus compañeros/padres/maestros. La Resistencia de la hembra que no deje que le pegue su amado marido. La Resistencia de la gente sencilla
que no quiere que contaminen la tierra, porque ellos sí, la saben sagrada. La
resistencia de los varones que no quieren invasores que violen a sus mujeres y
humillen a sus hijos. O que los humillen a ellos mismos, porque tienen sentido
de la honra. La Honra. Y entonces sus hijos, se convierten en todos los niños
de su tribu/país. Y las mujeres anónimas y su ventura se convierten en el
destino de la mujer propia. Y entonces nace un sentimiento, heroico, en gente
pequeña que ensancha a conciencia su corazón y permite que se vuelva tan
grande, tan inmenso, y acepta el dolor de ese crecimiento con tanta grandeza,
que contempla incluso el sacrificio propio, hasta la muerte acaso, si es necesario.
Nacen entonces los verdaderos héroes.<br />
*<br />
Porqué ahora que somos más inteligentes/avanzados/interconectados somos más
imbéciles y mucho más cobardes y egoístas? Pregunto. Me da mucha curiosidad.<br />
*<br />
Alonso Alegría es un muy querido amigo. Pero tus mejores amigos, son los que
más quieren y esperan de tí. Por lo tanto son tu peor público. Sabía que
durante la temporada oficial Bolognesi había sido- increíblemente- aplaudido
como un rock star, eso me despertó la curiosidad. Llegué tarde al Teatro de la
Plazuela de las artes, donde una encargada -militarizada, verde, más verde que
una lechuga- me impidió colarme en nombre del amor al arte. Cumplo órdenes, me
dijo, y yo la odié toditita con su uniforme de ejército teatral y todititas sus
credenciales. Espero el intermedio con otros incautos, para ver aunque sea el
segundo acto y no quedar mal con mi amigo. Qué fiaca ver una obra tan
comenzada. Igual me quedo.<br />
*<br />
Lloré desde el minuto tres después de la apertura del acto con un títere que
hacía del ex-presidente Piérola, es que eso estuvo muy gracioso. Todo lo que
vino después, estuvo emocionante, triste, desesperante, alucinante, todo, menos
gracioso. La misma sensación que vivo día a día cuando escucho las noticias de
los que rigen ahora mismo y desde siempre nuestro país. Hubo muchas cosas que
me conmovieron hasta el rimel corrido. Ojo que la sala tenía la luz encendida.
He llorado igual, y no era la única, para nada. Lloramos a moco tendido varios
en la sala... muy emocionante. El público aplaudió de pie, y quería seguir
aplaudiendo. Si algún día la reponen, la veré de nuevo, pero desde el primer
acto ;) , aunque tenga que amordazar a la encargada.<br />
* <br />
Una suerte de profesora le enseña al público la historia de Bolognesi. Entre el público se encuentra una chica tan bastamente estúpida como la
modernidad misma. A la niñata ni le interesa la historia,
ni guarda ningún respeto por el estúpido sacrificio de estos llamados héroes.
Los encuentra simplemente idiotas, así como son de idiotas sus constantes
preguntas a la profesora. Excelente personaje y excelente recurso dramático
para que nos cuenten una historia que creemos que ya conocemos sin que nos
quedemos dormidos en el intento. En escena, están también presentes los
protagonistas de esta historia, Bolognesi, todos sus generales, sus mensajeros
e ingenieros y tres rabonas. Las rabonas eran las mujeres que acompañaban a las
tropas, que como no gozaban de ningún tipo de logística organizada por los
altos mandos para la comida, costura, enfermería y demás, fueron de suma
importancia durante la guerra. La triste guerra con el país hermano de Chile,
con quienes habíamos combatido no hacía mucho hombro a hombro para expulsar a
la entonces abusadora España de nuestra Latinoamérica, ya que, como
dijo Bolívar, Para nosotros, la patria es Latinoamérica. Ya desde allí estamos
llorando. Porque es verdad. Latinoamérica es y debe ser siempre una sola
sangre, un solo amor, una sola familia y un solo corazón. Somos una gran
familia que debe mantenerse unida contra toda manipulación... ¿cuándo olvidamos
eso? ¿Cuándo empezamos a dejar que vendan nuestra patria? Y la gente como yo se pregunta
lo mismo que la boba estudiante: ¿Qué será la patria? ¿Con qué se comerá eso que
no se ve ni se toca pero se moría y se muere por ella? ¿Qué es la Patria? ¿Una
Diosa Milica? ¿Una idea facha? En estos tiempos en los que esa palabra ni se
reconoce, no parece tener ningún sentido sacrificarse por ella. Como se dice en
mi tierra, para cojudos, los bomberos.<br />
*<br />
Pero por esa razón murió este heroico grupo de gente: por defender el honor
de la patria (Qué es eso?!?) Pues viendo la obra, fui comprendiendo qué era
eso. La Patria no es sólo la tierra que luego los políticos venderán para sus
bolsillos. La patria, es todos los valores que nos representan como grupo
humano: el sentido de la libertad de acción y opinión, el respeto a otras
creencias, el respeto a nuestros valores, principios, a nuestras ideas básicas.
La patria, en nuestro caso, es la idea de la libertad y la justicia para todos,
sin diferencias. Y se practica en nuestro territorio. Son nuestras costumbres.Y aunque esa es una idea, y aún no hemos logrado ponerla en
práctica, es la idea de un mundo mejor y más justo, y por eso, debería valer la
pena morir. Bolognesi sufrió el abandono en Arica, tuvo que tomar decisiones
solo, con sus generales. Y tal vez fue mejor así. Porque el bulliying
territorial no puede ser permitido, y se requieren hombres y mujeres con mucho
temple y buenos líderes para hacerle frente. Y si no hay buenos líderes mejor
que ni los haya, y así actuamos según nuestra conciencia, que casi siempre nos
lleva por el camino del deber, que, a la larga y una vez cumplido, es lo que da
mayor satisfacción. Así que eso era morir por defender el honor de la patria.
Así que la Patria no era una puta adicta y decadente que todos usan y desechan
y que se vende sin respeto alguno al mejor postor. La Patria era otra cosa, y
valía la pena defenderla.Mira tú.<br />
*<br />
¿Qué se toca en una ocasión como ésta? ¿Qué canción se le puede regalar al general que espera en el desierto, completamente incomunicado, las órdenes y refuerzos de una tira de políticos politiqueros que le darán la espalda? Qué se toca en una ocasión como esta, se preguntan las tres raboncitas, que al inicio acompañan a las tropas, y que, hacia el final, conmovidas por el coraje colectivo, se convierten en soldaditas. Como hombres, dicen. Sin miedo a la muerte y con tanto miedo a ser violadas. Ellas se quedan en el morro a contar cañonazos propios y ajenos y a ensayar una canción, una que por favor no sea <i>La Viuda Alegre</i>, para el valiente, el admirable general abandonado con sus tropas en el desierto. ¿Pero, qué se toca en una ocasión como esta? Donde se está dando la vida por el país, por gente que ni se conoce ni se abraza, por el futuro de la patria, qué será eso, la estudiante en el público escucha y pregunta cada vez más impotente, Porqué el general no se rinde, porqué es tan cojudo, porqué es tan suicida, y ni lo uno ni lo otro, señorita, y es que sin órdenes la conciencia dicta: Resistiremos.<br />
*
<br />
Viva el Perú, clama muy bajo Bolognesi en una de las últimas reuniones con sus jefes de tropa, y ellos responden bajo, llenos de amor y furia, viva el Perú, porque el Perú es más que estos malditos que nos dejan como a Juan el Bautista clamando en el desierto, porque el Perú es más que este abandono, esta cacha, esta sorna con la que no responden a nuestros pedidos, el Perú es un gran amor, un gran amor que no se veja, y se protege como a una mujer, como a un niño, hasta la muerte. Viva el perú, gritan callado, han venido a pedirnos que nos rindamos, y es ese grito ronco y quedo un pacto sagrado sellado incorruptiblemente por el sacrificio, por la muerte inminente. Porque no somos gallinas para morir o correr como gallinas. Un soldado aterrado por los cañonazos se acerca al general y le dice Nos están bombardeando y he descubierto un código, señor, nos están bombardeando en morse, ¿Qué dicen? Nos escriben con los cañonazos y nos dicen Lemings, Lemings señor, ¿Qué son los Lemings? Pregunta Bolognesi y el soldado aterrado, le cuenta que son unos animalitos que viven en las islas y que cuando están amenazados se tiran todos juntos al mar, Eso es lo que quieren señor, le dice el soldadito aterrado, Que nos lancemos al mar, ¡que nos suicidemos como lemings! Bolognesi calmo le explica que, tal vez si escucha mejor, escuchará otros códigos que digan otra cosa, como por ejemplo, Leiva (miserable general que nunca llegó con los refuerzos) está llegando... <br />
