sábado, 30 de mayo de 2009
martes, 19 de mayo de 2009
Sara Hellen o la Guerra a la Autocompasiòn
Estamos a pocas semanas del estreno de nuestra performance Sara en el Icpna de miraflores. Sara, por Sara Hellen. Sara Hellen que es tambièn Marìa Magdalena, Eva, Lilith, Juana, y tantas otras.
El equipo y yo estuvimos de viaje por pisco este fin de semana, investigando y haciendo el debido pago para pedirle permiso a Sara de hacer este espectàculo inspirado en ella. Pasaron muchas cosas. Francamente en un momento nos entrò un poco de pànico. Por alguna razòn, ya en el auto, empezamos a preguntarnos ¿Y si Sara en realidad no era una chica libre y mìstica que querìa conocer el poder de las plantas curativas, sino que era un brujòn que se tragaba niños tiernos? En medio de esta disyuntiva, en medio de la noche prieta de la carretera al sur, un gato (rubio)vomitado de las profundidades de la tierra, cruzò la pista a una velocidad endemoniada y fue derecho a encontrar la muerte bajo nuestra llanta delantera izquierda. Bum. Gritos. Mierda, el gato. Carteles de retorno a Lima parecìan multiplicarse ante nustros ojos. Nuestro productor llama a su bruja personal. No nos da esperanzas. Le da muy mala espina. Silencio en el auto. Terror. ¿A dònde vamos? ¿Què estamos conjurando? ¿Està bien lo que hacemos? ¿Quièn es esta mujer que nos llama y nos hace hablar de ella, viajar a verla? ¿A quièn estamos representando? ¿Y si es un ser maldito? ¿Nos caerà a nosotros tambièn el peso de su miseria?
Pànico. Viaje largo hasta que llegamos a Chincha. En Chincha era santo de una vieja amiga de nuestro director G. , Maribel. Una morena bellìsima que baila como Dios. Què lindos en Chincha todos, que morenos. Què lindo el tiempo muerto como la tierra que pisas entre los algodonales. Què lindìsima la verdad de este pequeño pueblito a pesar de tanto turismo. Què ùnico. Què ciertas las estrellas que brillan sobre ellos. Allì se nos pasa un poco el susto a punta de Tutuma y vinito helado, Pisco, cervecita y menjunje de la abuela. Tres decentes nos vamos a dormir, dos se quedan tripeando.
A la mañana siguiente vamos a recoger a los triperos y dicen, Hay que recoger el celular de P. en el Guayabo, se le ha quedado allì. El Guayabo es un pequeño pueblito muy , pero muy particular. Mucho màs perdido en el tiempo que Chincha, mucho màs pequeño. Lo amè por anàrquico, las casas no tienen ninguna distribuciòn lògica y parece un poco la aldea de los pitufos o una suerte de jardìn-del-desierto-y-algarrobos-Zen.
Allì me encuentro con mi loco. Poque a mi los locos me quieren, me buscan, me encuentran, me hablan, me tocan y por lo general sonrìen o lloran conmigo y me bendicen. Esto me hace sentir muy especial. Tal vez sòlo sea que tengo gancho para los locos, pero no deja de asombrarme. Me pasan la voz en la calle, me saludan sonrientes desde los basurales. Sòlo una vez el Loco Achiote - que en paz descanse- me metiò un zopapo, pero esa es otra historia y puede ud. leerla aquì. Llegamos al Guayabo y yo manejaba la camioneta. Unos hombres beben sentados en la puerta de la casa donde se encuentra el telèfono de P. Son sòlo las diez de la mañanba, pero el sol azota. Entonces lo veo. Me ve. Viene. Le digo a la gente en el auto: Aquì viene. Parece sòlo un borracho alegre. No es un borracho. Es un pastrulo en tragos. No està alegre. Està muerto y rìe. Se acerca a mi ventana. Me provoca salir corriendo. Cerrar la luna. Irnos. Siento su ira. Es violento. Quiero irme. No se puede. Me quedo quieta. Y sonrìo, sonrìo siempre. De frente me pide besos. Uno en cada cachete. Esos se los doy contenta. Pero luego me habla. Me habla cosas que nadie entiende. Borbotea palabras. Despuès de un rato me fija los ojos y me pregunta muy claro, ¿Tù sabes quièn soy yo? Lo miro, trato de recordar. Estamos en Chincha y èste puede ser un mùsico famoso o un bailarìn caìdo en desgracia. Trato de reconocerlo con mi cerebro precario. Entrecierro los ojos. No recuerdo. Pero èl me mira muy fijo. Tù me conoces, me dice y me clava los ojos en la espina dorsal. Entonces lo reconozco. Claro que lo conozco. No es el moreno que està enfrente mìo quièn me habla. Es el demonio que lo posee. Es el lado oscuro de la noche. El demonio de la gula, del exceso, del alcohol y la droga. Quìen soy yo, me pregunta la voz grave desde el mulato. La cara deformada en una sonrisa espantosa. Lo miro adentro y lo recojo. Tù eres la luz, le digo. El mulato se rìe mientras evalùa reventarme. Me mira mucho, muy adentro. Me hace caras horribles quiere provocarme miedo. Yo no se lo repito, pero lo repito adentro: Tù eres la Luz. La Luz. El mulato de pronto se va. Se sienta bajo un àrbol. Se lleva una mano cansada a la cabeza. Parece triste, ausente.
*
Cuando nos vamos nos despedimos de èl al paso y èl nos hace un gesto extraño, algo asì como ya pasa pasa nomàs y ya nos veremos de nuevo. Tiemblo. Manejo la camioneta que no me pertenece. Me parece curioso que sea yo quien lleve al equipo (amigos mìos) literalmente a la tumba de Sara Ellen. Yo que me meo de miedo. Me parece lògico. Vamos hacia Pisco. En Pisco gracias a Dios nos damos con que efectivamente, Sara Ellen es adorada como beata. En su tumba dice, SH, beloved wife of J. Roberts. Asì que la han tomado de beata del amor. El cementerio antiguo està destruìdo por el terremoto. De las pilas de escombros escapan los ataùdes centenarios. Asoman encajes antigos, antiguos modelos de ataùd. La tumba de Sara està intacta. Bañada en flores rojas. Rodeada de placas de agradecimiento. Tal vez fue un brujòn. Pero aquì en su nueva casa, un fuerte manto de amor la protege incluso de sì misma.
*
Cuando regreso abro el blog y veo todos sus koments tras mi llamado de auxilio, estoy destruìda. Es que en verdad he estado muy agobiada y triste y no he tenido alma para escribir. Veo sus koments. Todos estàn allì, ayudàndome. Y siento una honesta verguenza. Què fàcil es tener gente a tu alrededor. Què fàcil que es llamar la atenciòn. Què fàcil y còmodo es ser el centro. Yo nunca hago esto. Lo hice sin darme cuenta. Es que aprecio mucho que lean este blog y no querìa tenerlos en el aire. Y lo que me pasaba era eso, concretamente. Me siento contenta sin embargo de haber sido honesta con Uds. En la vida no cybernètica nunca digo que estoy mal. ¿Còmo estàs? Bien. Bien. no importa cuàl sea la verdad. Yo estoy bien. Y sòlo a la gente que sè que me quiere le digo, Estoy hecha mierda. Estoy destruìda. No me gusta la autocompasiòn. Me da mal de estòmago. Es tan fàcil llorar y ser querida. Mostrarse fràgil y obtener amor. No es lo mìo. Pero supongo que, sin conocerlos, les he escrito como a gente querida. Con franqueza, sin màscaras.
Y agradezco mucho su presencia.
Este post es para ustedes. Si Kojudòpolis no tuviera Kojudopòlitans tal vez hubiera desaparecido hace tiempo.
Muchas gracias.
K.
El equipo y yo estuvimos de viaje por pisco este fin de semana, investigando y haciendo el debido pago para pedirle permiso a Sara de hacer este espectàculo inspirado en ella. Pasaron muchas cosas. Francamente en un momento nos entrò un poco de pànico. Por alguna razòn, ya en el auto, empezamos a preguntarnos ¿Y si Sara en realidad no era una chica libre y mìstica que querìa conocer el poder de las plantas curativas, sino que era un brujòn que se tragaba niños tiernos? En medio de esta disyuntiva, en medio de la noche prieta de la carretera al sur, un gato (rubio)vomitado de las profundidades de la tierra, cruzò la pista a una velocidad endemoniada y fue derecho a encontrar la muerte bajo nuestra llanta delantera izquierda. Bum. Gritos. Mierda, el gato. Carteles de retorno a Lima parecìan multiplicarse ante nustros ojos. Nuestro productor llama a su bruja personal. No nos da esperanzas. Le da muy mala espina. Silencio en el auto. Terror. ¿A dònde vamos? ¿Què estamos conjurando? ¿Està bien lo que hacemos? ¿Quièn es esta mujer que nos llama y nos hace hablar de ella, viajar a verla? ¿A quièn estamos representando? ¿Y si es un ser maldito? ¿Nos caerà a nosotros tambièn el peso de su miseria?
Pànico. Viaje largo hasta que llegamos a Chincha. En Chincha era santo de una vieja amiga de nuestro director G. , Maribel. Una morena bellìsima que baila como Dios. Què lindos en Chincha todos, que morenos. Què lindo el tiempo muerto como la tierra que pisas entre los algodonales. Què lindìsima la verdad de este pequeño pueblito a pesar de tanto turismo. Què ùnico. Què ciertas las estrellas que brillan sobre ellos. Allì se nos pasa un poco el susto a punta de Tutuma y vinito helado, Pisco, cervecita y menjunje de la abuela. Tres decentes nos vamos a dormir, dos se quedan tripeando.
A la mañana siguiente vamos a recoger a los triperos y dicen, Hay que recoger el celular de P. en el Guayabo, se le ha quedado allì. El Guayabo es un pequeño pueblito muy , pero muy particular. Mucho màs perdido en el tiempo que Chincha, mucho màs pequeño. Lo amè por anàrquico, las casas no tienen ninguna distribuciòn lògica y parece un poco la aldea de los pitufos o una suerte de jardìn-del-desierto-y-algarrobos-Zen.
Allì me encuentro con mi loco. Poque a mi los locos me quieren, me buscan, me encuentran, me hablan, me tocan y por lo general sonrìen o lloran conmigo y me bendicen. Esto me hace sentir muy especial. Tal vez sòlo sea que tengo gancho para los locos, pero no deja de asombrarme. Me pasan la voz en la calle, me saludan sonrientes desde los basurales. Sòlo una vez el Loco Achiote - que en paz descanse- me metiò un zopapo, pero esa es otra historia y puede ud. leerla aquì. Llegamos al Guayabo y yo manejaba la camioneta. Unos hombres beben sentados en la puerta de la casa donde se encuentra el telèfono de P. Son sòlo las diez de la mañanba, pero el sol azota. Entonces lo veo. Me ve. Viene. Le digo a la gente en el auto: Aquì viene. Parece sòlo un borracho alegre. No es un borracho. Es un pastrulo en tragos. No està alegre. Està muerto y rìe. Se acerca a mi ventana. Me provoca salir corriendo. Cerrar la luna. Irnos. Siento su ira. Es violento. Quiero irme. No se puede. Me quedo quieta. Y sonrìo, sonrìo siempre. De frente me pide besos. Uno en cada cachete. Esos se los doy contenta. Pero luego me habla. Me habla cosas que nadie entiende. Borbotea palabras. Despuès de un rato me fija los ojos y me pregunta muy claro, ¿Tù sabes quièn soy yo? Lo miro, trato de recordar. Estamos en Chincha y èste puede ser un mùsico famoso o un bailarìn caìdo en desgracia. Trato de reconocerlo con mi cerebro precario. Entrecierro los ojos. No recuerdo. Pero èl me mira muy fijo. Tù me conoces, me dice y me clava los ojos en la espina dorsal. Entonces lo reconozco. Claro que lo conozco. No es el moreno que està enfrente mìo quièn me habla. Es el demonio que lo posee. Es el lado oscuro de la noche. El demonio de la gula, del exceso, del alcohol y la droga. Quìen soy yo, me pregunta la voz grave desde el mulato. La cara deformada en una sonrisa espantosa. Lo miro adentro y lo recojo. Tù eres la luz, le digo. El mulato se rìe mientras evalùa reventarme. Me mira mucho, muy adentro. Me hace caras horribles quiere provocarme miedo. Yo no se lo repito, pero lo repito adentro: Tù eres la Luz. La Luz. El mulato de pronto se va. Se sienta bajo un àrbol. Se lleva una mano cansada a la cabeza. Parece triste, ausente.
*
Cuando nos vamos nos despedimos de èl al paso y èl nos hace un gesto extraño, algo asì como ya pasa pasa nomàs y ya nos veremos de nuevo. Tiemblo. Manejo la camioneta que no me pertenece. Me parece curioso que sea yo quien lleve al equipo (amigos mìos) literalmente a la tumba de Sara Ellen. Yo que me meo de miedo. Me parece lògico. Vamos hacia Pisco. En Pisco gracias a Dios nos damos con que efectivamente, Sara Ellen es adorada como beata. En su tumba dice, SH, beloved wife of J. Roberts. Asì que la han tomado de beata del amor. El cementerio antiguo està destruìdo por el terremoto. De las pilas de escombros escapan los ataùdes centenarios. Asoman encajes antigos, antiguos modelos de ataùd. La tumba de Sara està intacta. Bañada en flores rojas. Rodeada de placas de agradecimiento. Tal vez fue un brujòn. Pero aquì en su nueva casa, un fuerte manto de amor la protege incluso de sì misma.