Los personajes de la obra se lucen todos. El ingeniero que sin querer le enseña el camino a los chilenos para sortear las minas que él mismo puso, que viene a advertirles a los peruanos que serán sorprendidos por el este, y nadie le cree...<br />
Porqué no te rindes, le pregunta la estudiante al general. Porque no puedo defraudar al Perú, le dice el general. Pero si el Perú ya te defraudó a tí, le reclama la estudiante, ya desesperada por el sacrificio inminente de las tropas. Y Bolognesi le responde, Por el futuro de la Patria, y la mira profundamente, como si supiera en el fondo de su corazón que esa misma estudiante unos siglos después no sabría nada de él, le importaría un apio su historia y sus razones, lo confundiría con Rasputín. Sin embargo, la chica reflexiona bajito, Qué seríamos sin Grau y Bolognesi, ¿Cómo dices? Le pregunta el general. Ella le repite mirándole a los ojos, Que qué seríamos sin Grau y Bolognesi. Y se lo pregunta con lágrimas en los ojos, pero lágrimas de orgullo y agradecimiento, de admiración, como se mira a un padre o a una madre que lo ha dado todo por tí. Qué seríamos sin ustedes que nos dieron el honor de sabernos una raza valiente, independiente, fiel a si misma. Qué seríamos, sin dignidad. Sin siquiera la idea de la dignidad. Ustedes, nos permiten caminar con la cabeza en alto.<br />
*<br />
Luego de ver el general Bolognesi que sería abandonado porque el presidente Piérola creía que él era civilista y no pierolista, el general hace una triste reflexión: Los políticos, no tienen bandera. Y sigue siendo así. No les importa el país, ni la gente, ni el honor (con qué se comerá eso), ni mucho menos la Patria o la Pachamama tierra que los alimenta y los parió. No tienen bandera. No tienen ley. Son unos malditos que se venden la selva, la costa, la sierra y hasta los morros que quedan. Seguro hay algunos que valen. Lástima que esos trabajan de verdad, y por eso no los conocemos. <br />
*<br />
Hay orden de silencio porque el enemigo está cerca. Las tres soldaditas han decidido qué cantarán y lo único que quieren es cantarle a su general antes del combate, porque luego quién sabe. El general desconcertado y desesperado les permite tocar su pieza ensayada para la ocasión, pero muy bajito. Las tres músicas comienzan entonces, casi inaudible de bajito, a tocar con sus xilofones y flautitas una frágil pero poderosa melodía: es el himno nacional. Un actor soldado entra a escena desbocado y explica jadeante que han sido engañados, que el enemigo ya está subiendo por el este. Ha llegado la muerte. Y ahora qué hacemos, pregunta una soldadita. ¿Y ahora qué hacemos?, pregunta Bolognesi, Ahora... ¡que nos escuchen! Y cantan entonces todos los actores el himno a grritos, a voz en cuello, como si en ello se les fuera en verdad la vida, como si el fútbol no existiera y la pasión del hombre fuera defender lo que considera justo, y el público canta con ellos, y la gente llora de amor y rabia, porque ese mismo amor por nuestra patria sigue vivo pero es visible más que nada en nuestro amor por el ceviche peruano, porque nuestros padres actuales de la patria dan asco y pena, como entonces, como siempre, cuántos peruanos clamando en el desierto, cuántos Bolognesis abandonados, cuánto peruano digno e ignoto. Y los líderes famosos son sólo estos perros que nos avergüenzan tan profundamente y que nos hacen sentir a veces, que nada parece tener sentido ni destino.<br />
* <br />
Pero no es con esta sensación con la que dejas el teatro. Dejas el teatro llorando de rabia pero también llorando de orgullo y compasión, engrandecido, agradecido. Y así me siento ahora. Gracias general Bolognesi. Gracias a todos sus jefes en combate. Gracias a tí, Grau. Gracias a los actores, que por ratos me hecían olvidar que veía una representación. Gracias por su pasión y compromiso. Y gracias Alonso, por escribir esta obra, esta obra que desempolva a estos peruanos que nos hacen sentir héroes también a nosotros, por recordarnos que no somo hijos solamente de Garcías, Fujimoris, Montesinos, Toledos, Humalas. Gracias por recordarme que hacer lo correcto a veces desespera y parece inútil, pero que es en verdad, la única opción posible... gracias.<br />
*<br />
*<br />
* <br />
Mensaje final:<br />
<br />
<br />
Resistiremos.<br />
<br />
<br />
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*<br />
Puenting<br />
Banda de rock<br />
Aprender 5 idiomas<br />
Hacer teatro, cine, tv, locuciones<br />
Escribir un blog, teatro poesía, cuentos, todo inédito<br />
Tener perros: Mini, Lion, Azul, Cherry, Indy, David La Mota<br />
Tener gatos: Victorius, Cerúlea, Legolas, Estrella, Lima, Luna<br />
Hijos, abastecer nietos: 2<br />
Tener y cuidar amigos, amigas <br />
Tener rosales y arañas<br />
Viajar<br />
Viajar<br />
Enseñar<br />
Aprender <br />
Conocer seres fantásticos<br />
Perdonar todo<br />
Olvidar todo<br />
Soledad<br />
<br />
Yo nunca estuve sola, (por fuera). <br />
Yo siempre estuve, (por allí).<br />
<br />
Y ahora, esta sensación seca. Pirata en barco de arena. La pena me ha secado la razón. El interés, (no sé qué pasa en Siria, se que ahora hay muchos sicarios y no mucho más). Cierta sal me escuece los ojos. Trato de soltarme. Un toque. Uno más. (Es un sueño y estoy frita, apanada, apenada.)<br />
<br />
Existe una persona tan tan importante. Siempre creyó en mí. Ya no.<br />
Ya no sonríe. Ya no perdona. Ya no comprende. Ya no le hace gracia.<br />
Estoy sola en la estratósfera y aprendo de nuevo a sonreír. Es súmamente difícil. Por lo de la presión. O por cualquier juego d palabras que se preste en la frase precedente.<br />
<br />
*<br />
Este, es un río cualquiera.<br />
<br />
*<br />
<br />
Ríete, pe!<br />
Ya no te ries<br />
Ya no me hablas<br />
Por eso estaba fría <br />
Había muerto y no me había dado cuenta<br />
Qué pena.<br />
Qué frío.<br />
Cómo estorban los poemas cargados con verdades como mulas.<br />
Cómo pesan los cielos que se caen<br />
son un mar inverso que confirma:<br />
el mundo está al revés. K.http://www.blogger.com/profile/10474780043183736803noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8111655495310087930.post-70329124824566439522013-04-29T12:13:00.000-07:002013-05-13T12:15:59.859-07:00En CasaUna horas antes yo había muerto, o tuve muy claro que así debía de sentirse. Había besado luego una cabecita húmeda, mínima. Sabía, a pesar de mi seminconciencia, que ese besito pequeño era el sello a muerte de una vida nueva. Una vida nueva no sólo para ella, sino también para mí.<br />
Unas horas después, cuando desperté, pedí a mi hija, y me trajeron por fin este paquetito mínimo, este dulce envuelto, este cachorrito de ser humano, ya limpio y seco. En ese momento mi cuerpo la pedía desesperadamente, como si fuera un organo propio faltante al que estuviera viendo fuera de mí. Una suerte de sed terrible. Por fin me la dieron. Era tan chiquitita que casi no pesaba y tenía miedo de que se me fuera a chorrear por algún costado. No hacía ruido y era hermosa, hermosa como el mejor amanecer. Entonces pude abrazarla. Había esperado nueve meses para hacerlo.<br />
* <br />
Mi corazón creció. Se expandió de golpe y la emoción de la explosión me hizo llorar profunda, quedamente. Los ruidos de la habitación desaparecieron, y nos quedamos ella y yo en la oquedad, en una suerte de lugar intermedio entre la vida y la muerte. Estaba cargando a mi hija. Mi hija de verdad. Muerta de miedo y de amor la abracé con fuerza -como me dijo una vez una nana que se debía hacer para quitarle a los niños el susto- y la besé. La ví de nuevo. Era tan bella, tan frágil. Mi corazón creció de nuevo. Lleno de coraje. Yo te voy a proteger, le dije en mi mente, y la besé. Yo la protegería de este mundo enfermo, del hambre, del frío, de la ignorancia, de la tristeza, del dolor. La protegería contra todo, incluso de mí misma.<br />
Incluso de mí misma.<br />
* <br />
No le tuve más temor a los fantasmas. Armé todos mis frentes contra ellos, fortalecí mi mente, fortalecí mi ejército con oraciones y conjuros. Me convertí en algo más fuerte. Alguien que transita con naturalidad entre los dos mundos, una suerte de bruja. Poderosa de pronto, caminaba por mi casa en las sombras de la noche y confirmaba que ya no tenía más miedo: yo era la guardiana, la dragona, la leona, la gran bruja. Mis aliados son de luz y son fuertes, las sombras escapaban de mí. Mi poder perceptivo también creció de golpe, como cuando un gran mago le brinda a su guerrero un don. De pronto podía sentir el frío de mi bebé, o que se moría de calor. O sentir hambre cuando ella sentía hambre, o sed. Aprendí a sentir también cuando ella simplemente quería que esté cerca. Este nuevo don es grandioso. Automático.<br />
*<br />
También comprendí pronto que mi antigua vida había terminado. Su dolor era mi dolor, su frío mi frío, su percepción de la vida mi felicidad o desgracia. Para mí ya no había vuelta atrás. Porque noté también que su ausencia, apesar de ser tan chiquitita, implicaba la mía propia. Si ella moría, yo moriría con ella, aunque siguiera viva. Mi vida dependía del aliento de ese ser mínimo, frágil, inexperto, recién llegado al mundo. Mi vida dependía de ella. Gitana desde siempre, acostumbrada al desarraigo y a matar el dolor arrancando la raíz, reconocí que esta raíz era demasiado profunda.Si las cosas salían mal, no la podría arrancar, jamás. No me molestaba que dependieran de mí, sino darme cuenta de que la calidad de mi vida, de pronto, dependía totalmente de otra persona. Mi corazón creció otra vez, lleno de coraje nuevamente. Yo crecería. Asumiría esta realidad y cualquier otra. Mi corazón crecía a fuerza, en la fé, por elección, porque el miedo era tan grande que sentía que podía implosionar y convertirse en una pasa. Fe. Magia. Estaremos bien. Mi corazón creció en esperanza. No había esperado nueve meses. Había esperado, sin saberlo, toda la vida.<br />
* <br />
Los días pasaron. Mi bebe creció y yo con ella. Me persigno por conjuro antes de decir nada y después. Casi nunca hablo de ella por internet, por protección. Crece ella, hermosa y buena, hábil e inteligente, dulce y sabia. Y yo crezco con ella. Cada día. Cada instante. Y crecer ya no duele. Por fin es natural. No duele atenderla, ni trabajar por ella, no duele nada. Sólo duele su dolor. Y el dolor mío, el gran dolor de antaño, tampoco duele como antes. Limpio, doblado y perfumado, está protegido en un cajón. Ya no le temo, ni lo rechazo, pobre. Mi hija sabe que mamá guarda un mar de tristeza en un cajón. De vez en cuando se escapa y me arremolina. Yo comprendo. Ahora comprendo casi todo. Lo invito a venir conmigo. Hacemos tortas juntos, y panqueques, y he aprendido a abrazarlo, porque pobre dolor, se siente solo. Antes de dormir lo baño, lo arropo, lo perfumo y mi nena y yo lo metemos con ternura en el cajón de vuelta. Despacito para que no despierte. Mi hija me besa la cabeza y yo me hago superfuerte, me convierto en una gigante y empujo el cajón. Vamos a dormir, le digo a mi niña, vamos que te leo algo. Y allí se queda mi dolor dormido, y mi niña me ensaña el camino de regreso, la vía de vuelta a la alegría simple del presente. Me regresa a la vida con su risa fresca y su urgencia de cosquillas. Con su voz cristalina. Con sus mil preguntas lúcidas que requieren de google y de mi total presencia.<br />
* <br />
A veces se molesta y me mira o me habla con rabieta. Entonces me hace recordar a mi mamá. Me imagino a mi viejita chiquitita, llena de rabia por sabe Dios qué esta vez, pero solita y minimini y sólo una pequeña niñita. Abrazo a mi hija entonces. Encuentro la paciencia que me falta, la esperanza para besarla. Si mi vieja hubiera recibido más cariño, me imagino. Si no hubiera llorado tanto de niña, tan sola. Así que beso a mi hija y siento que reconstruyo la historia, pero desde otro ángulo, desde otro enfoque, en un lugar distinto donde siempre brilla el sol y te espera una cosquilla y un vaso de limonada fresca y dulce. La vida, es mejor, es mucho mejor. La vida, finalmente es vida. Este corazón cosido mil veces se ha hecho grande y ocupa casi todo el espacio con tanto trabajo que hacer, con tanto amor que dar, con tanto aroma a panqueque.<br />
*<br />
No me arrepiento de no estar en otro lugar.<br />
Aquí es precisamente donde quería estar.<br />
Con ella y con mi tribu.<br />
En casa. <br />
*<br />
*<br />
*<br />
<br />
Dedico este post y el anterior, Entumecida, a todas mis amigas mujeres. A todas. A las que tienen hijos, y a las que no. A las que los perdieron por voluntad propia. A las que los perdieron por voluntad del cielo. A las que los perdieron en un supermercado o en el metro y casi se mueren de un infarto, y luego los recuperaron. A las que no pueden tenerlos. A las que ya tienen tres. A las que tienen un compañero al lado, y muy en especial a las que no lo tienen. A las que saben reír. A las que están locas. A las que son un dramón y a las que se pasan de prácticas... A todas, a todas, a todas... A las que están cerca, a las que están lejos, y a las que ya no están...<br />
<br />
Las quiero amigas, con toda mi alma.<br />
*<br />
Y para tí, Mirritu, que eres mi muy mejor amiga ;)K.http://www.blogger.com/profile/10474780043183736803noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8111655495310087930.post-11717433150329155992013-03-26T09:49:00.002-07:002013-04-03T06:14:21.988-07:00EntumecidaQué lindo sería estar embarazada: no moverme de mi cama, no trabajar, no pensar en nada, solo esperar horas interminables hasta que por fin pudiera cargar a mi bebé en brazos, brazos que estarían gordos, fofos, posiblemente estriados, cansados, ansiosos. Qué maravilloso sería compartir mi cuerpo con otro ser que se forme en mis profundidades más oscuras, sentir sus pataditas desesperadas por escapar de tanta madre. Qué delicia, ver mi cuerpo deformarse, ponerse inmenso, inenarrable. Rebalsar. Tener de pronto unas caderas tan inmensas que me recuerden a todas mis madres y sus abuelas, tan inmensas que rebalsen incluso el gusto popular. Que no le gusten ni a los albañiles, que les gusta todo talla XL. Sería estupendo, estar tan llena de amor que no pueda respirar, que no pueda dormir, que no pueda pensar. O pensar sólo en gases, todo el día, o en cómo evacuarlos de un cuerpo que revienta o simplemente vagar en pensamientos gaseosos, infértiles, ociosos. El tic tac del reloj. La dulce espera.<br />
* <br />
A mí no me gustan los dulces. Los encuentro empalagantes, innecesarios, exagerados, obtusos.<br />
A mi no me gusta esperar.<br />
A mí me gustan los deportes de riesgo, incluídas las fiestas y el amor.<br />
A mí me gusta ser ligera, no pesar, trepar árboles, mejor si es en copas.<br />
A mí me gusta sentirme deseada.<br />
A mí me gusta ser mamá, pero no la parte que conlleva de bestia de carga. <br />
A mí no me gusta lloriquear, ni vivir quejándome.<br />
A mí no me gusta estar atada a nada a la fuerza.<br />
A mí no me gusta el dolor, ni el aburrimiento, ni el tedio.<br />
A mí no me gusta sentirme invisible, menos aún estando inmensa.<br />
<br />
Estoy muy, muy aburrida.<br />
<br />
A mí no me gusta, que Dios sea hombre.<br />
<br />
Quiero correr. Saltar del malecón y salir volando. Estirar alas invisibles y volar hasta las nubes en las que quedará un hueco celeste por donde pase. Quiero tomar una tabla y correr las olas de mi mar verde, quiero tomar una mochila y tragarme el mundo, aunque ya no tenga fuerzas, aunque tenga mucho sueño, aunque ya no me quede qué soñar. Quiero montar caballo junto al mar, beber cocteles con mis amigas, emborracharme con mi marido y hacerle el amor hasta dos días después. Amanecer sin saber dónde, muertos de risa y sed, con ganas de reír y amar más, de no ver televisión, de no leer, con ganas de ir al mar. Tengo ganas de estudiar, de irme a Buenos Aires a ver teatro y comprar ropa, a patonear y comer bifes hasta reventar. Tengo ganas de viajar a la selva, a no hacer nada más que pasear en peque peque sin miedo a algún bicho que pueda destruír mi salud. O estar en Cuzco callada, sentada en las ruinas de la ciudad, callada, y sólo sentir el viento helado en mi cara viajera. Quiero actuar, y que no me vean sólo siete limeños encultecidos, o un millón de televidentes atontados a posta, quiero hacer arte, vivir en el arte, respirar y comer arte, soñar poesías, metáforas. Quiero trepar cerros y en la cima comerme un pan con pollo y tomar una cocacola, que no se cómo, imagino helada. Quiero hablar con los delfines y también con las ratas. Quiero volver a casa y besar a mis hijos, a mis padres a mis hermanos. Quiero reventarle la cara a cabezasos a unas cuántas personas. Quiero ver a mis amigos. Quiero beber con ellos como un día. Quisiera un instante dejar de morir esta muerte lenta que es la vida cotidiana de la dama común.<br />