*
Cuando regreso abro el blog y veo todos sus koments tras mi llamado de auxilio, estoy destruìda. Es que en verdad he estado muy agobiada y triste y no he tenido alma para escribir. Veo sus koments. Todos estàn allì, ayudàndome. Y siento una honesta verguenza. Què fàcil es tener gente a tu alrededor. Què fàcil que es llamar la atenciòn. Què fàcil y còmodo es ser el centro. Yo nunca hago esto. Lo hice sin darme cuenta. Es que aprecio mucho que lean este blog y no querìa tenerlos en el aire. Y lo que me pasaba era eso, concretamente. Me siento contenta sin embargo de haber sido honesta con Uds. En la vida no cybernètica nunca digo que estoy mal. ¿Còmo estàs? Bien. Bien. no importa cuàl sea la verdad. Yo estoy bien. Y sòlo a la gente que sè que me quiere le digo, Estoy hecha mierda. Estoy destruìda. No me gusta la autocompasiòn. Me da mal de estòmago. Es tan fàcil llorar y ser querida. Mostrarse fràgil y obtener amor. No es lo mìo. Pero supongo que, sin conocerlos, les he escrito como a gente querida. Con franqueza, sin màscaras.
Y agradezco mucho su presencia.
Este post es para ustedes. Si Kojudòpolis no tuviera Kojudopòlitans tal vez hubiera desaparecido hace tiempo.
Muchas gracias.
K.
jueves, 14 de mayo de 2009
Estoy destruìda
Y me falta alma para escribir.
Gracias por pasar.
Prometo mejorìa pronta.
Abrazos Kojudopòlitans.
K.
Gracias por pasar.
Prometo mejorìa pronta.
Abrazos Kojudopòlitans.
K.
sábado, 2 de mayo de 2009
Got a Nana?
Bienvenidos al mundo de las Nanas. Las Nanas son un gran dolor de cabeza para mì. No sabrìa decir si no he tenido suerte con las nanas que tuve hasta ahora o si son ellas las que no han tenido suerte conmigo.
La primera nana se llamaba C. y me caìa bien. Era silenciosa y andina, joven. Nos llevàbamos bien. Con el que no se llevaba muy bien era con mi novio (que es màs exigente que yo, lo que es un cuadro superlativo). El problema entonces fue que ella no estaba contenta con su vida, y yo menos. Todo iba bien hasta que vinimos a Huachipa. Aquì yo le pedìa las mismas cosas que le pedìa en casa, pero acà trabaja un montòn de gente. Y misteriosamente mi dulce ama campoyana se convirtiò en uns señorita lisa, llena de bufidos. No duramos mucho asì. Un dìa me dijo que necesitaba vacaciones y yo no supe de què àrbol agarrarme para no morir de risa amarga. ¿Vacaciones? ¿A los ocho meses de trabajo? ¿Y a mì quièn me da vacaciones? No lo podìa creer. Pero estaba claro que esa era su manera de decirme que se iba. Y asì, se fue.
La segunda nana la tomè de una excelente agencia de empleos. Pero no querìa ser nana. Querìa estudiar corte y confecciòn. Tenìa 18 años, y todo el derecho a soñar. De pronto le pedìa que limpiara la casa, por favor, que està toda sucia, y se echaba a llorar. Comencè a sentirme como si fuera la bruja mala del cuento y eso comenzò a serme sùmamente incòmodo. ¿Por què tengo que sentirme asì? ¿Con tanta gente que quiere trabajar?
No durò mucho con nosotros y se fuè impecablemente, con su besito y todo, y nos trajo a una amiga de su prima, por que ellas eran de Huaral. La amiga de la prima se llamaba A.
A. de un nombre horrible. Le preguntè si le gustaba su nombre y me dijo que no , que lo odiaba. Ah, ¿no te gusta?. No, me lo puso mi papà para fregarme. Ah, ya... Si, por que cuando era màs joven, habìa tenido una novia que se llamaba asì , y por eso me puso ese nombre. Lo odio. Ajà. Lo primero que hicimos fue preguntarle si querìa que la llamàramos de otro modo y nos dijo A., como cierta actriz de telenovelas. Ok. A. De allì en adelante fue A.- como el personaje de las novelas. Era una chica un poco rara. Su contextura fìsica era clàsica de las mujeres que han sufrido algùn tipo de agresiòn sexual. Encorvada. Pecho hundido. Cola adentro. Pero hay tantas mujeres con esa contextura en el Perù. Un dìa, unos meses despuès de comenzar a trabajar con nosotros, mi novio le preguntò que de dònde sabìa hablar tan bien kechwa. Y allì comenzamos. Era de Ayacucho. Su familia vino huyendo. En su delante habìan matado a sus tìos y primos. Vinieron huyendo. De los militares. De los terrucos. De todos, como siempre. Y viene mi novio con los ojos abiertos y me dice Guau K. , dile a A. que te cuente su historia , es alucinante, es una sobreviviente. Y entonces le pregunto en el auto, camino a Huacondo. Y el camino es tan largo. Y asì ella me cuenta que su novio la acaba de dejar por otra màs joven (16). Y que ya tenìa un hijo con ella. Y que se sentìa vieja (21). (Pobre, la entiendo) Y que nunca habìa querido tener relaciones con èl. Porque le daba miedo amar y que la dejaran. Porque su padrastro habìa abusado de ella desde los seis. Y un tìo desde los nueve.
Silencio. Necesitamos terapia urgente. Esta dama cuida a mi hija. Se ve tranquila. No me gusta su sonrisa. Me perturba algo de ella. Serà mi propio miedo. No podemos cerrarle la puerta a alguien que ha sufrido tanto. Se queda.
Pasan los meses. Llora. Se vuelve sombrìa. Lunes negros. Por què estàs asì. Ayer lo vì, con la otra. Sombrìa. Ya nos vamos a mudar, le digo. A otro distrito, donde puedas conocer a alguien mejor. La plata no llega nunca. Ni la ocasiòn còsmica de mudarse. Los dìas pasan para A. Sombrìa. De todo te enojas. De todo lloras. Para tì soy otra vez la bruja. Dios mìo, tal vez soy yo. Sombrìas. Pasan los meses. Se va.
Le hago una carta de recomendaciòn y se va. Me llaman con frecuencia para preguntarme por ella. A veces me siento mal de no avisar. Me sentirìa tambièn pèsima de avisar. La angustiante historia de A.
A. se fue. Y yo volvì a la agencia. Me presentaron a una dama que sabìa hacer de todo, que habìa trabajado en familias de alcurnia y abolengo y que sin embargo estaba dispuesta a trabajar por lo que yo le pensaba pagar. Debì sospechar. Hablamos. Me miraba con la frente alta y la ceja arqueada. Me parece que un par de veces de arriba a abajo. En un cierto punto de la conversaciòn me pregunta, ¿Y mi uniforme? Y yo le digo, No se preocupe, en mi casa no se usa uniforme. ¡Ah, no!. ¿Sabe quê? Sin uniforme yo no trabajo, me dice, y se va para adentro. Ok. Mejor antes que luego.
Y asì llego a M. (se va el lunes). M. me pareciò amena, sonriente. Es madre de cuatro chicos hombres asì que perfecto, ideal. Al inicio era hacendosa. Lava muy bien. Poco a poco comenzò a pasar cada vez màs tiempo en la lavanderìa. Y mi hijita, que es un sol, a ponerse cada vez màs impositiva y gritona. Todo el mundo me decìa que la nana no era buena y me fui dando cuenta. Cuando encontraba a la bebe con kk de una hora, Ay pues, señora, es que la niña no se deja cambiar, llora. Cuando encuentro a mi hija caminando sola por allì, Ay sì pues, señora, es que la llamo y no viene. Llora. Cuando la encuentro jugando con el encendedor, Si, pues, no deja que se lo quiten, llora. Y entonces no sòlo es el inmenso peligro. Sino que la bebe ahora pide cualquier cosa llorando. Supra may. Surfea en la nana. Hace lo que le da la gana con ella. Puenting. Lo que sea. No te pases.
*
Asì que mi bebe tiene casi tres años y cuatro nanas.
*
Yo les pido que me enseñen, que me hablen. Yo nunca he tenido este tipo de relaciòn con nadie. Tampoco me gusta mucho eso de un extraño en todos tus momentos kodak. Por eso pido que me hablen, para mejorar. No ha funcionado hasta ahora.
*
*
*
Espero aprender pronto.
La primera nana se llamaba C. y me caìa bien. Era silenciosa y andina, joven. Nos llevàbamos bien. Con el que no se llevaba muy bien era con mi novio (que es màs exigente que yo, lo que es un cuadro superlativo). El problema entonces fue que ella no estaba contenta con su vida, y yo menos. Todo iba bien hasta que vinimos a Huachipa. Aquì yo le pedìa las mismas cosas que le pedìa en casa, pero acà trabaja un montòn de gente. Y misteriosamente mi dulce ama campoyana se convirtiò en uns señorita lisa, llena de bufidos. No duramos mucho asì. Un dìa me dijo que necesitaba vacaciones y yo no supe de què àrbol agarrarme para no morir de risa amarga. ¿Vacaciones? ¿A los ocho meses de trabajo? ¿Y a mì quièn me da vacaciones? No lo podìa creer. Pero estaba claro que esa era su manera de decirme que se iba. Y asì, se fue.
La segunda nana la tomè de una excelente agencia de empleos. Pero no querìa ser nana. Querìa estudiar corte y confecciòn. Tenìa 18 años, y todo el derecho a soñar. De pronto le pedìa que limpiara la casa, por favor, que està toda sucia, y se echaba a llorar. Comencè a sentirme como si fuera la bruja mala del cuento y eso comenzò a serme sùmamente incòmodo. ¿Por què tengo que sentirme asì? ¿Con tanta gente que quiere trabajar?
No durò mucho con nosotros y se fuè impecablemente, con su besito y todo, y nos trajo a una amiga de su prima, por que ellas eran de Huaral. La amiga de la prima se llamaba A.
A. de un nombre horrible. Le preguntè si le gustaba su nombre y me dijo que no , que lo odiaba. Ah, ¿no te gusta?. No, me lo puso mi papà para fregarme. Ah, ya... Si, por que cuando era màs joven, habìa tenido una novia que se llamaba asì , y por eso me puso ese nombre. Lo odio. Ajà. Lo primero que hicimos fue preguntarle si querìa que la llamàramos de otro modo y nos dijo A., como cierta actriz de telenovelas. Ok. A. De allì en adelante fue A.- como el personaje de las novelas. Era una chica un poco rara. Su contextura fìsica era clàsica de las mujeres que han sufrido algùn tipo de agresiòn sexual. Encorvada. Pecho hundido. Cola adentro. Pero hay tantas mujeres con esa contextura en el Perù. Un dìa, unos meses despuès de comenzar a trabajar con nosotros, mi novio le preguntò que de dònde sabìa hablar tan bien kechwa. Y allì comenzamos. Era de Ayacucho. Su familia vino huyendo. En su delante habìan matado a sus tìos y primos. Vinieron huyendo. De los militares. De los terrucos. De todos, como siempre. Y viene mi novio con los ojos abiertos y me dice Guau K. , dile a A. que te cuente su historia , es alucinante, es una sobreviviente. Y entonces le pregunto en el auto, camino a Huacondo. Y el camino es tan largo. Y asì ella me cuenta que su novio la acaba de dejar por otra màs joven (16). Y que ya tenìa un hijo con ella. Y que se sentìa vieja (21). (Pobre, la entiendo) Y que nunca habìa querido tener relaciones con èl. Porque le daba miedo amar y que la dejaran. Porque su padrastro habìa abusado de ella desde los seis. Y un tìo desde los nueve.
Silencio. Necesitamos terapia urgente. Esta dama cuida a mi hija. Se ve tranquila. No me gusta su sonrisa. Me perturba algo de ella. Serà mi propio miedo. No podemos cerrarle la puerta a alguien que ha sufrido tanto. Se queda.
Pasan los meses. Llora. Se vuelve sombrìa. Lunes negros. Por què estàs asì. Ayer lo vì, con la otra. Sombrìa. Ya nos vamos a mudar, le digo. A otro distrito, donde puedas conocer a alguien mejor. La plata no llega nunca. Ni la ocasiòn còsmica de mudarse. Los dìas pasan para A. Sombrìa. De todo te enojas. De todo lloras. Para tì soy otra vez la bruja. Dios mìo, tal vez soy yo. Sombrìas. Pasan los meses. Se va.
Le hago una carta de recomendaciòn y se va. Me llaman con frecuencia para preguntarme por ella. A veces me siento mal de no avisar. Me sentirìa tambièn pèsima de avisar. La angustiante historia de A.
A. se fue. Y yo volvì a la agencia. Me presentaron a una dama que sabìa hacer de todo, que habìa trabajado en familias de alcurnia y abolengo y que sin embargo estaba dispuesta a trabajar por lo que yo le pensaba pagar. Debì sospechar. Hablamos. Me miraba con la frente alta y la ceja arqueada. Me parece que un par de veces de arriba a abajo. En un cierto punto de la conversaciòn me pregunta, ¿Y mi uniforme? Y yo le digo, No se preocupe, en mi casa no se usa uniforme. ¡Ah, no!. ¿Sabe quê? Sin uniforme yo no trabajo, me dice, y se va para adentro. Ok. Mejor antes que luego.