Quiero tantas cosas y no entiendo porqué sigues leyendo, también tal vez tú quieres lo que te pertenece por<br />
sueño propio y no lo puedes asir, como en uno de esos sueños donde a uno se le escapan los caracoles.<br />
<br />
Quiero tanto.<br />
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Por ahora sólo puedo ser una mota de polvo estelar,<br />
<br />
y<br />
<br />
aprendo, sin humildad ni paciencia,<br />
<br />
a<br />
<br />
flotar.K.http://www.blogger.com/profile/10474780043183736803noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8111655495310087930.post-47076572842071549312012-09-12T11:01:00.000-07:002012-09-12T11:01:01.075-07:0021.12.2012Acabé el colegio y me fuí a vivir a Cajamarca. Luego volví a casa y al rato me fuí a Cuzco. Cuzco <i>antes</i> de los grifos Shell, <i>antes</i> del serenazgo, <i>antes</i> de luz del sur y del permiso pagado para entrar a las ruinas aledañas a la ciudad. En ese tiempo y tierra mágicos escuché de golpe las dos noticias frente a una fogata en casa, de boca de parceros viajeros que compartían conmigo un té: Se viene el fin del mundo, será en el 2000, y no, será en el 2012, como lo predijeron los mayas, como sucede si coincides el calendario gregoriano, aquí se comen los años biciestos pero si los incluyes no es en el 2000, es en el 2012... Me impresionaron mucho estos testimonios que tomé inmediatamente como revelaciones. Tal vez porque me gustaba la magia y creer en profecías o la aventura y vivir tiempos de grandes cambios. Talvez porque sentía en el fondo de mi corazón que era una verdad innegable. O tal vez simplemente porque habíamos fumado de la misma pipa y estábamos todos igual de locos. Como fuera, recuerdo esa noche clara entre tantas, el misterio revelado, el pavor, el frío seco, inmisericorde de la sierra, la lejanía de mi familia, la incertidumbre, la soledad, el brillo de la revelación, el rumor estelar.<br />
*<br />
Pasó el tiempo y llegó el 2000. Yo estaba en la escuela de teatro, enamorada perdidamente de un tipo brillante, divertido, egoísta, generoso, dulce, cruel y obsceno que vivía en Yerbateros. Más allá del camal. Más allá del terminal terrestre. Cerca a un parquecito pequeño con rosas y una pollería con el pollo más rico del mundo. Había tenido en mi mano el pasaje para irme con mi hermana Silvia al Cuzco, a recibir el año nuevo del 2000, donde estarían todos nuestros amigos. Y se lo había regalado. La planté, muerta de amor y pánico, sin querer dejar a mi Andariego suelto, sin querer dejar a mis viejos solos, sintiendo que la ciudad de Cuzco iba a colpasar. Le dije a Syl No vayas. Ella me miró con lástima, intentó convencerme y se terminó yendo con otra amiga a la Ciudad Sagrada.
Yo recibí el año en Yerbateros, con un vestido fino de encaje rojo, bailando en la calle incendiada de tantos muñecos ardientes y no hablo de chicos guapos sino de muñecos que se hacen con ropa y se queman y arden como piras iluminando la ciudad. La ciudad en llamas y yo en el corazón de la ciudad ardiente, espumante helado en mano, en tacos, siguiendo a mi amor al infierno. Terminamos en Barranco, en casa de Rafael, cuando todavía tenía en casa jaguares. Estaban asustados e inquietos con el ruido de las bombardas de año nuevo.<br />
*<br />
Nada pasó, y yo ya lo sabía. Lo había sentido. No sería ahora. Sería en el 2012. Cuando lo dijeron los Mayas. Cuando coinciden las fechas al convertir el calendario lunar al gregoriano. Aún nos quedan 12 años, pensé, dije. Parpadeé. Una gota cayó del cielo sobre mis labios. Sentí que alguien pasaba a mi lado. Una bruma. Una brisa. Parpadeé... y los doce años habían fluído como un instante de agua clara bajo el puente. Y aquí estamos. A pocos meses de la debacle, del círculo de fotones, del aro de meteoritos, del día de completa oscuridad, de los planetas de nuestra galaxia alineados todos con el centro de la misma, que es, por cierto, un inmenso agujero negro, de la aliación de latinoamérica con oriente y medio oriente nuclear y la llegada a una nueva guerra fría, de la locura, de la desconfianza, de la ambición y el sin sentido...<br />
Mi lado racional me dice lo que dice mi padre y es que todo se va a arreglar. No sabemos como, pero<i> el Hombre</i> encontrará el camino. Y que ya ha visto el fin del mundo cinco veces en su vida como para andar creyendo en pavadas.<br />
Pero el otro lado de mi cerebro, el que me recuerda a mi madre, me dice que haga maletas,que me abastezca de agua y comida y que busque refugio y consulte los oráculos YA. Y que vaya de una vez al dentista, que luego va a ser un infierno la vida sin dentistas.<br />
*<br />
Hoy pasan los días serenos, como a la espera de que llegue el planeta Melancolía y reviente la tierra para siempre, o no. Mis cosas están en cajas porque me estoy mudando finalmente, a una casa hermosa desde donde se huele el mar y por esquinas, se ve. Pienso en mis plantas, en que la casa no tiene jardín, en la terraza convertida en jardín aéreo. Pienso en dónde almacenraré las cosas para que no se las traguen las ratas o las alcance el agua. Voy al doctor. Pinto. Paso mucho tiempo en silencio, soñando con mi vida en mi casa nueva, rodeada de cajas que rezan frágil por todos lados. A fin de año mi piano estará restaurado y afinado, y mi hija por si acaso habrá aprendido a nadar. Me destroza el momento de la supuesta despedida, saber que papá no vendrá conmigo si salgo el 21 de diciembre del 2012 de la ciudad. Mi valiente papá se hundiría con su barco antes de escapar. Se quedará aquí. Y a mamá, mi adorada mamá, a quién injustamente nunca le diría para que me acompañe, porque le temo y temo el efecto que crea en mí. Ella, que tal vez sea la que más me amó.<br />
*<br />
Me imagino sobreviviendo con mi hija y mi marido grandote. Me imagino un mundo miserable donde todo empezará de nuevo y se necesitarán brazos fuertes y mentes amplias. Me imagino canosa, soñando con una tina de agua caliente con burbujas y un espumante helado, con cocacola polar y todas las delicias culinarias de mi tierra, comiento caldo de lata (y rata). También me imagino sobreviviendo a mis paranoias de fin de milenio, sintiendo que he vivido casi toda mi vida adulta a merced del miedo de algo que, evidentemente, jamás sucedería, yendo a terapia, tomando mis caramelitos para el pánico, la ansiedad, la soledad, la tristeza, el desamparo, como siempre, gozando el verano 2013 con el sol castigando mi piel oleosa, el olor a coco inundando la vida, el cielo azul, las nubes blancas, el mar fresquito, una cerveza helada, una buena amiga y un cebiche en El Silencio o en Caballeros, o mejor aún, en San Bartolo. Me imagino haciendo mi vida, feliz, llena de nuevas esperanzas y nuevos temores, seguramente. Haciendo castillos en la arena con mi hija, como todos los veranos. Sintiendo que en el planeta de los orates, he renacido.<br />
*<br />
Sólo quisiera un par de cosas de aquí al 21 de diciembre del 2012, por ejemplo: aprender a absorber la esencia de cada segundo presente. Aprender a soñar y no caer. Aprender a sonreír siempre. Aprender a organizarme. Aprender a decidir y a gozar la delicia de la vida cada vez más y mejor.<br />
*<br />
Querido Papá Noel:<br />
Este fin del mundo, me gustaría mucho aprender a vivir.<br />
PD:<br />
Las galletas son venenosas ;)<br />
K. K.http://www.blogger.com/profile/10474780043183736803noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8111655495310087930.post-83035963959694842592012-06-13T17:57:00.000-07:002012-06-13T17:57:05.328-07:00Hogar, 1.He llegado a casa. Me desplomo sobre esta silla frente a este espejo sobre esta mesa gris de fórmica sobre este frío. Descanso en casa mi desplomo. Gozo el fresco. Suspiro hondo lloro un poco por alivio sin decoro.<br />
lloro.<br />
Leve alivio rebalsa un ojo discreto una espalda que no tiembla una resignación discreta un cierto morbo este dolor reconozco después de tanto este dolor motor este dolor amor este dolor verdad este dolor palabra de amor este dolor silencio este dolor poesía.<br />
<br />
No te preocupes, me dice Draculina 2, así llegué yo hoy día. Ya se pasa. Ya vas a estar mejor.<br />
Sonríe. Dulce vampira. Calzo tu dolor de madre de hija de tres niñas. Quisiera llorar a cántaros ahora pero es tarde y el maquillaje se corre y si se corre se corre también el hechizo el tiempo el tiempo el tiempo corre como el rimel en el ojo indiciplinado aún no he comenzado a maquillarme, aprovecha, ojo, libérate y fluye tres dos uno ahora suficiente.<br />
Ya nos vamos.<br />
Hay que irse.<br />
Hay que estar aquí.K.http://www.blogger.com/profile/10474780043183736803noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8111655495310087930.post-89347199509992256602012-05-08T03:25:00.002-07:002012-05-08T03:25:24.334-07:00Día del trabajo 1Para nosotros no hay día de la madre, ni primero de mayo, ni veintiocho de julio, ni cumpleaños. No somos prostitutas. Tampoco somos policías. O bellacos.<br />
Somos actores.<br />
Sólo vanos actores.<br />
Qué es eso además del dinero fácil y la vanidad? Además de la fama inútil, generalmente malaprovechada?<br />
Una joven compañera, bailarina de formación, me dice durante las funciones de Drácula, No soporto estos espejos en el camerín. No puedo dejar de mirarme. Ese es el primer paso, le advierto.<br />
Luego comenzarás a destruírte. Aléjate todo lo que puedas del espejo.<br />
Nosotros, no somos nada importante, pienso.<br />
Somos casi una cosa.<br />
En el mejor de los casos.<br />
En nustros sueños.<br />
Una cosa:<br />
<br />
Un espejo.<br />
* <br />
Un misterioso espejo.K.http://www.blogger.com/profile/10474780043183736803noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8111655495310087930.post-77537006542483484972012-02-07T06:01:00.000-08:002012-02-07T07:32:17.656-08:00Cucaracha CoolOjalá pudiera cambiar el mundo a mi gusto con un sólo post.<br />Ojalá, con uno sólo, viviéramos en un mundo donde se respete al ser vivo, no sólo al humano, donde se respetaran las tradiciones - no sólo las humanas - sino también las de otras especies, por si la estás pegando de gracios@ y ya estás pensando en alienígenas. Donde se respetaran las ideas nuevas, las antiguas y las elecciones propias. Donde no existieran las etiquetas, y cada uno descubriera naturalmente qué es lo que desea y qué es lo mejor para él.<br />Ojalá un post, escrito con tanta pasión- y sin embargo siempre sólo un estornudo ante la cyberesfera-, lo cambiara todo. Cambiara los presupuestos y priorizara la educación. Limpiara la corrupción política y personal mundial. Alimentara a los niños, los liberara de los pedófilos, de las madres torturadas y torturadoras, posibles asesinas. Imagínate qué tal post que oriente y occidente respetaran sus valores y vivieran en armonía. Un post más encantador que la mejor colita reef. Mejor que la mejor campaña de descuentos de cualquier tienda. Más cool que cualquier pérdida de tiempo en hablar de lo cool mientras el planeta se recalienta. Lector idiota, ¡no te vayas! No dejes de leer. Aquí voy con las frivolidades y los chistes, no cierres ahora la página pensando <span style="font-style: italic;">pasu que tal rollazo</span>, lee un poquito más, te juro que al final, te cuento un chiste buenazo. Lectores de otro tipo, no se den por aludidos.<br />Ojalá un post acabara con el concepto Magaly y cambiara la envidiosa mentalidad de todos los que la ven y así le dan poder y comida. Un post que libere las riquezas excesivas de los angurrientos. Un post que alimente a los que ya no tienen vuelta atrás por la malnutrición. Un post que acabe con todo lo feíto del mundo, manyas?<br />*<br />Con todo lo feo en tí, en mí, en ell@s.<br />*<br />Pero se requiere más que un post. se requiere más que tener claras las ideas y ser muy very listo smart. Requiere más que tener agallas y ponerse durante un par de años de carne de cañon. Requiere astucia. Requiere un compromiso, traducido en macho: cojones. Requiere paz, preparación, entrega y una gran sonrisa interior. Requiere constancia. Requiere comprender que sólo no vas a cambiar nada. Tal vez a tí mismo y entonces hay esperanza. Existe una causa, tú sabrás cuál es, que te espera y lo sabes y como persona, deberías encarar esa causa y su correspondiente dosis de esperanza para la humanidad.<br />*<br />Para eso, lector, el mundo necesita TU CARA. No te escondas en excusas idiotas. No pienses que hay unos que nacieron para el bochinche y les gusta salir en cámaras. No le dejes el trabajo a ellos. No le dejes el trabajo tampoco a los políticos. ¿No ves el resultado? Luego te quejas. El trabajo tienes que hacerlo tú también. Hemos sido criados entre empleadas domésticas, madres y tías que nos han mimado y han hecho todo el trabajo por nosotros en la infancia. Ya no hay infancia. Sin justicia y ecología mañana puede no haber infancia. ¿No te importa? Entonces sí puede ser el momento en que dejes de leer y te ocupes de cosas más importantes para tí, como ver a un psiquiatra o a un maestro ayahuasquero que te cure de tanta mierda propia acumulada que ya no te permite sentir empatía, es decir, el dolor de los demás. Lo que, por cierto es el principio de la psicopatía, ojo.<br />*<br />A mí también me gusta Versace. A mí también me gustan el placer y la playa. Sólo que no puedo evitar preguntarme si realmente soy coherente conmigo misma, todo el tiempo. A veces, no lo soy. Pero cada día siento que mucha gente que me rodea, ni se lo pregunta.<br />*<br />Tal vez necesito un psiquiatra, verdad? O un maestro ayahuasquero. Porque la gente que anda pensando en estas cosas y sobre todo DANDO LA CARA por ellas, es gente loca, pues.<br />*<br />Osea, que roche, ps.<br />*<br />*<br />*<br />Tu chiste, me lo contó mi hija:<br /><br />-Había una vez... y fin.<br /><br /><br />*K.http://www.blogger.com/profile/10474780043183736803noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8111655495310087930.post-26721049381318135412011-10-10T06:56:00.000-07:002011-10-10T09:15:13.693-07:00Enflaquezca yaAunque no lo quiera ya estamos oyendo campanitas y villancicos y todavía no ha pasado ni Hallooween. Esto significa sólo una cosa: El verano, está cerca. Asumámoslo.<div>Recientemente he notado que quien me ve me dice <i>Qué Flaca Estás</i>. Y yo noto en sus rostros una extraña suerte de gesto desaprobatorio, yo no se si ya me ven muy flaca de verdad y estoy al más sexy estilo perro chino, o si lo que sucede es que también ell@s, desean enflaquecer, y su <i>Qué Flaca Estás </i>viene acompañado de un subliminal <i>Cerda Maldita Porqué Yo Estoy Tan Gord@.</i></div><div>Yo siempre he creído, que una persona justa debe demostrar su nobleza compartiendo sus secretos de flaquitud y belleza.</div><div>Así que para ustedes, con todo mi kariño, mis trucos dietéticos.</div><div><br /></div><div><b>Paso 1</b></div><div>Deprímase. </div><div>Deprimirse corta el hambre. Debe mesurar cuánto se deprime, ojo que la depresión total mata la libido y no coger, engorda. Si deprimirse le crea un efecto contrario y le provoca comerse una Mistura completa, obvie este primer paso y alégrese mucho (aunque sea por esto).</div><div><br /></div><div><b>Paso 2</b></div><div>Convide. </div><div>Trague lo que le de la gana, pero convide la mitad. </div><div>Así, Ud. no tragará en exceso -principal razón de engorde-, comerá lo que su cuerpo le pide -por algo será que su cuerpo tanto le pide ese chocolatín-, comerá sin culpa y lo más importante: el mundo le amará.</div><div><br /></div><div><b>Paso 3</b></div><div>Coma sin culpa.</div><div>Consecuencia casi directa del primer gran esfuerzo que conlleva el paso 2 arriba mencionado. Si Ud. convida, llevará a cabo un acto de desprendimiento tan duro y doloroso que uno siente que es adelgazante de por sí: la renuncia al tragarlo todo uno solo. Sòlo imaginarlo duele tanto, que adelgaza. Uno realiza que de pronto, no es más un tragón de mierda sino un mártir del sanguchito, una beata del chocolate, un asceta de la parihuela. Sentirá una aureola de picarón pacífico que lo coronará e iluminará, iluminará su corazón y la panza de los demás -que es donde, para ciertos orientales, se alojan los sentimientos-. Si siente una caricia sobre el hombro será Dios o la miel del picarón que chorrea, para los efectos, da lo mismo. </div><div>Convide y coma sin culpa, saboree cada instante, deguste, utilice sus papilas gustativas al extremo, póngase lúdico, imaginativo, no es un almuerzo al paso, es un momento de gloria. Disfrútelo lenta y plenamente. Y no sienta culpa de expresarse con onomatopeyas de tipo <i>mmmmmm</i>... <i>ahhhhh</i>.... o <i>ufffff</i> .... o incluso expresiones más complejas como qué rico<i>oooo</i> o <i>delicioso</i>.