Y asì llego a M. (se va el lunes). M. me pareciò amena, sonriente. Es madre de cuatro chicos hombres asì que perfecto, ideal. Al inicio era hacendosa. Lava muy bien. Poco a poco comenzò a pasar cada vez màs tiempo en la lavanderìa. Y mi hijita, que es un sol, a ponerse cada vez màs impositiva y gritona. Todo el mundo me decìa que la nana no era buena y me fui dando cuenta. Cuando encontraba a la bebe con kk de una hora, Ay pues, señora, es que la niña no se deja cambiar, llora. Cuando encuentro a mi hija caminando sola por allì, Ay sì pues, señora, es que la llamo y no viene. Llora. Cuando la encuentro jugando con el encendedor, Si, pues, no deja que se lo quiten, llora. Y entonces no sòlo es el inmenso peligro. Sino que la bebe ahora pide cualquier cosa llorando. Supra may. Surfea en la nana. Hace lo que le da la gana con ella. Puenting. Lo que sea. No te pases.
*
Asì que mi bebe tiene casi tres años y cuatro nanas.
*
Yo les pido que me enseñen, que me hablen. Yo nunca he tenido este tipo de relaciòn con nadie. Tampoco me gusta mucho eso de un extraño en todos tus momentos kodak. Por eso pido que me hablen, para mejorar. No ha funcionado hasta ahora.
*
*
*
Espero aprender pronto.
viernes, 1 de mayo de 2009
martes, 14 de abril de 2009
Pachamama, mamita.
Hoy que tengo que arrancarme un pedazo de corazòn y comèrmelo, siento tu cariño.
Brisita. Abrazo. Callejòn solo. Estrellitas. Helado. Rìo bravo. Mar mìo. Viento wayro. Sol dorado. Risa de niño. Agua.
Tanta soledad. Tantìsima presencia.
Pachamama mamita
Abrazo de adentro.
Brisita. Abrazo. Callejòn solo. Estrellitas. Helado. Rìo bravo. Mar mìo. Viento wayro. Sol dorado. Risa de niño. Agua.
Tanta soledad. Tantìsima presencia.
Pachamama mamita
Abrazo de adentro.
jueves, 2 de abril de 2009
La Noche Arabe en Arequipa
Serà este viernes y sàbado en el teatro del ICPNA de Arequipa, a las 7.00 pm.
Ya saben,
No vayan.
Abrazos,
K.
(Este fin de semana, Franzisca)
Ya saben,
No vayan.
Abrazos,
K.
(Este fin de semana, Franzisca)
viernes, 27 de marzo de 2009
ECO-Apagòn!!!
No lo olviden!!!
Perù: 8.30 pm.
No lo olvidemos, porque las acciones son lo ùnico que cuenta.
Besos,
K.
martes, 24 de marzo de 2009
Boletìn Kojudopòlitan
Los extraño. Estoy a punto de parir. Varios bebes.
1ro:
El 2 de Abril me voy a Arequipa, a presentar la Noche Arabe. Postearè para los amigos characatos con mayor detalle el dònde, cuàndo y còmo. Como ven, se ha desconfigurado mi teclado y no sè còmo volver a nuestra tilde. No importa. Es una tilde turista en Kojudòpolis.
2:
Firmè con RPP un contrato con un montòn de pàginas y papeles para escribir un blog para ellos. A los Kojudopòlitans que recuerdan que alguna vez se los comentè, pues sì, èsta era la compañìa. El asunto es que ahora el nombre no me convence, estoy buscando otro. Pero ya està digamos, en la puerta del horno. Es una sensaciòn rara. Hay unos 25 bloggeros màs. Y firmè un montòn de pàginas pero no sè cuànto me van a pagar. La verdad no lo sè. Es cuestiòn de azar. De destino. Allì sì se ponen metafìsicos los negociantes.
xxx.
Estoy ensayando con Guillermo Castrillòn un monòlogo. Se estrena en mayo. Avisarè. Es la segunda vez que trabajo con èl. La primera, merece un post. Fue hace diez años. Ahora voy a trabajar sola en el escenario. Nunca habìa hecho eso todavìa. Y tengo miedo. Pero estoy muy-muy feliz por esta experiencia. Mucho.
Y ademàs tengo un proyecto secreto. Uno que estoy segura que ustedes van a disfrutar mucho. Pero todavìa està verde y no se puede contar.
Mientras tanto... a seguir amamantando.
Prometo contestar sus koments como Dios manda prontito.
Kojuabrazos,
K.
1ro:
El 2 de Abril me voy a Arequipa, a presentar la Noche Arabe. Postearè para los amigos characatos con mayor detalle el dònde, cuàndo y còmo. Como ven, se ha desconfigurado mi teclado y no sè còmo volver a nuestra tilde. No importa. Es una tilde turista en Kojudòpolis.
2:
Firmè con RPP un contrato con un montòn de pàginas y papeles para escribir un blog para ellos. A los Kojudopòlitans que recuerdan que alguna vez se los comentè, pues sì, èsta era la compañìa. El asunto es que ahora el nombre no me convence, estoy buscando otro. Pero ya està digamos, en la puerta del horno. Es una sensaciòn rara. Hay unos 25 bloggeros màs. Y firmè un montòn de pàginas pero no sè cuànto me van a pagar. La verdad no lo sè. Es cuestiòn de azar. De destino. Allì sì se ponen metafìsicos los negociantes.
xxx.
Estoy ensayando con Guillermo Castrillòn un monòlogo. Se estrena en mayo. Avisarè. Es la segunda vez que trabajo con èl. La primera, merece un post. Fue hace diez años. Ahora voy a trabajar sola en el escenario. Nunca habìa hecho eso todavìa. Y tengo miedo. Pero estoy muy-muy feliz por esta experiencia. Mucho.
Y ademàs tengo un proyecto secreto. Uno que estoy segura que ustedes van a disfrutar mucho. Pero todavìa està verde y no se puede contar.
Mientras tanto... a seguir amamantando.
Prometo contestar sus koments como Dios manda prontito.
Kojuabrazos,
K.
viernes, 13 de marzo de 2009
Nos deja su estela
asi es, srta princess
: la mejor
todos nos quedamos sin Blanca
todos nos quedamos sin palabras
c´
http://80m84rd3r0.blogspot.com/
--- On Fri, 3/13/09, k. S.wrote:
From: K. S.Subject: Re:To: "CG" Date: Friday, March 13, 2009, 9:58 AM
Espectacular Bombardero. Muchas gracias. Lo posteo .
Abrazos y gracias de nuevo.
K.
Se fue La poeta peruana. La mejor.
: la mejor
todos nos quedamos sin Blanca
todos nos quedamos sin palabras
c´
http://80m84rd3r0.blogspot.com/
--- On Fri, 3/13/09, k. S.
From: K. S.
Espectacular Bombardero. Muchas gracias. Lo posteo .
Abrazos y gracias de nuevo.
K.
Se fue La poeta peruana. La mejor.
--- El jue 12-mar-09, CG <> escribió:
De:CGAsunto: A: "80M8" t>Fecha: jueves, 12 marzo, 2009, 6:30 pm
De:CGAsunto: A: "80M8" t>Fecha: jueves, 12 marzo, 2009, 6:30 pm
te recuerdo como la mejor canción
esa apoteosis de gallos y estrellas que ya no eres
que ya no soy que ya no seremos
y sin embargo muy bien sabemos ambos
que hablo por la boca pintada del silencio
con agonía de mosca
al final del verano
y por todas las puertas mal cerradas
conjurando o llamando ese viento alevoso de la memoria
ese disco rayado antes de usarse
teñido según el humor del tiempo
y sus viejas enfermedades
o de rojo
o de negro
como un rey en desgracia frente al espejo
el día de la víspera
y mañana y pasado y siempre
noche que te precipitas
(así debe decir la canción)
cargada de presagios
perra insaciable (un peu fort)
madre espléndida (plus doux)
paridora y descalza siempre
para no ser oída por el necio que en ti cree
para mejor aplastar el corazón
del desvelado
que se atreve a oír el arrastrado paso
de la vida
a la muerte
un cuesco de zancudo un torrente de plumas
una tempestad en un vaso de vino
un tango
el orden altera el producto
error del maquinista
podrida técnica seguir viviendo tu historia
al revés como en el cine
un sueño grueso
y misterioso que se adelgaza
the end is the beginning
una lucecita vacilante como la esperanza
color clara de huevo
con olor a pescado y mala leche
oscura boca de lobo que te lleva
de Cluny al Parque Salazar
tapiz rodante tan veloz y tan negroque ya no sabes
si eres o te haces el vivo
o el muerto
y sí una flor de hierro
como un último bocado torcido y sucio y lento
para mejor devorarte
querido mío
adoro todo lo que no es mío
tú por ejemplo
con tu piel de asno sobre el alma
y esas alas de cera que te regalé
y que jamás te atreviste a usar
no sabes cómo me arrepiento de mis virtudes
ya no sé qué hacer con mi colección de ganzúas
y mentiras
con mi indecencia de niño que debe terminar este cuento
ahora ya es tarde
porque el recuerdo como las canciones
la peor la que quieras la única
no resiste otra página en blanco
y no tiene sentido que yo esté aquí
destruyendo
lo que no existe
querido mío
a pesar de eso
todo sigue igual
el cosquilleo filosófico después de la ducha
el café frío el cigarrillo amargo el Cieno Verde
en el Montecarlo
sigue apta para todos la vida perdurable
intacta la estupidez de las nubes
intacta la obscenidad de los geranios
intacta la vergüenza del ajo
los gorrioncitos cagándose divinamente en pleno cielode abril
Mandrake criando conejos en algún círculodel infierno
y siempre la patita de cangrejo atrapada
en la trampa del ser
o del no ser
o de no quiero esto sino lo otro
tú sabes
esas cosas que nos suceden
y que deben olvidarse para que existan
verbigracia la mano con alas
y sin mano
la historia del canguro -aquella de la bolsa o la vida-
o la del capitán encerrado en la botella
para siempre vacía
y el vientre vacío pero con alas
y sin vientre
tú sabes
la pasión la obsesión
la poesía la prosa
el sexo el éxito
o viceversa
el vacío congénito
el huevecillo moteado
entre millones y millones de huevecillos moteados
tú y yo
you and me
toi et moi
tea for two en la inmensidad del silencio
en el mar intemporal
en el horizonte de la historia
porque ácido ribonucleico somos
pero ácido ribonucleico enamorado siempre
domingo, 8 de marzo de 2009
Día de la mujer???
Y por qué celebramos un día de la mujer?
No eran todos los días nuestros también?
Las mujeres igual somos mujeres con o sin día consuelo.
Igual somos mayoría minoritaria.
Igual somos mamás y hembras que esperamos un hombre que valga como quien espera sacarse la tinka.
Igual nos revientan a patadas aquí y en la china y en EEUU y en Europa también.
Igual tenemos que recordarle con frecuencia a nuestro contexto y sobre todo a nosotras mismas que valemos, que somos fuente de vida, responsables pastoras del mundo. Y ya ni nosotras lo recordamos. De tanto sexismo, de tanto abuso, de tanta cachita y sorna, de tanta competencia entre nosotras.
Pese a todo, seguimos siendo hembras.
Para qué entonces celebramos un día de la mujer?
No lo eran todos, por igual?
*
*
*
Lo celebramos para recordarnos una vez al año que la mujer merece respeto aunque sea fácil pegarle y callarla?
Por qué mejor no celebramos el día mundial de la reeducación del hombre, así recuerda que necesita reeducarse de generaciones de machismo, aunque sea una vez al año?
A las mujeres también nos vendría bien recordarlo, ya que somos nosotras las responsables del machismo al fomentarlo en nuestros hijos, hermanos, esposos.
Feliz día de la mujer?
En qué planeta viven los que organizan estos millonarios sinsentidos sexistas al fin?
Sólo en papel y promoción se debe gastar un montón de dinero que podría invertirse mejor en educación.
O en terapias familiares.
Digo, pensando en nuestra realidad doméstica.
Feliz día de la mujer?
Yo hace rato que se cuánto valgo, y lo importante que soy.
No necesito regalos consuelo ni condecoraciones cojudas.
Necesito un plan efectivo que me proteja de la violencia doméstica. Laboral.
Mientras tanto,
programas de TV y florcitas acaloradas
*
Gracias por nada.
*
Y el apoyo al nuevo hombre? Al hombre que comprende la complejidad de la equivalencia y que se saca la ñoña para ser un buen padre, un hombre de confianza, un tipo correcto en una era de corrupción?Que es capaz de tener amigos gays y de hablar de lo que siente su puta alma? Qué hay del apoyo a él?
*
El merece un monumento. Y Ella. La nueva Ella. Ella que no mata a los hijos de la otra por celos. Ella que se preocupa antes que de su hombre, de sus hijos. Antes que sus hijos,de la tierra. Porque la tierra son todos los hijos.
*
Feliz día del Nuevo Ser Humano Requerido para la Sobrevivencia de la Especie como Tal.-
*
*
*
Feliz día, sí.
No eran todos los días nuestros también?
Las mujeres igual somos mujeres con o sin día consuelo.
Igual somos mayoría minoritaria.
Igual somos mamás y hembras que esperamos un hombre que valga como quien espera sacarse la tinka.
Igual nos revientan a patadas aquí y en la china y en EEUU y en Europa también.
Igual tenemos que recordarle con frecuencia a nuestro contexto y sobre todo a nosotras mismas que valemos, que somos fuente de vida, responsables pastoras del mundo. Y ya ni nosotras lo recordamos. De tanto sexismo, de tanto abuso, de tanta cachita y sorna, de tanta competencia entre nosotras.
Pese a todo, seguimos siendo hembras.
Para qué entonces celebramos un día de la mujer?