</div><div>En síntesis, intente gozar, que eso no engorda y es gratis, pero eso sí, depende totalmente de uno.</div><div>*</div><div>Finalmente, busque una alternativa al sanguchito, fume, beba pisco puro -no cerveza, eso es sabido que saca guata-, tome valeriana, tenga sexo. Matice sus vicios. </div><div>Nada en exceso, eso sí.</div><div>*</div><div>Eso es todo.</div><div>Un abrazo huesudo,</div><div>K.</div>K.http://www.blogger.com/profile/10474780043183736803noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-8111655495310087930.post-8908887738171552012011-10-03T08:48:00.000-07:002011-10-03T08:50:51.689-07:00Tres muy buenos blogs de un solo escritorTengo que recomendarles este blog a los aficionados a la ciencia ficción y a los paranoicos - como yo- del tiempo apocalíptico del que somos testigos casi mudos.<div>Felicidades, Diego. Muy buenos.</div><div><br /></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-family: 'Trebuchet MS', Verdana, Arial, sans-serif; line-height: 18px; background-color: rgb(255, 255, 255); font-size: small; "><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.75em; margin-left: 0px; line-height: 18px; ">http://elexile.blogspot.com/<br />http://bloglosultimosdias.blogspot.com/<br />http://blogfindelostiempos.blogspot.com/</p><p class="comment-timestamp" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.75em; margin-left: 0px; color: rgb(119, 119, 119); font-size: 12px; line-height: 16px; "><br /></p></span></div>K.http://www.blogger.com/profile/10474780043183736803noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8111655495310087930.post-2915024165300981582011-09-22T07:55:00.000-07:002011-09-22T11:59:44.919-07:00Los chuzos de mis manos - parte ICuriosa pero no extrañamente este último año y medio me he vuelto sumamente aficionada al Pisco. Puro. Pisco: aguardiente de uva originaria del pueblo de Pisco, Perú, con nombre quechua de ave marina y color ausente. Cristalino, honesto, mágico y salvaje. Nacido entre las líneas de Nazca, los desiertos del sur y las tierras de las Brujas de Ica, este brebaje espirituoso puede destapar las cabezas más pobres, los corazones más duros, las piernas más pudendas. Todo esto es cierto, venga a ver, encontrará pobreza e injusticia, ruinas y restos de temblores, pero también excelente comida y fuertes hechizos, venga a ver. Nomás no se nos quede hechizado por allí, a menos que se quede para invertir. Sí. Pisco. Con la excusa de que es excelente para guisar, ahora siempre hay uno, o lo que de él queda, en la cocina. Luego pasea. De la cocina, al cuarto, al baño, al cuarto nuevamente, a la sala tal vez y luego de vuelta a la cocina. Tengo ya tantas botellas de pisco en casa, -cristalinas, transparentes, todas de la misma marca- que las he juntado y voy a hacer un instrumento musical con ellas, de ésos que son de llenar con agua botellas y hacer así un botellofón de botellas de pisco con aguita de colores.<div>Gran cosa, el pisco.</div><div>Sólo no muy recomendable para hacer jardinería. </div><div>*</div><div>Ahora recuerdo: </div><div>Me dijo Te vas a cortar, yo le dije No y me rebané el dedo. Me detuve cuando sentí el golpe, no por el dolor sino para ver de qué tamaño era el corte, o si mi dedo seguía allí. Me gusta la jardinería. Tengo buena mano para las plantas. Manos frías, para algo tenían que servir, para no quemar las hojas, dicen. Mi jardín es hermoso. Chiquitito, pero hermoso. En Huachipa aprendí mirando cómo los hombres cortaban a machetazos los cercos. Ahora que extraño mi barrio de árboles, me meto a mi jardín y cuchillo de cocina en mano, lo pulo. </div><div>Ah, es agradable. Es muy agradable.</div><div>Cojes con la mano izquierda las greñas de las matas salvajes y las cortas de izquierda a derecha de abajo hacia arriba, con la mano derecha. Así es, haces un movimiento tipo X . Es como un acto de protección, un antiguo conjuro contra las energías malíferas que las plantas detienen. Es delicioso de hacer. Yo siento una especie de antiguo poder corriendo por mis venas y liberándome a la vez, como el viento fresquito en el desierto. Será la naturaleza. Se corta con un ritmo y una cadencia. Se convierte en una suerte de mantra. Es algo espiritual. Más no debe hacerse en piscos.</div><div>*</div><div>La sangre manaba gruesa y lenta, pero inevitable. Mientras entrábamos a la casa pesada, atropelladamente, recordé aquel cuento del Gran Gabo, Tu Rastro de Sangre en la Nieve. Ese momento literario me hizo sonreír y también el hecho de pensar en eso justo en ese instante, mientras dejaba todo regado de sangre e iba haciendo un desastre por todas partes. El desequilibrio, la sorpresa, la extrema acción de la escena se congeló por un segundo en ese recuerdo que nunca existió, esta imágen , este hilo rojo de sangre sobre la nieve blanca. Un hilo, que si te fijas bien, es un pequeño río.</div><div>Le dije Yo he estado en la Cruz Roja, déjame hacer, y me encargué de mi herida. Listo. Shastá. A dormir.</div><div>*</div><div>A la mañana siguiente mi almohada estaba manchada de sangre. Mi colcha, mi ropa. Ciertas paredes, el baño. Mis documentos, recibos, cartas. Había tenido el respeto etílico correspondiente por mi hogar y había intentado limpiar la noche anterior, pero el cadáver se me había escapado por todas partes. Gotas y huellas, trazos del dedicidio por todos lados. Imaginé naturalmente, que así debían sentirse los asesinos, perseguidos por el rastro de sangre de sus víctimas y sus dedos acusadores.</div><div>*</div><div>Me puse cáscara de huevo y mi dedo se curó. Al día siguiente me dolía tanto que no me dejaba dormir. Pero lo peor son las trazas, los restos del hecho. Me siento en el baño y juá, mi ojo descubre una mancha nueva en la pared. Paso por la cocina y juá, alguna mancha incordia asomando por allí. Es más, me corté el dedo hace casi un mes y en este momento estoy viendo una nueva mancha en la pared de mi sala, una gota viajera sobre la pared blanca. Mi casa blanca. Mi sangre roja sobre mi casa blanca. Mi sangre roja cerca a los juguetes de mi niña, mi dedo cruelmente herido. Destrozado. Aniquilado por mi tánatos innato, por mi tánatos involuntario, indomable. Escondo el dedo. La cicatriz es grande. Casi invisible.</div><div>*</div><div><br /></div>K.http://www.blogger.com/profile/10474780043183736803noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8111655495310087930.post-7802969149200181252011-07-22T01:00:00.000-07:002011-07-22T01:16:18.016-07:00soloedad etilicaIngreso. Me pregunto si aun recuerdo la contraseña<br />Ingrata de mierda , machaco, pienso. Estoy escuchando en loop chanchan, què quurioso tìtulo, como tan importante ciudad mìa, mìa, porque soy peruana y chan chan es ,mìo. NO me importan esta noche las faltas, no pienso cxorregir un pito. porque estoy suficientemente borracha coo para escrttibir y en este instante es èste u regalo de sibnceridad. no corrijo un pincho y que carajpo. Esta puta, maravilosa deliciosqa y maternal puta bvida.<br />Imgreso. es jueves y la mente saca su proximo disco no estoy allì porque no tengo nana. a perra fugò como aniie. La proxima vez pienso, la proxima vex serè una hijaeputa. No lo serè patrañas. Creo demasiado en la puta luz. Làstrima que mi gen siciliano no està suficientemente activado ymi gen no es siciliano es salentino y esos son unos relajados toy jodidA.<br />Aguanta q pongo chan chan ota vezç<br /> No me gusta chatear. Siempre trae problemas.<br />Voy a releer la verborrea. Puta realidad- Juro o corregir NA.<br /><br />*<br />Ya . Me demorè en encontrar el asterisco.<br />Chan chan de nuevo que mierda. Quiero tomar absenta con Satie. Eso si lo corregi por que satie es un puto genio sòlo por haber escritos las gnossienes, no las gymnopedies, gracias bro, por ese purto sentir.<br />Que deliciosa la vida, incluso cuando miserable que deliciosa. han chan. Buenavista. Pisco quebranta italia queirolo a solas y aguanta que ponmgo de nuevo chan chan- Què bueno quen no estas conmigo, asì no t aburres con lsa musica.<br />tengo en este instante, puesta una peluca corla, bob, cekleste. los tacos me los quitè- Nunca salì de casa. Amo a cobain y a courtney tambièn,. salu paloi,a. Y vàyandde todos al carajo. Digo, los que no comprebdan . Puta vida, tan hermosa.<br />Trengo un conejo peludo y blancvo. Sodpecxho, qure èlk lo sabre todo.K.http://www.blogger.com/profile/10474780043183736803noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8111655495310087930.post-26284399306425394352011-06-07T08:38:00.000-07:002011-06-07T08:50:08.211-07:00Telegrama Transoceànico<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5qbbJ9-tL5Clr6eKOUQwgZ-xselqr53MsMGGfzBkhwsM_QarsRlsam79Q7xxq_4ygvghKgr66qM4GnTXEPpmfhtKbVEuX9BdFZKDW1AGCemmfYt_e66Ayrfv7hBP9zObkQbKwf4vhKm4t/s1600/pirate-flag-skull-danger.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 311px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5qbbJ9-tL5Clr6eKOUQwgZ-xselqr53MsMGGfzBkhwsM_QarsRlsam79Q7xxq_4ygvghKgr66qM4GnTXEPpmfhtKbVEuX9BdFZKDW1AGCemmfYt_e66Ayrfv7hBP9zObkQbKwf4vhKm4t/s400/pirate-flag-skull-danger.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615505673190359634" border="0" /></a><br />Desaparecì y ahora se puede decir llegò un pirata y me raptò del barco S.S. Nostalgia donde iba yo tan incòmoda. Llegò èl, peludo sonriente y con el brazo tatuado y asì me anda llevando por los mares desde hace ya un rato. Estoy presa en su nave. Parece que voluntariamente. Mi trenza larga ha crecido y se enrosca a su barco como una planta, no se que le pasa. No sè què le puedo hacer. Sufro de hechizos, sospecho del capitàn. Este pirata algo le echa a mi comida.<br /><br />Me dice un perico, desplumado y con arete,<br /><br />que èl<br /><br />sospecha<br /><br />lo mismo<br /><br />de mì.K.http://www.blogger.com/profile/10474780043183736803noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8111655495310087930.post-49483834179211426952011-01-07T10:23:00.000-08:002011-01-07T10:24:54.440-08:00Es un escenario. Para ustedes.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0FLoTj3WkBIfhpHBMVlDre3_wdebOQANFspcCUx7QExbXIlRZgNrdFVU-3r9BU9agUa6F7s1m5Hb4WyhqBhfXI6fI23U-oVW8uOy2Xfj32Ry3G1hECjhegSJhtXEqtIxsHGOAksPP7Jak/s1600/teatromar.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 400px; height: 332px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0FLoTj3WkBIfhpHBMVlDre3_wdebOQANFspcCUx7QExbXIlRZgNrdFVU-3r9BU9agUa6F7s1m5Hb4WyhqBhfXI6fI23U-oVW8uOy2Xfj32Ry3G1hECjhegSJhtXEqtIxsHGOAksPP7Jak/s400/teatromar.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5559511562842920210" border="0" /></a>K.http://www.blogger.com/profile/10474780043183736803noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8111655495310087930.post-46027265208563533582010-11-23T23:41:00.000-08:002010-11-23T23:42:11.654-08:00No se pierdan esta maravillosa obrahttp://lamujerespada.blogspot.com/K.http://www.blogger.com/profile/10474780043183736803noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8111655495310087930.post-12018071019391341182010-10-29T23:21:00.000-07:002010-10-30T08:25:21.173-07:00Malestar o acerca de Ser Prisionera del MautilusLeyó Ud. correctamente. Mautilus. El Mautilus es una suerte de Nautilus materno. Un lugar en el que la mayoría de mujeres somos prisioneras durante - dependiendo de la química de cada cuerpo- cinco, diez, quince días al mes. El encierro natural, el viaje submarino mensual titulado SPM. Los días más brutos de la vida de una fémina. Sus días más salvajes. Sus abismos más hondos. Y esa sensación constante, ese deseo de perderse una en el fondo del mar. Donde todo es verde. Donde nada duele. Donde todo es curado por algas magníficas y frías temperaturas que nos mantienen libres, lejanas a la podredumbre de la emoción y sus calores.<br />Hoy sábado emitirán en RPP (y también el domingo) Veinte Mil Leguas de Viaje Submarino, de nuestro <span style="FONT-STYLE: italic">pata</span> Verne. Más pata de V. Llosa y de A. q mío, pero allí vamos. Mi amigo A. - que es digno de tal letra- me invitó a escribir el guión, la versión para radio de la novela original. Eso es lo que se emitirá el sábado y el domingo. La versión de mi guión de radio grabada, actuada, musicalizada, el viaje a bordo del Nautilus donde fuera prisionero el profesor Pierre Aronnax.<br />Dos semanas me tomó escribirlo. Ya estaba el guión prácticamente completo. Pero no podía. No podía terminarlo. No sabía por qué. Sencillamente no podía, como cuando acercas demasiado dos imánes de igual polaridad. Demoraba el final. Podía cerrar uno simple, sin mayores complicaciones, pero uno no<span style="FONT-STYLE: italic"> puede cerrar uno simple</span>, porque uno <span style="FONT-STYLE: italic">no es uno simple</span>. Uno es más complicado que el<span style="FONT-STYLE: italic"> sistema de flotación del Nautilus</span>. Uno es un laberinto. Uno es el fondo del mar. Así que nada, amigo A. disculpe Ud. pero mire aquí le muestro el avance no se diga que una es una floja pero verá, lejos estoy del final. Me parece que estoy lejos yo. Me disculpa un tantito, pero creo que estoy en esos días en que la química de mi cuerpo me secuestra, me disculpa pero creo que ya soy prisionera, le juro que desearía estar con Ud. en tierra firme y presentarle un final decente de una vez por todas de este guión del cacho, pero sabe, estoy sumergida, no soy ya dueña de la voluntad de mi humor o de la lógica de mi razón, intento no naufragar no se preocupe Ud. sabe que es un tratamiento de rutina, nada más, mensual, quincenal, constante. Quisiera, pero en este instante no puedo, describirle, descifrarle, las características de este evento que me sumerge en los más fríos abismos de los que parece jamás podré escapar- aunque dicen , es ése uno de los regalos de la vejez- . Lamento mi ausencia de mí, y esta tendencia detestable a buscar las orillas como los pájaros ya muertos para siempre de amor se estrellan en las lunas, buscar las orillas del mar para entrar hasta sambullirme y es entonces, es entonces que me crecen braquias, maestro, es entonces que una membrana fina cubre mis ojos y es cuando me deslizo me pierdo para siempre durante días plateada de pena. Busco. No sé qué pero<span style="FONT-STYLE: italic"> busco</span>. Ya no me pregunto <span style="FONT-STYLE: italic">qué busco</span>. Sólo agradezco cuando<span style="FONT-STYLE: italic"> algo encuentro</span>. Y así me doy cuenta. Ya sé porqué no puedo terminar este guión de michi que me tiene quemándome las pestañas. Por que <span style="FONT-STYLE: italic">yo voy</span> a bordo de esa nave. Conozco bien a ese capitán alegre y curioso, como al sombrío y desgarrado vengador. No puedo <span style="FONT-STYLE: italic">despedirme</span> de Nemo. Porque <span style="FONT-STYLE: italic">yo soy</span> Nemo. Yo estoy allí, a bordo de esa nave de extraña fosforecencia, que en algún momento tomaron por un animal. Yo soy eso. Soy todo ese cuerpo. Soy el remolino final, donde confluyen todos los mares, he muerto en el Maelstrom más de una vez. Dicen haberme visto en los mares septentrionales del Pacífico. En estos días en los que soy prisionera de mí soy capaz de ver maravillas, la Atlántida, bosques de coral, especies sobrenaturales, cosas que no podría captar de no estar en el silencio natural del fondo del mar. Veo todo. Incluso lo que no deseo ver. No hay manera de escapar de aquí. Sólo esperar que llegue el momento indicado y... volver a saltar a tierra. En eso, se parece más a los secuestros alienígenas que a otra cosa lo del SPM, por lo de su inmediatez a la hora de ir y venir. De pronto está una bien, de pronto záz, ya estás con zapatos de plomo y escafandras recorriendo el lecho marino. Ojo varón, para que se desasne y no rebuzne cuando se comunique con una fémina con seguras intenciones copulativas, los días del SPM son <span style="FONT-STYLE: italic">PM</span>, es decir, son los días anteriores, los días pre- Drácula. Los días del Conde son un paseo en los campos Elíseos a comparación del Gran Dolor. La Gran Paga. La Megatristeza Cósmica Previa.