No lo eran todos, por igual?
*
*
*
Lo celebramos para recordarnos una vez al año que la mujer merece respeto aunque sea fácil pegarle y callarla?
Por qué mejor no celebramos el día mundial de la reeducación del hombre, así recuerda que necesita reeducarse de generaciones de machismo, aunque sea una vez al año?
A las mujeres también nos vendría bien recordarlo, ya que somos nosotras las responsables del machismo al fomentarlo en nuestros hijos, hermanos, esposos.
Feliz día de la mujer?
En qué planeta viven los que organizan estos millonarios sinsentidos sexistas al fin?
Sólo en papel y promoción se debe gastar un montón de dinero que podría invertirse mejor en educación.
O en terapias familiares.
Digo, pensando en nuestra realidad doméstica.
Feliz día de la mujer?
Yo hace rato que se cuánto valgo, y lo importante que soy.
No necesito regalos consuelo ni condecoraciones cojudas.
Necesito un plan efectivo que me proteja de la violencia doméstica. Laboral.
Mientras tanto,
programas de TV y florcitas acaloradas
*
Gracias por nada.
*
Y el apoyo al nuevo hombre? Al hombre que comprende la complejidad de la equivalencia y que se saca la ñoña para ser un buen padre, un hombre de confianza, un tipo correcto en una era de corrupción?Que es capaz de tener amigos gays y de hablar de lo que siente su puta alma? Qué hay del apoyo a él?
*
El merece un monumento. Y Ella. La nueva Ella. Ella que no mata a los hijos de la otra por celos. Ella que se preocupa antes que de su hombre, de sus hijos. Antes que sus hijos,de la tierra. Porque la tierra son todos los hijos.
*
Feliz día del Nuevo Ser Humano Requerido para la Sobrevivencia de la Especie como Tal.-
*
*
*
Feliz día, sí.
Dónde está K?
Esto lo escribió mi amigo José Cuervo. Es muy especial para mí. Mi amigo Cuervo es mi amigo desde que comenzamos a ser fichas con las que no se puede jugar este juego. Algunas gentes no nos querían mucho, y junto a unos cuántos más (algún repitente, hijos de divorciados, ratones de bibilioteca, incipientes poetas y pintores y diferentes tipos de gorditos) éramos los marginales-marginados del salón. Como ya dije en otras ocasiones, agradezco mucho este involuntario retiro de la vida social del colegio. Luego hubo tiempo para conocer el otro lado y beber con el Enemigo (quién resultó ser amiguísimo , tierno y temeroso).
Cuando Cuervo escribió esto, me aturdí un poco. Me gustó pero no le dí mucha bola, porque hay rincones de mí que, increíblemente, siguen tímidos. Hoy me dí una vuelta por su blog Noches de Sol (Mirando Marte) y me volví a encontrar con este texto.
Y me hizo recordar que soy un grano de arena, gracias a Dios.
Y no sólo aire, ilusión, sueño.
Humo.
Espejismo.
Recuerdo.
*
*
*
Gracias Cuervo, por guardar mi fantasma en tu memoria. Por dejarme seguir deambulando por los techos de esa noche detenida que late en el pecho. Por recordarme que el frío que recuerdo sucedió en efecto, yo estuve allí. Y no estuve sola. No estuve sola. Gracias Cuervo.
*
*
Dónde está K?
Ayer estuve con ella
Ayer en un sueño
a la hora de las estrellas.
Apareció de pronto
y me quedé con ella.
Estaba haciendo frío
Estábamos en el tejado
Mirábamos al vacío
conversando del pasado
sonriéndole al camino amigo
desafiando al llegar de los años
al tiempo que nos íbamos contando
las historias de nuestros antepasados
la búsqueda de nuestras identidades
el ansia de causas y de filosofía
de trascendencia mundial, ecológica,
existencial y de solidaridad.
Esa vez, en el sueño de ayer,
veníamos de nuevo
a cruzar palabras de soles humanos
de poetas urbanosdel Ché y los hippies
y de todo lo que nos hacía pensar deep
y de todo lo que nos hacía reir free
celebrando viejas anécdotas del pasado.
¿A dónde te fuiste?
¿Qué dia sin despedirte?
¿Por qué estábas triste?
Tenías el semblante mojado de rocio de madrugada
pero eran apenas las seis de la tarde
y en tu casa ya de ti no sabían nada...
Yo te llamé.
Dime... ¿Qué te apenaba?
¿Què te atribulaba?
¿Por qué no me dijiste?
Recuerdo esa ropa que llevas
Recuerdo ese semblante que aún vistes
Hace frío, hoy, como siempre.
Hay un latido leve en el cielo
lejano y celeste.
"Las cosas son pasajeras" - me dijiste -
"la amistad se siente siempre".
Tus cabellos son ahora más frágiles,
tu apacible mirada verde sigue profunda
como tu hondo pecho.
Dime qué viviste
de dónde vuelves
¿Encontraste en los andes la nieve de tu alma?
Espero que si.
Dime qué sentiste cuando el mundo se hizo triste,
cuando el Sol se puso pálido
cuando el cielo se tornó lluvioso y las veredas vacias y grises
Dime... cuando se secó la tierra...
y en el desierto nuevo se secó la tinta de los poemas
¿Dónde estábas que no llamabas
para ir a acompañarte?
El invierno va llegando
y tú tan débilmente abrigada
me miras profundamente
conversándome desde el alma cansada.
Sabes que estoy triste, asi,
como tú también lo estabas.
Anoche que viniste
recorde que ya no estabas.
Quería volverte a ver
Quería poder hablarte
Estar tranquilos como ayer
cuando no hacía tanto frío
escuchábamos cantar a los pájaros invisibles
y nos hacíamos un cigarrillo mágico
sonriendo un poco
hablando en voz baja
callando en voz alta.
Hoy te recordé
Ayer te soñé
Pero no puedo irte a ver
No sé dónde buscarte
Dónde estás en las tardes
Dónde estás
Dónde estás
Kareen
mi amiga de antes.
JOSE CUERVO
Cuando Cuervo escribió esto, me aturdí un poco. Me gustó pero no le dí mucha bola, porque hay rincones de mí que, increíblemente, siguen tímidos. Hoy me dí una vuelta por su blog Noches de Sol (Mirando Marte) y me volví a encontrar con este texto.
Y me hizo recordar que soy un grano de arena, gracias a Dios.
Y no sólo aire, ilusión, sueño.
Humo.
Espejismo.
Recuerdo.
*
*
*
Gracias Cuervo, por guardar mi fantasma en tu memoria. Por dejarme seguir deambulando por los techos de esa noche detenida que late en el pecho. Por recordarme que el frío que recuerdo sucedió en efecto, yo estuve allí. Y no estuve sola. No estuve sola. Gracias Cuervo.
*
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Dónde está K?
Ayer estuve con ella
Ayer en un sueño
a la hora de las estrellas.
Apareció de pronto
y me quedé con ella.
Estaba haciendo frío
Estábamos en el tejado
Mirábamos al vacío
conversando del pasado
sonriéndole al camino amigo
desafiando al llegar de los años
al tiempo que nos íbamos contando
las historias de nuestros antepasados
la búsqueda de nuestras identidades
el ansia de causas y de filosofía
de trascendencia mundial, ecológica,
existencial y de solidaridad.
Esa vez, en el sueño de ayer,
veníamos de nuevo
a cruzar palabras de soles humanos
de poetas urbanosdel Ché y los hippies
y de todo lo que nos hacía pensar deep
y de todo lo que nos hacía reir free
celebrando viejas anécdotas del pasado.
¿A dónde te fuiste?
¿Qué dia sin despedirte?
¿Por qué estábas triste?
Tenías el semblante mojado de rocio de madrugada
pero eran apenas las seis de la tarde
y en tu casa ya de ti no sabían nada...
Yo te llamé.
Dime... ¿Qué te apenaba?
¿Què te atribulaba?
¿Por qué no me dijiste?
Recuerdo esa ropa que llevas
Recuerdo ese semblante que aún vistes
Hace frío, hoy, como siempre.
Hay un latido leve en el cielo
lejano y celeste.
"Las cosas son pasajeras" - me dijiste -
"la amistad se siente siempre".
Tus cabellos son ahora más frágiles,
tu apacible mirada verde sigue profunda
como tu hondo pecho.
Dime qué viviste
de dónde vuelves
¿Encontraste en los andes la nieve de tu alma?
Espero que si.
Dime qué sentiste cuando el mundo se hizo triste,
cuando el Sol se puso pálido
cuando el cielo se tornó lluvioso y las veredas vacias y grises
Dime... cuando se secó la tierra...
y en el desierto nuevo se secó la tinta de los poemas
¿Dónde estábas que no llamabas
para ir a acompañarte?
El invierno va llegando
y tú tan débilmente abrigada
me miras profundamente
conversándome desde el alma cansada.
Sabes que estoy triste, asi,
como tú también lo estabas.
Anoche que viniste
recorde que ya no estabas.
Quería volverte a ver
Quería poder hablarte
Estar tranquilos como ayer
cuando no hacía tanto frío
escuchábamos cantar a los pájaros invisibles
y nos hacíamos un cigarrillo mágico
sonriendo un poco
hablando en voz baja
callando en voz alta.
Hoy te recordé
Ayer te soñé
Pero no puedo irte a ver
No sé dónde buscarte
Dónde estás en las tardes
Dónde estás
Dónde estás
Kareen
mi amiga de antes.
JOSE CUERVO
miércoles, 4 de marzo de 2009
Lima, Perú
Busco Chamba: Animo fiestas infantiles, despedidas de solteros (as), aniversarios, haloguins, días de la secretaria, pascuas y otros. Atraco con señoras mayores pero conservadas, señoritas, caballeros considerados, tríos, cuartetos, grupos. Abstenerse sadomasoquistas. Escribir aquí elemperadormeestafó@elladooscuro.gob.net
domingo, 22 de febrero de 2009
Nostalgias de niña rica
Tengo un montón de tarea, y no debería estar escribiendo hoy aquí. Tampoco debería haberme pasado media tarde mirando una comedia romántica. Pero hoy desde la mañana he tenido una sensación de bienestar total que ha terminado conmigo mirando Lotería de Amor por VH1 tumbada en el sofá.
Por nada en el mundo hubiera visto una comedia romántica hoy. A menos que en ella actuara Nicolas Cage. Y una rubia hermosa de sonrisa franca, que no se por qué nunca más he vuelto a ver. Hacia el final de la película, los dos, por diferentes razones, deciden pasar cada uno por su cuenta una noche en el Hotel Plaza de Nueva York
El Hotel Plaza de Nueva York. Yo he estado allí. La última vez debo haber tenido unos nueve u once años. Viajábamos mucho. Teníamos mucha plata. Honrada. Luego la perdimos toda por esas cosas que pasan en el tercer mundo y ahora también en USA. Pero la película en cuestión era de antes de la crisis financiera, mucho antes del sushi y del minimalismo, el Plaza estaba todo decorado con rosas y dorados, como dictaba la moda impuesta por Ivana Trump por esos años. Yo no soportaba todo eso. Todo ese esnobismo. Pero adoraba conocerlo. Y hacerlo con mi hermano. En esos años mi hermano y yo éramos como hologramas, distintos pero iguales, siempre juntos. Nos metíamos debajo de las mesas vestidas de los restorantes elegantes. Subíamos y bajábamos por los acensores. Nos perdíamos en los corredores. Corríamos por todos los pasillos.Jugábamos a los espías. A veces nos cruzábamos con gente con mucha plata y con cara de no me gustan los niños. Nosotros los mirábamos altos, porque mi mamá , Señora, es mucho más guapa, culta y distinguida de lo que Ud. jamás será, y porque la plata de mi papá, señor, no viene del petróleo, ni de la guerra, ni de ninguna mafia, cosa que alguna vez temí por lo del origen italiano. Es plata limpia. Y no hay nadie como nuestro viejo.
Siempre íbamos a Nueva York. Parábamos allí cuando íbamos o volvíamos de Italia. Sencillamente no había límites. A mi mamá le encantaba el lujo y jugar a ser María Callas, Ava Gardner, Ingrid Bergman. A mi hermano y a mi nos gustaba viajar en limosina. Como en las películas! Tenían bares con cocacolas y los edificios se veían inmensos. Pasear en carroza alrededor del Central Park era algo que le gustaba más a mamá. A nosotros nos parecía una exageración pagar 100 dólares en la época para dar una vuelta a caballo. Preferíamos jugar cerca a la ballena en el zoológico. Comprar juguetes en Schwarz. Mi hermano ha regresado y dice que ahora tienen una catarata de chocolate, en la que te puedes bañar mientras tragas. Milagros del consumismo. Allí conocimos la nieve. La nieve. Tantas formas de nieve. Internas y externas. Hay una soledad inmensa en el poder. En toda esa belleza. Eramos sólo nosotros. La pequeña familia unida. Algo había en esa meticulosa perfección del jet set que me erizaba. Me gustaba más pasear por las tiendas de aparatos electrónicos de Broadway, aunque hubieran choros en la calle - era delicioso escuchar a mi mamá decir esa palabra mientras caminaba por la quinta avenida envuelta en su mink, mucho antes de que nadie pensara que esto fuese un delito. Me hacía recordar que esa señora tan feliz y despreocupada seguía siendo mi madre, y que yo seguía perteneciendo a un pequeño país que nunca estaba de moda, que era la última rueda del carro, del que sólo se sabía que quedaba en algún punto perdido del Africa. Amaba tanto el Perú. Inexplicablemente, más conocía castillos alemanes y balnearios italianos, más quería a mi pequeño país de paja y huaico, de aeroperú y apagón. Los chicles importados solían saber mejor allá. El calor era más gentil. Y la gente me parecía mucho más risueña. Era impresionante ver todas esas luces en NY. Todas esas hermosas luces. Cuando en mi país si ponías una luz en tu restorante te lo volaban. No el farol, el restorante. De todas maneras, a pesar del derroche, a pesar de la felicidad de tener cerca a mis viejos, a pesar de los juguetes inimaginables y todos nuestros, veíamos, como diría Leon-o, más allá de lo evidente. Veíamos a los homeless. Aquí también hay, pero como allá hay más plata, resaltan más. Percibíamos el engañoso canto de los neones. Si te caes de un infarto, no te levanta nadie, lo que es verdad. Y habíamos notado que, incluso en el Plaza, las personas que atendían eran de color más oscuro que los clientes, como en todas partes. Todas estas cosas nos molestaban, y traíamos chocolates para nuestros amigos, ya que aquí estaba prohibida la importación y la gente masacraba por un Milky Way.
Tal vez por eso es que nunca hablo de esa época. Tal vez por eso los recuerdos son vagos, y siempre duelen. El sol brillaba. Sencillamente, demasiado hermoso. Algo que me gustaba mucho era bajar por las escaleras del Plaza o del Waldorf. Bajar lentamente por las escaleras de mármol. Con mi ropa nueva. Algunas personas me reconocían, pero la mayoría era demasiado boba como para darse cuenta. Yo era una princesa. Una princesa especial. Una pequeña guerrera mágica, capáz de transformar el mundo. Tenía poderes especiales. Podía sentir lo que pensaba la gente. Podía hablar con los animales. Tenía poder sobre los elementos terrenos, aire, mar, fuego. No sobre la tierra. La tierra siempre me dió miedo. Era capaz de percibir el lado oscuro del mundo. Pero yo era fiel a mí misma. Y un día vencería, como los jedis.
Recuerdo la media luz, el rumor bajo del lobby. La sensación de respirar aire nuevo, extraño, lleno de olores raros cada vez que regresaba la gran puerta giratoria. Nosotros eramos seres muy especiales. Y yo quería conocer a fondo el mundo, la noche, la gran aventura de la vida. Por ahora sólo podía investigar la ropa que colgaba en canales en los almacenes. Pero algún día.
*
Algún día.
*
Por nada en el mundo hubiera visto una comedia romántica hoy. A menos que en ella actuara Nicolas Cage. Y una rubia hermosa de sonrisa franca, que no se por qué nunca más he vuelto a ver. Hacia el final de la película, los dos, por diferentes razones, deciden pasar cada uno por su cuenta una noche en el Hotel Plaza de Nueva York
El Hotel Plaza de Nueva York. Yo he estado allí. La última vez debo haber tenido unos nueve u once años. Viajábamos mucho. Teníamos mucha plata. Honrada. Luego la perdimos toda por esas cosas que pasan en el tercer mundo y ahora también en USA. Pero la película en cuestión era de antes de la crisis financiera, mucho antes del sushi y del minimalismo, el Plaza estaba todo decorado con rosas y dorados, como dictaba la moda impuesta por Ivana Trump por esos años. Yo no soportaba todo eso. Todo ese esnobismo. Pero adoraba conocerlo. Y hacerlo con mi hermano. En esos años mi hermano y yo éramos como hologramas, distintos pero iguales, siempre juntos. Nos metíamos debajo de las mesas vestidas de los restorantes elegantes. Subíamos y bajábamos por los acensores. Nos perdíamos en los corredores. Corríamos por todos los pasillos.Jugábamos a los espías. A veces nos cruzábamos con gente con mucha plata y con cara de no me gustan los niños. Nosotros los mirábamos altos, porque mi mamá , Señora, es mucho más guapa, culta y distinguida de lo que Ud. jamás será, y porque la plata de mi papá, señor, no viene del petróleo, ni de la guerra, ni de ninguna mafia, cosa que alguna vez temí por lo del origen italiano. Es plata limpia. Y no hay nadie como nuestro viejo.
Siempre íbamos a Nueva York. Parábamos allí cuando íbamos o volvíamos de Italia. Sencillamente no había límites. A mi mamá le encantaba el lujo y jugar a ser María Callas, Ava Gardner, Ingrid Bergman. A mi hermano y a mi nos gustaba viajar en limosina. Como en las películas! Tenían bares con cocacolas y los edificios se veían inmensos. Pasear en carroza alrededor del Central Park era algo que le gustaba más a mamá. A nosotros nos parecía una exageración pagar 100 dólares en la época para dar una vuelta a caballo. Preferíamos jugar cerca a la ballena en el zoológico. Comprar juguetes en Schwarz. Mi hermano ha regresado y dice que ahora tienen una catarata de chocolate, en la que te puedes bañar mientras tragas. Milagros del consumismo. Allí conocimos la nieve. La nieve. Tantas formas de nieve. Internas y externas. Hay una soledad inmensa en el poder. En toda esa belleza. Eramos sólo nosotros. La pequeña familia unida. Algo había en esa meticulosa perfección del jet set que me erizaba. Me gustaba más pasear por las tiendas de aparatos electrónicos de Broadway, aunque hubieran choros en la calle - era delicioso escuchar a mi mamá decir esa palabra mientras caminaba por la quinta avenida envuelta en su mink, mucho antes de que nadie pensara que esto fuese un delito. Me hacía recordar que esa señora tan feliz y despreocupada seguía siendo mi madre, y que yo seguía perteneciendo a un pequeño país que nunca estaba de moda, que era la última rueda del carro, del que sólo se sabía que quedaba en algún punto perdido del Africa. Amaba tanto el Perú. Inexplicablemente, más conocía castillos alemanes y balnearios italianos, más quería a mi pequeño país de paja y huaico, de aeroperú y apagón. Los chicles importados solían saber mejor allá. El calor era más gentil. Y la gente me parecía mucho más risueña. Era impresionante ver todas esas luces en NY. Todas esas hermosas luces. Cuando en mi país si ponías una luz en tu restorante te lo volaban. No el farol, el restorante. De todas maneras, a pesar del derroche, a pesar de la felicidad de tener cerca a mis viejos, a pesar de los juguetes inimaginables y todos nuestros, veíamos, como diría Leon-o, más allá de lo evidente. Veíamos a los homeless. Aquí también hay, pero como allá hay más plata, resaltan más. Percibíamos el engañoso canto de los neones. Si te caes de un infarto, no te levanta nadie, lo que es verdad. Y habíamos notado que, incluso en el Plaza, las personas que atendían eran de color más oscuro que los clientes, como en todas partes. Todas estas cosas nos molestaban, y traíamos chocolates para nuestros amigos, ya que aquí estaba prohibida la importación y la gente masacraba por un Milky Way.
Tal vez por eso es que nunca hablo de esa época. Tal vez por eso los recuerdos son vagos, y siempre duelen. El sol brillaba. Sencillamente, demasiado hermoso. Algo que me gustaba mucho era bajar por las escaleras del Plaza o del Waldorf. Bajar lentamente por las escaleras de mármol. Con mi ropa nueva. Algunas personas me reconocían, pero la mayoría era demasiado boba como para darse cuenta. Yo era una princesa. Una princesa especial. Una pequeña guerrera mágica, capáz de transformar el mundo. Tenía poderes especiales. Podía sentir lo que pensaba la gente. Podía hablar con los animales. Tenía poder sobre los elementos terrenos, aire, mar, fuego. No sobre la tierra. La tierra siempre me dió miedo. Era capaz de percibir el lado oscuro del mundo. Pero yo era fiel a mí misma. Y un día vencería, como los jedis.
Recuerdo la media luz, el rumor bajo del lobby. La sensación de respirar aire nuevo, extraño, lleno de olores raros cada vez que regresaba la gran puerta giratoria. Nosotros eramos seres muy especiales. Y yo quería conocer a fondo el mundo, la noche, la gran aventura de la vida. Por ahora sólo podía investigar la ropa que colgaba en canales en los almacenes. Pero algún día.
*
Algún día.
*
domingo, 15 de febrero de 2009
San Valentín Un Carajo
Hoy es 14 y estamos en la peña Del Carajo. Estamos es mucho más que dos. Y no estamos celebrando San Valentín. Es la despedida de mi hermana que se regresa a su tierra. Y de su amiga. Y a partir de las doce es también el cumpleaños #69 de mi papá. Mi papá nunca vendría a una peña a celebrar su santo. No es de bailar. Pero quiso venir para despedir a las chicas. En realidad, lo propuse yo, en vez de Las Brisas del Titicaca al queque mi hermana ya ha ido 12 veces.
Es 14, así que hacemos cola para entrar. A las 10 se entra pero hoy demoran colgando los globitos en forma de amores varios que engalanan las columnas en tan cursi ocasión. Incluso cuelgan del techo unos chorizos obsenos, Qué es esto, pienso, Otto Kunz en el día del amor, qué grueso. Pero luego veo que los chorizos son dos labios que cuelgan invertidos. Sigue pareciéndome obseno, pero bueno, una vez más es San Valentín en la tierra del Rocoto así que vaya Usted a saber qué monos va a ver en la calle. De hecho, cualquier limeño sabe de antemano que es mejor no salir de su casa.
Pero es la despedida de tu hermana, el santo de tu viejo, y aquí estás tú, que ya no sales nunca, viendo colgantijos multicolores que emulan la alegría de esta puta vida mientras el pata que baila con esa chica que lo aprieta tan rico y lo adora cual Adonis, cual Eros, te guiña el ojo cada vez que pasas. Y tú lo ves tan real, tan falta de amor, que te provoca patearle la barriga al chorizo este, Imbécil, no ves que la estás haciendo sufrir.
Qué más da. Te cuidas y sabes que a esta altura de la noche es mejor no andar deprimiéndose por rollo ajeno. Ya viene el tuyo. Tranquilita espera nomás. Y te sientes mejor después de decirle a la chica en cuestión que ella y él son tu pareja preferida de la noche, lo que es cierto. Bailan tan bien juntos. Ella lo mira como una debe mirar a su compañero. Con estrellas en los ojos. Pero él no se da cuenta. Qué más da. Tomo el primer trago de mi chela.
La orquesta se está trepando al escenario. Te encanta esa antesala de sonidos que bailan sus propios bailes ajenos, mientras los músicos afinan. Es como si se saludaran. Hola buenas noches. Buenas noches qué tal. Parece que hay buen ambiente hoy. Así parece. Es el cuarto chivo que hago hoy día. Yo igual. Arriba, arriba. Esta noche toca la Lucía de la Cruz, toda esta gente ha venido a verla cantar. Y también toca Nicole Pilman. Quién ? Nicole Pilman. Ya. Empiezan a sonar las guitarras , los cajones, las cucharas y ya estamos en el mar del vals. La pareja esa baila tan lindo. Un recuerdo agudo perfora tu corazón. Lo habías olvidado. Escapa tu ojo buscando algún lugar de donde asirse. Nada. Todo rosa. Todo rojo. Todo decorado.
Qué sed. Qué bien cae esta cerveza fría. Cómo calma esta súbita pena. Me había olvidado de esto también. La música criolla me da sed. Me da mucha sed. Se me hace un nudo en la garganta prieto prieto. Y sólo lo afloja la chela. Aun que sea un par. Yo se que suena exagerado pero juro que así. Es como si se abriera una herida y sólo se aliviara con cerveza fría. Es como si se abriera una herida que amas verse abrir. Como una flor.
Abren además, con dos canciones que te encantan. Una que dice Y qué será de mí, hoy que todo acabó, si ya me acostumbré a vivir para... esa. Te hace recordar a tu amiga Pilar, la Negra. Porque esa canción le hacía acordar a su papá. Y allí dejamos eso, porque ese es otro post.
Y tocan el Mal Paso, que claro, en una época, era tu himno. Han pasado muchos años de eso. Te perturba oír los primeros acordes y el recuerdo ardiente y seco de la ruta del desierto al norte. Recuerdas. Fue hace tanto tiempo. De pronto, recuerdas algo concreto. Una madrina. Una señora rubia y felinesca, que cantaba en un pequeño club del centro. El club Tipuani. Un bar donde tu te sentabas y venían varios músicos y cantantes a tu mesa, de grupo en grupo y tocaban para tí. Una de ellos, no recuerdo su nombre, algo con Maravilla, se acercó a nosotros, resaqueados y felices a decirnos que nuestro amor sería eterno, o algo así. Una mujer que a doce cuadras podías ver que era una mujer sola. Amor de oropel, de medianoche. Doradito pintado.
Sin embargo la recuerdo. Y el pianista de la orquesta comienza a tocar entre melodía y melodía, mientras habla el hombre micro. Toca Beethoven. Toca las nocturnas de Chopin. El Claro de luna. Volteo a mirarlo, me estás jodiento, pienso, tiene que estar jodiendo, esto es una cacha. En cambio, veo al pianista más melancólico del mundo, tocando estas joyas en su organo Yamaha. Solísimo. En el fondo del mar. Me dí cuenta entonces de que estaba en peligro. En peligro de ojo aguado. La música es demasiado fuerte y muchas veces me hace llorar. Lo que no me molesta, pero es demasiado anecdótico. Prefiero que me pase a solas. El hombre micro entonces pregunta por quiénes son los cumpleañeros de la noche, y recuerdo a mi hermana Syl, que ahora vive en Miami, y, no está ya aquí, y que bailaba tanto siempre y tan bonito, tan hija de la fiesta ella...y el ojo que llora es ahora una realidad. Te haces la loca, como siempre, miras más allá mientras el ojo reabsorbe. Por favor, cerveza.