<br />Habrán notado que desapareció el último post. Kojudópolis es también un poco un submarino (o un sumbarino? ;))<br />A veces se le ve, a veces desaparece en altamar.K.http://www.blogger.com/profile/10474780043183736803noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8111655495310087930.post-87985734258832938662010-08-23T10:26:00.000-07:002010-08-23T10:55:33.160-07:00Vuelta y AparteDas vueltas y vueltas. No sabes cómo volver al barrio. Aquí todos te conocen bien, no hay lugar a engaños. Tarde o temprano tenías que enfrentarlo. Y aquí estás. Has apagado todo, te has escapado un rato, has traído todo, el tabaco, el fuego, tu corazón. Nada falta, sino el coraje. El sentido del humor. La confianza.<br />Tus amigos lo saben bien, cuando desapareces es que estás por allí muriéndote así que tienen el buen gusto de - a veces- ir a tu rescate. Muchas veces se ahorran el esfuerzo por que saben que tú eres fuerte, eres fuerte, eres fuerte. Ellos saben que tú la haces. Todos saben que tú la haces. Y tú también, lo que te llega francamente a la teta, quisieras no poder, a veces, quisieras ser la mujercita moscamuerta, a veces, quisieras ser la princesa dormida que espera al príncipe que vendrá, oh sí, el vendrá, y no esta suerte de cosa guerrera en la que te ha convertido la carretera.<br />Te ves al espejo y ves que por lo menos, con este último embate, no has perdido la gracia. La gente puede entenderlo superfluamente, como pura vanidad, pero no es eso, es mucho más que eso. Es que cada marca en tu piel es un mapa de dolor, y hay cosas y hay personas y hay hechos que no merecen dejar una sóla huella en tu cuerpo.<br />Así que no has estado escribiendo. De qué? Te preguntas. De qué voy a escribir. De la decepción? De la rabia? Del absurdo? Te vas a quejar, vas a zapatear en público, vas a llorar? Qué es eso. No sabes. Esperas. A que regrese la lucidez. A que asome el humor. A que se disipe esta niebla de desencanto que te deja con tanta sed. Garganta seca. Necesidad de pisco, tal vez. No vas a escribir emo. Para eso ya estás grande. Te estás callada. Dejas el tiempo pasar.<br />Te sorprenden las cosas que te desencajan, un tanque de agua municipal, ciertas calles, el recuerdo de los arreglos de flores que disfrutabas tanto armar. En silencio. Notar que tu mano no es la misma, has perdido alegría y con ella, sazón. Sabes que pasará. Sabes que un día pasará. Es más, de pura rabia, ya sientes la risa adentro tuyo como un mar, como una inmensa y aún lejana catarata, reirás, reirás hasta llorar y cada lágrima abrazará el camino de la otra, la anterior, la desolada, recorrerá su rastro de sal cubriéndolo con un yodo nuevo, cosas de la química de Dios, reirás, reirás y reirás hasta caer dormida, de placer, de risa, de perdón, de esperanza.<br />*<br />Por ahora, sólo combatir todo este gris. Todas estas ganas de huír hacia adentro. Orden y trabajo. Y a veces, un par de ojos fieros, secretos, que te recuerdan que además de ser burro de carga eres mujer, que además de ser madre eres mujer, que además de estar enferma de rabia y pena eres tú. Y que por eso, aunque te joda, la vas a hacer.<br />La vas a hacer.<br />Por ahora, ya escribiste otra vez. Te gusta. Quieres volver a leerlo.<br />Eso está bien.<br />Eso está mucho mejor.K.http://www.blogger.com/profile/10474780043183736803noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-8111655495310087930.post-73386088581990084582010-08-16T00:29:00.000-07:002010-08-16T00:37:37.534-07:00ATTACA- taller de desarrollo personal a través del teatro<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzZLWS-ZgPUaSINZMsJiuvUtIPmT3gwGHFAjl75ZuGeYX6r8gdYdocJ1O4kAbIoKXhAGoO4niyelk-NfQzm5Ofmkb_uwqcLrMKUtk-8nVFhymzafafJxyBWy_L4qBhy7WUkdQz7VE4AY3C/s1600/attaca3.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 259px; height: 194px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzZLWS-ZgPUaSINZMsJiuvUtIPmT3gwGHFAjl75ZuGeYX6r8gdYdocJ1O4kAbIoKXhAGoO4niyelk-NfQzm5Ofmkb_uwqcLrMKUtk-8nVFhymzafafJxyBWy_L4qBhy7WUkdQz7VE4AY3C/s400/attaca3.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5505906844650108162" border="0" /></a>La creación de este taller es una de las cosas que me ha tenido lejos de ustedes, pero vale la pena.
<br />La vida realmente es como un teatro. No somos los mismos en todas las circunstancias. Cambiamos para sobrevivir, mientras intentamos seguir siendo fieles a nosotros mismos. Algunos parecen actuar con mayor fluidez. Otros tenemos mayores dificultades, factores en contra de nuestro desarrollo como la timidez, la rabia contenida, el autosabotaje, la falta de confianza en determinadas situaciones o personas, la desidia, la desesperanza, la falta de motivación, entre otros.
<br />Siempre se dice que un taller de teatro sirve para fortalecernos. Este no es un taller de teatro con un montaje final. Es un taller que te brinda las herramientas del teatro, para que tú aprendas a utilizarlas y aplicarlas en los campos que tú necesites. En tu trabajo, con tu familia, contigo mismo y en la zoociedad.
<br />
<br />El taller ATTACA consta de 10 sesiones de tres horas:
<br />
<br /><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link style="font-family: georgia;" rel="File-List" href="file:///C:%5CUsers%5CKareen%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><o:smarttagtype style="font-family: georgia;" namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="PersonName"></o:smarttagtype><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if !mso]><object classid="clsid:38481807-CA0E-42D2-BF39-B33AF135CC4D" id="ieooui"></object> <style> st1\:*{behavior:url(#ieooui) } </style> <![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--><span style=";font-family:";font-size:12pt;" ><span style="font-family:georgia;">Clase 1 - Venciendo el temor. Aprendiendo a reírnos de nosotros mismos. </span>
<br /><span style="font-family:georgia;"> Clase 2 - </span><st1:personname style="font-family: georgia;" productid="La Columna Vertebral." st="on">La Columna Vertebral.</st1:personname><span style="font-family:georgia;"> Estudio de la columna como eje de la imagen que proyectamos y de los estados que genera su postura. Prácticas. </span>
<br /><span style="font-family:georgia;"> Clase 3 – </span><st1:personname style="font-family: georgia;" productid="La Voz" st="on">La Voz</st1:personname><span style="font-family:georgia;"> y el uso de ella. </span>
<br /><span style="font-family:georgia;"> Clase 4 – </span><st1:personname style="font-family: georgia;" productid="La Fuerza Interior." st="on">La Fuerza Interior.</st1:personname><span style="font-family:georgia;"> La meditación y visualización. La importancia de la mentalización. </span>
<br /><span style="font-family:georgia;"> Clase 5 – El lenguaje no–verbal. Qué comunicamos con nuestro cuerpo sin saberlo.</span>
<br /><span style="font-family:georgia;"> Clase 6 – El manejo de un público. La memoria física.</span>
<br /><span style="font-family:georgia;"> Clase 7 – Enfrentar la escena: La construcción de un personaje. El discurso.</span>
<br /><span style="font-family:georgia;"> Clase 8 – Impro. Bases del arte de la improvisación. </span>
<br /><span style="font-family:georgia;"> Clase 9 - Presentación individual de cada tallerista. </span>
<br /><span style="font-family:georgia;"> Clase 10 – Presentación de un proyecto de desarrollo personal. Repaso de las técnicas aprendidas, de los objetivos alcanzados y de los campos que necesitan continuar fortaleciendose a nivel personal. Fin del taller. </span>
<br />
<br />CLASE ABIERTA : Viernes 20 de Agosto, Centro Cultural Peruano Británico, Jr. Bellavista 531.
<br />Teléfonos: 6153625 - 6153627
<br />
<br />INICIO DE CLASES: 3 de septiembre<span style="font-family:georgia;"></span></span><span style=";font-family:";font-size:12pt;" >.
<br />
<br />Los espero!
<br />Pasen la voz!
<br /><span style="font-family:georgia;"> </span></span><span style=";font-family:";font-size:12pt;" >
<br />Gracias ;)
<br />K.
<br />
<br />
<br />
<br />*ATTACA es una idea original de Kareen Spano K. Todos los derechos reservados.</span>
<br />(Esa kc!)
<br />
<br />K.http://www.blogger.com/profile/10474780043183736803noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8111655495310087930.post-18804541883360065802010-08-13T14:43:00.001-07:002010-08-13T14:44:22.592-07:00Crítica a mi chamba - Desencuentro por Pancho TuestaCrítica al corto Desencuentro, corto que protagonicé en el 2008. Me caen buenas flores, pero el q escribe es mordaz. Interesante artículo.<br />Gracias!K.http://www.blogger.com/profile/10474780043183736803noreply@blogger.com1