Gracias a Dios pasan el Alcatráz y con esto no hay quién llore. De todas formas celebro y meto bulla, porque quiero divertirme, porque quiero celebrar a mi viejo y a mi hermana. Y además porque suelo ser muy buena compañía, si me llevas a un velorio, lloro. Si me llevas a un concierto, lo disfruto. Pero este cerebro traidor se las ha arreglado para recordar a mi hermano chiquito, bailando en Ica con mi vieja, en el único recuerdo que tengo de él bailando feliz con mi mamá. Bailaban breakdance en la discoteca de un hotel, en Ica. Mucha más cerveza. Así. Gracias.
Nostalgikón. Escapo a la calle a fumar un pucho. Tocan Illaryllariyé y se, como hace 15 años, que mientras toquen esa canción no me estoy perdiendo de nada.
Quiero celebrar con mi viejo. Con mi hermana. Con su amiga.
Por qué estoy recordando todo esto.
No lo sé.
Lo sé muy bien.
*
Es 14, así que hacemos cola para entrar. A las 10 se entra pero hoy demoran colgando los globitos en forma de amores varios que engalanan las columnas en tan cursi ocasión. Incluso cuelgan del techo unos chorizos obsenos, Qué es esto, pienso, Otto Kunz en el día del amor, qué grueso. Pero luego veo que los chorizos son dos labios que cuelgan invertidos. Sigue pareciéndome obseno, pero bueno, una vez más es San Valentín en la tierra del Rocoto así que vaya Usted a saber qué monos va a ver en la calle. De hecho, cualquier limeño sabe de antemano que es mejor no salir de su casa.
Pero es la despedida de tu hermana, el santo de tu viejo, y aquí estás tú, que ya no sales nunca, viendo colgantijos multicolores que emulan la alegría de esta puta vida mientras el pata que baila con esa chica que lo aprieta tan rico y lo adora cual Adonis, cual Eros, te guiña el ojo cada vez que pasas. Y tú lo ves tan real, tan falta de amor, que te provoca patearle la barriga al chorizo este, Imbécil, no ves que la estás haciendo sufrir.
Qué más da. Te cuidas y sabes que a esta altura de la noche es mejor no andar deprimiéndose por rollo ajeno. Ya viene el tuyo. Tranquilita espera nomás. Y te sientes mejor después de decirle a la chica en cuestión que ella y él son tu pareja preferida de la noche, lo que es cierto. Bailan tan bien juntos. Ella lo mira como una debe mirar a su compañero. Con estrellas en los ojos. Pero él no se da cuenta. Qué más da. Tomo el primer trago de mi chela.
La orquesta se está trepando al escenario. Te encanta esa antesala de sonidos que bailan sus propios bailes ajenos, mientras los músicos afinan. Es como si se saludaran. Hola buenas noches. Buenas noches qué tal. Parece que hay buen ambiente hoy. Así parece. Es el cuarto chivo que hago hoy día. Yo igual. Arriba, arriba. Esta noche toca la Lucía de la Cruz, toda esta gente ha venido a verla cantar. Y también toca Nicole Pilman. Quién ? Nicole Pilman. Ya. Empiezan a sonar las guitarras , los cajones, las cucharas y ya estamos en el mar del vals. La pareja esa baila tan lindo. Un recuerdo agudo perfora tu corazón. Lo habías olvidado. Escapa tu ojo buscando algún lugar de donde asirse. Nada. Todo rosa. Todo rojo. Todo decorado.
Qué sed. Qué bien cae esta cerveza fría. Cómo calma esta súbita pena. Me había olvidado de esto también. La música criolla me da sed. Me da mucha sed. Se me hace un nudo en la garganta prieto prieto. Y sólo lo afloja la chela. Aun que sea un par. Yo se que suena exagerado pero juro que así. Es como si se abriera una herida y sólo se aliviara con cerveza fría. Es como si se abriera una herida que amas verse abrir. Como una flor.
Abren además, con dos canciones que te encantan. Una que dice Y qué será de mí, hoy que todo acabó, si ya me acostumbré a vivir para... esa. Te hace recordar a tu amiga Pilar, la Negra. Porque esa canción le hacía acordar a su papá. Y allí dejamos eso, porque ese es otro post.
Y tocan el Mal Paso, que claro, en una época, era tu himno. Han pasado muchos años de eso. Te perturba oír los primeros acordes y el recuerdo ardiente y seco de la ruta del desierto al norte. Recuerdas. Fue hace tanto tiempo. De pronto, recuerdas algo concreto. Una madrina. Una señora rubia y felinesca, que cantaba en un pequeño club del centro. El club Tipuani. Un bar donde tu te sentabas y venían varios músicos y cantantes a tu mesa, de grupo en grupo y tocaban para tí. Una de ellos, no recuerdo su nombre, algo con Maravilla, se acercó a nosotros, resaqueados y felices a decirnos que nuestro amor sería eterno, o algo así. Una mujer que a doce cuadras podías ver que era una mujer sola. Amor de oropel, de medianoche. Doradito pintado.
Sin embargo la recuerdo. Y el pianista de la orquesta comienza a tocar entre melodía y melodía, mientras habla el hombre micro. Toca Beethoven. Toca las nocturnas de Chopin. El Claro de luna. Volteo a mirarlo, me estás jodiento, pienso, tiene que estar jodiendo, esto es una cacha. En cambio, veo al pianista más melancólico del mundo, tocando estas joyas en su organo Yamaha. Solísimo. En el fondo del mar. Me dí cuenta entonces de que estaba en peligro. En peligro de ojo aguado. La música es demasiado fuerte y muchas veces me hace llorar. Lo que no me molesta, pero es demasiado anecdótico. Prefiero que me pase a solas. El hombre micro entonces pregunta por quiénes son los cumpleañeros de la noche, y recuerdo a mi hermana Syl, que ahora vive en Miami, y, no está ya aquí, y que bailaba tanto siempre y tan bonito, tan hija de la fiesta ella...y el ojo que llora es ahora una realidad. Te haces la loca, como siempre, miras más allá mientras el ojo reabsorbe. Por favor, cerveza.
Gracias a Dios pasan el Alcatráz y con esto no hay quién llore. De todas formas celebro y meto bulla, porque quiero divertirme, porque quiero celebrar a mi viejo y a mi hermana. Y además porque suelo ser muy buena compañía, si me llevas a un velorio, lloro. Si me llevas a un concierto, lo disfruto. Pero este cerebro traidor se las ha arreglado para recordar a mi hermano chiquito, bailando en Ica con mi vieja, en el único recuerdo que tengo de él bailando feliz con mi mamá. Bailaban breakdance en la discoteca de un hotel, en Ica. Mucha más cerveza. Así. Gracias.
Nostalgikón. Escapo a la calle a fumar un pucho. Tocan Illaryllariyé y se, como hace 15 años, que mientras toquen esa canción no me estoy perdiendo de nada.
Quiero celebrar con mi viejo. Con mi hermana. Con su amiga.
Por qué estoy recordando todo esto.
No lo sé.
Lo sé muy bien.
*
lunes, 9 de febrero de 2009
Amados Kojudopólitans
Disculpen que no haya podido en estos días responderles como Deuxx manda, he estado de viaje en el Ombligo y en la Madre, ya vienen los respectivos posts. Gracias por sus koments en teatro secret ,mucha gracias es más apropiado.
Los estimo, hermanos.
Abrazos,
K.
*
Los estimo, hermanos.
Abrazos,
K.
*
domingo, 1 de febrero de 2009
sábado, 31 de enero de 2009
Este Sr se hace llamar Zeta
No quiero perdón,sólo
vuelve de donde viniste,
pobre corazón,
para no decirte estorbo
*
Hoy cierra su blog.
Q pena Zeta. Tus versos están muy buenos.
Abrazos,
K.
vuelve de donde viniste,
pobre corazón,
para no decirte estorbo
*
Hoy cierra su blog.
Q pena Zeta. Tus versos están muy buenos.
Abrazos,
K.
viernes, 30 de enero de 2009
Míralo, difúndelo.
Que brava. Lo he visto cuatro veces.
Esta es la razón por la que a veces simplemente no se puede uno entregar al placer de la palabra.
Esta es la razón.
Esta es la noche en blanco.
La pena.
La rabia.
El Gran Nudo.
Esta niña somos todos.
Esta niña es.
Lo que me hace preguntarme.
Qué soy yo?
.
.
.
Gracias Randy.
K.
viernes, 23 de enero de 2009
Volver a verte
Volver a verte. Abrazarte. Ver tus ojos vivos, rápidos. Cafés. Escuchar tu voz. Esa voz rara. Sentir que no la he escuchado lo suficiente. Nos encontramos después de un ensayo de danza. Danza. Te veo igual. Tal vez se asoma la fatiga. No hablas mucho. Pero tienes un brillo raro. Especial. Hablamos. Qué gusto verte. Tu abrazo es frágil. Me gustaría que me quieras más. Hablamos. De tu ensayo. Del mío. De las cosas que estamos haciendo Por La Vida. Y tus bebes, pregunto. Bien, lindas.
Te sientas. Comunicas. Tengo náuseas. Tu voz rara. Vacía. Clara y con eco. Por qué, te preguntan. Porque acabo de pasar por el lugar del accidente.
*
Qué accidente? La muy chismífera. Por una fracción de segundo me miras, miras la pared del lado, el techo. Muy rápido. Tus ojos vivos. Luego dices, Me pegaron un balazo.
*
Qué??? Dónde? Cuándo? Cómo así? En navidad, en Torrepa, en Barranco. Fuí a recoger un regalo. Para mi esposo. Un brazalete de plata. Bajé del auto, y pensé Qué monse, venir en navidad a Torrepa. Me pueden asaltar. Luego miré por la ventana del auto a la gente que estaba en la calle, barriendo, regando. Habían unos albañiles. Estaban trabajando. No seas paranoica. Me bajo del auto, toco la puerta del taller. De pronto veo una station vagon blanca, con un chofer manejando y otro hombre. Me jodí, pienso. Luego miro bien. El coplioto era un chibolo. Es un chibolo, pienso, mientras el auto se detiene y de él se bajan el chibolo y el chofer. Por instincto reacciono y empiezo a correr, pidiendo ayuda. Socorro, auxilio, corrí hacia los albañiles. Desaparecieron detrás de un triplay. Corrí donde las otras personas. Ya no estaban. Sólo quedaba una puerta abierta. Una mujer todavía miraba aterrada. Trato de entrar a su casa. Me cierra la puerta. Los dos choros me agarran en la puerta de la casa. Dame las llaves del carro. No terminé de decir que no. Sonó un balazo. El chibolo tenía una pistola y me miraba mientras me caía al suelo. También el otro hombre estaba a su lado, mirando. No recuerdo sus caras. Se disolvían, borrosas. Supe que me había caído el balazo un momento después. Ardía. Ardía como mierda. Era como si me hubieran puesto fuego en el cuello. El paso del tiempo se hizo denso, lento.
Me morí, pensé.
Me dieron.
*
Me acordé de mis hijas. Me resistí a cerrar los ojos. No me puedo desmayar aquí, ni cagando. Poco a poco, la gente comenzó a salir de sus casas. Los choros se habían ido corriendo, sin llevarse las llaves de mi carro. Llévenla a un hospilal, dijeron. Luego resultó que había que esperar a la policía. La policía llegó a meterme el dedo en la herida y preguntarme, Le duele, Sra.? Aquí, Sra? Yo respiraba denso y casi no podía hablar. Cuéntenos los detalles del hecho. En qué dirección venía Ud? A qué vino? Sra., sra. responda, por favor. Por fin, llegaron los bomberos. Entonces un señor me miró y me dijo, Hola, ya llegamos, somos bomberos, yo soy paramédico, tranquila, todo está bien.
Allí recién supe, que todo estaba bien. Me puse a llorar.
*
Me habían metido un balazo que entró por aquí y salió por aquí. Me enseña su hombro frágil de fémina, a la altura de la clavícula. En esa zona tan libre de violencia que es donde se ponen las babillas para hacerle botar los chanchitos a los bebes. Un hueco, chiquito. Casi se ve inofensivo. Casi pienso Y tanta vaina por esto. Luego ví su oreja. A 7 u 8 centímetros del hecho. Su sien, escondida bajo su pelo bonito. Sano. Humectado. Lleno de vida y con brillo natural. Entonces me entraron ganas de llorar. Me hice la loca y miré al costadito. Su pelo lindo. Lleno de vida. La bala tan cerca de la cabeza. Tres hijitas la menor de la edad de la mía. Huequito de un centímetro en el parietal izquierdo. Y nunca más risas. Nunca más abrazo. Nunca más mamá. Una foto en la sala de la mamá linda, joven, dulce, muerta de un balazo por un chibolo jeropa. Tanto, que le tembló la mano y perdió el tiro.
Tal vez sería su primera vez.
Tal vez lo hacía por necesidad.
Tal vez sólo era otro Codicia Lover.
*
En vez de eso, te estoy mirando. Te miro hablarme, contarme. Sonreír. Porque así somos los limeños, dados al chiste y al chascarrillo. Te abrazo, sin querer te huelo. Viva. Fresca como una lechuga. Te abrazo de nuevo y te digo, bienvenida al Club de los Mortales. Que es el club de los que hemos tenido la suerte de ver por lo menos una vez muy de cerca a la muerte. Porque ya nunca nada es igual. Después de la rabia de ver y tocar la trágica fragilidad, las alas de mariposa que tiene la vida, te llega una luz muy fuerte, que te puede cegar, como te puede iluminar. Los mangos saben más rico, la playa brilla en todo su esplendor. La sensación de los besos es más efímera, pero más dulce. El silencio se vuelve amigo. Y la verdad personal, la consecuencia, una necesidad impostergable. Aunque no siempre se logre y sea un trabajo duro. Pero un trabajo que realmente vale cultivar. Tiempo de tu vida que vives con gusto.
*
Te abrazo.
Sencillamente.
Como siempre.
Te sientas. Comunicas. Tengo náuseas. Tu voz rara. Vacía. Clara y con eco. Por qué, te preguntan. Porque acabo de pasar por el lugar del accidente.
*
Qué accidente? La muy chismífera. Por una fracción de segundo me miras, miras la pared del lado, el techo. Muy rápido. Tus ojos vivos. Luego dices, Me pegaron un balazo.
*
Qué??? Dónde? Cuándo? Cómo así? En navidad, en Torrepa, en Barranco. Fuí a recoger un regalo. Para mi esposo. Un brazalete de plata. Bajé del auto, y pensé Qué monse, venir en navidad a Torrepa. Me pueden asaltar. Luego miré por la ventana del auto a la gente que estaba en la calle, barriendo, regando. Habían unos albañiles. Estaban trabajando. No seas paranoica. Me bajo del auto, toco la puerta del taller. De pronto veo una station vagon blanca, con un chofer manejando y otro hombre. Me jodí, pienso. Luego miro bien. El coplioto era un chibolo. Es un chibolo, pienso, mientras el auto se detiene y de él se bajan el chibolo y el chofer. Por instincto reacciono y empiezo a correr, pidiendo ayuda. Socorro, auxilio, corrí hacia los albañiles. Desaparecieron detrás de un triplay. Corrí donde las otras personas. Ya no estaban. Sólo quedaba una puerta abierta. Una mujer todavía miraba aterrada. Trato de entrar a su casa. Me cierra la puerta. Los dos choros me agarran en la puerta de la casa. Dame las llaves del carro. No terminé de decir que no. Sonó un balazo. El chibolo tenía una pistola y me miraba mientras me caía al suelo. También el otro hombre estaba a su lado, mirando. No recuerdo sus caras. Se disolvían, borrosas. Supe que me había caído el balazo un momento después. Ardía. Ardía como mierda. Era como si me hubieran puesto fuego en el cuello. El paso del tiempo se hizo denso, lento.
Me morí, pensé.
Me dieron.
*
Me acordé de mis hijas. Me resistí a cerrar los ojos. No me puedo desmayar aquí, ni cagando. Poco a poco, la gente comenzó a salir de sus casas. Los choros se habían ido corriendo, sin llevarse las llaves de mi carro. Llévenla a un hospilal, dijeron. Luego resultó que había que esperar a la policía. La policía llegó a meterme el dedo en la herida y preguntarme, Le duele, Sra.? Aquí, Sra? Yo respiraba denso y casi no podía hablar. Cuéntenos los detalles del hecho. En qué dirección venía Ud? A qué vino? Sra., sra. responda, por favor. Por fin, llegaron los bomberos. Entonces un señor me miró y me dijo, Hola, ya llegamos, somos bomberos, yo soy paramédico, tranquila, todo está bien.
Allí recién supe, que todo estaba bien. Me puse a llorar.
*
Me habían metido un balazo que entró por aquí y salió por aquí. Me enseña su hombro frágil de fémina, a la altura de la clavícula. En esa zona tan libre de violencia que es donde se ponen las babillas para hacerle botar los chanchitos a los bebes. Un hueco, chiquito. Casi se ve inofensivo. Casi pienso Y tanta vaina por esto. Luego ví su oreja. A 7 u 8 centímetros del hecho. Su sien, escondida bajo su pelo bonito. Sano. Humectado. Lleno de vida y con brillo natural. Entonces me entraron ganas de llorar. Me hice la loca y miré al costadito. Su pelo lindo. Lleno de vida. La bala tan cerca de la cabeza. Tres hijitas la menor de la edad de la mía. Huequito de un centímetro en el parietal izquierdo. Y nunca más risas. Nunca más abrazo. Nunca más mamá. Una foto en la sala de la mamá linda, joven, dulce, muerta de un balazo por un chibolo jeropa. Tanto, que le tembló la mano y perdió el tiro.
Tal vez sería su primera vez.
Tal vez lo hacía por necesidad.
Tal vez sólo era otro Codicia Lover.
*
En vez de eso, te estoy mirando. Te miro hablarme, contarme. Sonreír. Porque así somos los limeños, dados al chiste y al chascarrillo. Te abrazo, sin querer te huelo. Viva. Fresca como una lechuga. Te abrazo de nuevo y te digo, bienvenida al Club de los Mortales. Que es el club de los que hemos tenido la suerte de ver por lo menos una vez muy de cerca a la muerte. Porque ya nunca nada es igual. Después de la rabia de ver y tocar la trágica fragilidad, las alas de mariposa que tiene la vida, te llega una luz muy fuerte, que te puede cegar, como te puede iluminar. Los mangos saben más rico, la playa brilla en todo su esplendor. La sensación de los besos es más efímera, pero más dulce. El silencio se vuelve amigo. Y la verdad personal, la consecuencia, una necesidad impostergable. Aunque no siempre se logre y sea un trabajo duro. Pero un trabajo que realmente vale cultivar. Tiempo de tu vida que vives con gusto.
*
Te abrazo.
Sencillamente.
Como siempre.
sábado, 17 de enero de 2009
lunes, 12 de enero de 2009
Cita hoy, plaza Washington
Confirmado, el martes 13, a las 7:30 p.m., manifestación pacífica contra el bombardeo de Gaza y por la paz, convocada por Amnistía Internacional. Lugar: parque Washington, cuadra 5 de la avenida Arequipa, frente a la embajada de Israel.
***
*Gracias Anónimo.
***
*Gracias Anónimo.
domingo, 11 de enero de 2009
Es sólo una mujercita hablando
Lima, 6 de enero de 2009.
Bombardean Palestina
mientras un poeta
moribundo
recuerda el Corán bajo las rocas
y un pintor dibuja flores
y mujeres
Las embajadas de Israel en el mundo están teñidas de sangre de hijas e hijos de Gaza
Los juglares callan
y los músicos
silban sobre un carrusel herido
Estamos de luto y vestimos de blanco
El mapa
y sus grandes ojos azafrán
están divididos una vez más
Llanto oscuro de las madres extenuadas
gimen entre escombros
la real agonía de los infantes
Su fulgor y pureza
Su luz y coraje
Sus manos verdes y rojas
Ira e impotencia
Desconcierto y Estrellitas
en la frente de nuestros niños asesinados.
Silencio en Argentina,
silencio en Perú,
silencio en la tierra.
Una ronda se escucha a lo lejos,
una voz canta,
isla negra resucita,
Gaza juega a la escuelita.
(a Nelly Filograsso) Rosina Valcárcel, Perú.
Bombardean Palestina
mientras un poeta
moribundo
recuerda el Corán bajo las rocas
y un pintor dibuja flores
y mujeres
Las embajadas de Israel en el mundo están teñidas de sangre de hijas e hijos de Gaza
Los juglares callan
y los músicos
silban sobre un carrusel herido
Estamos de luto y vestimos de blanco
El mapa
y sus grandes ojos azafrán
están divididos una vez más
Llanto oscuro de las madres extenuadas
gimen entre escombros
la real agonía de los infantes
Su fulgor y pureza
Su luz y coraje
Sus manos verdes y rojas
Ira e impotencia
Desconcierto y Estrellitas
en la frente de nuestros niños asesinados.
Silencio en Argentina,
silencio en Perú,
silencio en la tierra.
Una ronda se escucha a lo lejos,
una voz canta,
isla negra resucita,
Gaza juega a la escuelita.
(a Nelly Filograsso) Rosina Valcárcel, Perú.
Informémonos un poco, 1.
Movimiento de Liberación Nacional Palestina "Al Fatah"
(Wiki si no sabes qué es: http://es.wikipedia.org/wiki/Al_Fatah )
Ante el brutal ataque a la Franja de Gaza, después de incesantes llamadas del mundo entero y promesas de buena voluntad, el pueblo palestino quiso creer que el año 2008 sería el año de la consagración de sus deseos de paz y libertad con cumplimiento de aspiraciones en la creación del Estado Palestino.
Lo anterior se vio reforzado después de la iniciativa del presidente Bush y su propuesta de los "dos estados"; en ese momento el pueblo palestino siguió los esfuerzos internacionales extendiendo su mano a Israel junto a 57 países Árabes e Islámicos con la Iniciativa de Paz Árabe.
Lamentablemente, la respuesta israelí fue clara y contundente: Durante el 2008 Israel prosiguió con su política unilateral de hechos consumados, redoblando la colonización, prosiguiendo con la construcción del internacionalmente reconocido como ilegal Muro, confiscando mas tierras palestinas, incrementando los check points (puestos de control militar) e incrementando las persecuciones y detenciones de palestinos, siendo todo lo anterior en contraposició n a sus compromisos suscritos frente a la Hoja de Ruta.
De igual forma terminamos el 2008 con un brutal asalto sobre la franja de Gaza.
En lugar de un año que se prometió de paz y de esperanza de la creación del estado palestino y lograr la paz para toda la región, el 2008 se convirtió en un año cubierto de desesperación y de de sangre.
La acción israelí contra nuestros ciudadanos y familiares en la franja de Gaza no es mas que una nueva agresión la que según la ley internacional es un Crimen de Guerra, Guerra de Extermino masivo y Crimen contra la Humanidad, lo que constituye en su esencia Terrorismo Organizado de Estado.
Por ello la Comunidad Internacional debe ejercer sus responsabilidades llevando a los dirigentes israelíes responsables de estas masacres ante el Tribunal Internacional para ser juzgados como Criminales de Guerra así como condicionando sus relaciones de todo tipo con Israel, la potencia ocupante, al respeto por parte de este del derecho internacional, particularmente la IV Convención de Ginebra y las Resoluciones de Naciones Unidas.
No es cierto que el Estado de Israel dirija su ataque contra el movimiento de Hamas, ni siquiera contra los que lanzan los cohetes; el verdadero objetivo es el pueblo palestino y su programa nacional; los israelíes con esta agresión producen un incremento del extremismo.
Los verdaderos objetivos de este flagrante ataque según nuestro análisis giran alrededor de los siguientes puntos:
1. Fomentar y agravar la división política y partidista ínter Palestina.
2. consagrar la división geográfica de los territorios palestinos obstaculizando la posibilidad de la creación del Estado Palestino Independiente y Soberano.
3. Enviar un mensaje para la nueva administració n americana y recibirla con una realidad nueva sobre el terreno, que complique cualquier esfuerzo Norteamericano para resolver el conflicto.
4. Utilizar esta sangría Palestina en la campaña electoral israelí, pues parece que el número de escaños obtenidos en el knesset israelí es directamente proporcional al número de victimas causadas en el seno del pueblo palestino.
El movimiento Al-Fatah, denuncia las pretensiones israelíes contrarias a la realidad, ya que consideramos al Movimiento Hamas parte del tejido social y político palestino. De la misma forma, nuestras diferencias políticas, ideológicas y de convicciones con Hamas no pueden servir de excusa para el aniquilamiento de nuestros hermanos en Gaza.
En la sociedad israelí junto al terrorismo de estado que practica su gobierno, existe un sinnúmero de grupos y partidos extremistas y que ejerce un papel terrorista contra nuestro pueblo bajo la protección del ejército israelí, siendo un ejemplo diario el terrorismo ejercido por los colonos fundamentalistas en la ciudad de Hebron y Jerusalén Oriental contra la población Palestina.
Dirigir sus ataques y bombardeos a la infraestructura de la franja de Gaza alcanzando hospitales, casas, escuelas, sedes ministeriales, sedes de las fuerzas del seguridad de estado, cárceles y lugares de culto, muestra sin lugar a equívocos la falsedad de la propaganda israelí que según afirman la guerra esta dirigida contra aquellos que lanzan los cohetes.
La destrucción sistemática y programada de la infraestructura en la franja de Gaza es uno de los factores que pueden ser decisivos en ralentizar y posiblemente impedir la creación del estado palestino; esperado y deseado.
Por lo demás creemos que la brutalidad de este ataque tiene un objetivo secundario y que es el desplazamiento masivo de la población autóctona hacia el exterior de Palestina ocupada, lo que es lo mismo a referirnos a un proceso de transferencia silenciosa.
Por nuestra parte, reafirmamos el derecho inalienable del pueblo palestino de resistir a la ocupación por todos los medios que han sido garantizados por las leyes y proclamas internacionales y dentro del marco de la legalidad internacional.
Todo lo que pretende nuestro pueblo palestino esta contemplado y garantizado por un numero importantísimo de resoluciones internaciones; nuestro pueblo pretende únicamente la creación de nuestro futuro Estado Palestino; un estado plenamente soberano sobre la totalidad de los territorios palestinos ocupados en 1967 y que Jerusalén sea su capital; un estado sin colonias ni colonialismo, sin muros y a su vez garantizar una solución justa y acordada, basada en el derecho internacional (particularmente la resolución 194) y en la voluntad de los refugiados para solucionar su problema, como así ha sucedido en todos los casos de desplazamiento de población en el resto del mundo.
De la misma forma los palestinos queremos poder disponer de nuestras fronteras y de nuestros recursos naturales; en definitiva exigimos vivir como el resto de los pueblos y países del mundo.
Los arriba nombrados, derechos inalienables de nuestro pueblo reconocidos por Naciones Unidas, chocan con el proyecto israelí que pretende desalojar a nuestro pueblo y materializar la creación de un estado judío “puro”, lo que no es un secreto por cuanto es parte de las declaraciones diarias de políticos israelíes, incluido su Primer Ministro.
De esta forma, hoy los israelíes celebran el sesenta aniversario de la creación de su estado de la misma forma en que este fue creado: Infundiendo terror y derramando sangre en la población Civil Palestina; cristianos y musulmanes.
Retomando la situación de Gaza, y si bien hablamos de los primeros resultados de esta brutal agresión en su dimensión humana, es también importante resaltar que sus resultados han sido catastróficos en todos los aspectos; el numero de victimas va en aumento progresivo, la destrucción de infraestructura es brutal, existe una enorme carencia de medios sanitarios para afrontar las necesidades de la victimas, carencia de la mayor parte de productos alimenticios, la interrupción del suministro eléctrico y de combustibles, la contaminación del aguas y la escasez muy alarmante del agua potable, todo esto anuncia una catástrofe humanitaria que puede añadirse la propagación de enfermedades y epidemias propias de esta situación.
El numero de caídos ha sobrepasado los 460 (datos del 3 de enero) y va en aumento, casi la mitad de ellos son de civiles y la otra mitad son del cuerpo de policía y las fuerzas de seguridad, la mayoría de los civiles caídos son niños, mujeres y ancianos. El número de heridos ya ha sobrepasado los 2.300, doscientos de ellos según los médicos están en una situación muy crítica; estas cifras van en aumento.
Llamamos a la comunidad internacional en especial el Consejo de Seguridad, a la Asamblea General de Naciones Unidas al Cuarteto y la Unión Europea; les instamos a que desempeñen su papel y su obligación ejerciendo una verdadera presión sobre Israel, exigiendo el fin inmediato de su agresión y el cumplimiento de las Resoluciones de Naciones Unidas a través de negociaciones serias, para que de esa forma llegar a una solución inmediata y definitiva de la cuestión Palestina.
De esta forma, ha de permitirse al pueblo palestino disponer de todos sus derechos legítimos, particularmente la creación de su Estado Soberano e Independiente con Capital en Jerusalén Oriental, así como también el resto de los derechos del pueblo palestino garantizados por la Comunidad Internacional.
Llamamos a los pueblos y gobiernos árabes para que superen sus diferencias y que redoblen sus esfuerzos para apoyar al pueblo palestino, entendiendo que las diferencias y desacuerdos entre los gobiernos árabes perjudican notablemente a la causa Palestina y a los intereses estratégicos árabes.
Nuestro pueblo palestino tiene la obligación de superar sus heridas, rechazar los intentos de manipulación externos y regionales retornando hacia la unidad nacional Palestina de inmediato dentro del marco de nuestro programa e intereses nacionales.
Abdallah Frangi
Responsable de las Relaciones Exteriores
Miembro de Comité Central de Al- Fatah
Ramallah - Palestina 3 de enero del 2009--
Yasir Arafat, creador del movimiento nacionalista Al- Fatah , fue considerado primero un martir por los palestinos y un terrorista por los israelitas. Posteriormente, recibió el Nobel de la paz junto a su pata Isaac Rabin, líder israelita, por las negociaciones de Oslo.
Wiki: http://es.wikipedia.org/wiki/Acuerdos_de_Oslo
(Wiki si no sabes qué es: http://es.wikipedia.org/wiki/Al_Fatah )
Ante el brutal ataque a la Franja de Gaza, después de incesantes llamadas del mundo entero y promesas de buena voluntad, el pueblo palestino quiso creer que el año 2008 sería el año de la consagración de sus deseos de paz y libertad con cumplimiento de aspiraciones en la creación del Estado Palestino.
Lo anterior se vio reforzado después de la iniciativa del presidente Bush y su propuesta de los "dos estados"; en ese momento el pueblo palestino siguió los esfuerzos internacionales extendiendo su mano a Israel junto a 57 países Árabes e Islámicos con la Iniciativa de Paz Árabe.
Lamentablemente, la respuesta israelí fue clara y contundente: Durante el 2008 Israel prosiguió con su política unilateral de hechos consumados, redoblando la colonización, prosiguiendo con la construcción del internacionalmente reconocido como ilegal Muro, confiscando mas tierras palestinas, incrementando los check points (puestos de control militar) e incrementando las persecuciones y detenciones de palestinos, siendo todo lo anterior en contraposició n a sus compromisos suscritos frente a la Hoja de Ruta.
De igual forma terminamos el 2008 con un brutal asalto sobre la franja de Gaza.
En lugar de un año que se prometió de paz y de esperanza de la creación del estado palestino y lograr la paz para toda la región, el 2008 se convirtió en un año cubierto de desesperación y de de sangre.
La acción israelí contra nuestros ciudadanos y familiares en la franja de Gaza no es mas que una nueva agresión la que según la ley internacional es un Crimen de Guerra, Guerra de Extermino masivo y Crimen contra la Humanidad, lo que constituye en su esencia Terrorismo Organizado de Estado.
Por ello la Comunidad Internacional debe ejercer sus responsabilidades llevando a los dirigentes israelíes responsables de estas masacres ante el Tribunal Internacional para ser juzgados como Criminales de Guerra así como condicionando sus relaciones de todo tipo con Israel, la potencia ocupante, al respeto por parte de este del derecho internacional, particularmente la IV Convención de Ginebra y las Resoluciones de Naciones Unidas.
No es cierto que el Estado de Israel dirija su ataque contra el movimiento de Hamas, ni siquiera contra los que lanzan los cohetes; el verdadero objetivo es el pueblo palestino y su programa nacional; los israelíes con esta agresión producen un incremento del extremismo.
Los verdaderos objetivos de este flagrante ataque según nuestro análisis giran alrededor de los siguientes puntos:
1. Fomentar y agravar la división política y partidista ínter Palestina.
2. consagrar la división geográfica de los territorios palestinos obstaculizando la posibilidad de la creación del Estado Palestino Independiente y Soberano.
3. Enviar un mensaje para la nueva administració n americana y recibirla con una realidad nueva sobre el terreno, que complique cualquier esfuerzo Norteamericano para resolver el conflicto.
4. Utilizar esta sangría Palestina en la campaña electoral israelí, pues parece que el número de escaños obtenidos en el knesset israelí es directamente proporcional al número de victimas causadas en el seno del pueblo palestino.
El movimiento Al-Fatah, denuncia las pretensiones israelíes contrarias a la realidad, ya que consideramos al Movimiento Hamas parte del tejido social y político palestino. De la misma forma, nuestras diferencias políticas, ideológicas y de convicciones con Hamas no pueden servir de excusa para el aniquilamiento de nuestros hermanos en Gaza.
En la sociedad israelí junto al terrorismo de estado que practica su gobierno, existe un sinnúmero de grupos y partidos extremistas y que ejerce un papel terrorista contra nuestro pueblo bajo la protección del ejército israelí, siendo un ejemplo diario el terrorismo ejercido por los colonos fundamentalistas en la ciudad de Hebron y Jerusalén Oriental contra la población Palestina.
Dirigir sus ataques y bombardeos a la infraestructura de la franja de Gaza alcanzando hospitales, casas, escuelas, sedes ministeriales, sedes de las fuerzas del seguridad de estado, cárceles y lugares de culto, muestra sin lugar a equívocos la falsedad de la propaganda israelí que según afirman la guerra esta dirigida contra aquellos que lanzan los cohetes.
La destrucción sistemática y programada de la infraestructura en la franja de Gaza es uno de los factores que pueden ser decisivos en ralentizar y posiblemente impedir la creación del estado palestino; esperado y deseado.
Por lo demás creemos que la brutalidad de este ataque tiene un objetivo secundario y que es el desplazamiento masivo de la población autóctona hacia el exterior de Palestina ocupada, lo que es lo mismo a referirnos a un proceso de transferencia silenciosa.
Por nuestra parte, reafirmamos el derecho inalienable del pueblo palestino de resistir a la ocupación por todos los medios que han sido garantizados por las leyes y proclamas internacionales y dentro del marco de la legalidad internacional.
Todo lo que pretende nuestro pueblo palestino esta contemplado y garantizado por un numero importantísimo de resoluciones internaciones; nuestro pueblo pretende únicamente la creación de nuestro futuro Estado Palestino; un estado plenamente soberano sobre la totalidad de los territorios palestinos ocupados en 1967 y que Jerusalén sea su capital; un estado sin colonias ni colonialismo, sin muros y a su vez garantizar una solución justa y acordada, basada en el derecho internacional (particularmente la resolución 194) y en la voluntad de los refugiados para solucionar su problema, como así ha sucedido en todos los casos de desplazamiento de población en el resto del mundo.
De la misma forma los palestinos queremos poder disponer de nuestras fronteras y de nuestros recursos naturales; en definitiva exigimos vivir como el resto de los pueblos y países del mundo.
Los arriba nombrados, derechos inalienables de nuestro pueblo reconocidos por Naciones Unidas, chocan con el proyecto israelí que pretende desalojar a nuestro pueblo y materializar la creación de un estado judío “puro”, lo que no es un secreto por cuanto es parte de las declaraciones diarias de políticos israelíes, incluido su Primer Ministro.
De esta forma, hoy los israelíes celebran el sesenta aniversario de la creación de su estado de la misma forma en que este fue creado: Infundiendo terror y derramando sangre en la población Civil Palestina; cristianos y musulmanes.
Retomando la situación de Gaza, y si bien hablamos de los primeros resultados de esta brutal agresión en su dimensión humana, es también importante resaltar que sus resultados han sido catastróficos en todos los aspectos; el numero de victimas va en aumento progresivo, la destrucción de infraestructura es brutal, existe una enorme carencia de medios sanitarios para afrontar las necesidades de la victimas, carencia de la mayor parte de productos alimenticios, la interrupción del suministro eléctrico y de combustibles, la contaminación del aguas y la escasez muy alarmante del agua potable, todo esto anuncia una catástrofe humanitaria que puede añadirse la propagación de enfermedades y epidemias propias de esta situación.
El numero de caídos ha sobrepasado los 460 (datos del 3 de enero) y va en aumento, casi la mitad de ellos son de civiles y la otra mitad son del cuerpo de policía y las fuerzas de seguridad, la mayoría de los civiles caídos son niños, mujeres y ancianos. El número de heridos ya ha sobrepasado los 2.300, doscientos de ellos según los médicos están en una situación muy crítica; estas cifras van en aumento.
Llamamos a la comunidad internacional en especial el Consejo de Seguridad, a la Asamblea General de Naciones Unidas al Cuarteto y la Unión Europea; les instamos a que desempeñen su papel y su obligación ejerciendo una verdadera presión sobre Israel, exigiendo el fin inmediato de su agresión y el cumplimiento de las Resoluciones de Naciones Unidas a través de negociaciones serias, para que de esa forma llegar a una solución inmediata y definitiva de la cuestión Palestina.
De esta forma, ha de permitirse al pueblo palestino disponer de todos sus derechos legítimos, particularmente la creación de su Estado Soberano e Independiente con Capital en Jerusalén Oriental, así como también el resto de los derechos del pueblo palestino garantizados por la Comunidad Internacional.
Llamamos a los pueblos y gobiernos árabes para que superen sus diferencias y que redoblen sus esfuerzos para apoyar al pueblo palestino, entendiendo que las diferencias y desacuerdos entre los gobiernos árabes perjudican notablemente a la causa Palestina y a los intereses estratégicos árabes.
Nuestro pueblo palestino tiene la obligación de superar sus heridas, rechazar los intentos de manipulación externos y regionales retornando hacia la unidad nacional Palestina de inmediato dentro del marco de nuestro programa e intereses nacionales.
Abdallah Frangi
Responsable de las Relaciones Exteriores
Miembro de Comité Central de Al- Fatah
Ramallah - Palestina 3 de enero del 2009--
Yasir Arafat, creador del movimiento nacionalista Al- Fatah , fue considerado primero un martir por los palestinos y un terrorista por los israelitas. Posteriormente, recibió el Nobel de la paz junto a su pata Isaac Rabin, líder israelita, por las negociaciones de Oslo.
Wiki: http://es.wikipedia.org/wiki/Acuerdos_de_Oslo
Ojalá el gobierno de Chávez estuviera tan bueno como sus frases
Aquí hay un pueblo digno, Yanquis de mierda! Váyanse al carajo cien veces! Aquí estamos los hijos de Bolívar....estamos resueltos a ser libres.
(Chávez, septiembre del 2008.)
(Chávez, septiembre del 2008.)
sábado, 10 de enero de 2009
Marcha por la paz en Gaza
Cuándo es la marcha? Sé que es el martes. Alguien sabe dónde? A qué hora? Avisen para feisbukiar.
K.
miércoles, 7 de enero de 2009
Teníamos que tenerlo aquí
Sé que ya está un poco viejo, pero qué diablos... hay cosas que de inmediato se convierten en un clásico.
El periodista sigue preso.
Un abrazo para él.
Quién desea a Bush?
Eso, o thanksgiving, le dijeron.
Poor Pavo. Fue engañado y servido con arándanos.
lunes, 5 de enero de 2009
La moderación de la moderación
Es curioso. Se supone que lo que se debe hacer cuando alguien no te agrada es ignorarlo. Pero, se puede ignorar la oscuridad del mundo?
Anónimos faltosos y crueles del mundo, lo siento mucho. Lo siento mucho en verdad. No creo que sea normal estar tan lleno de crueldad. Deben haberlos dañado mucho para estar ahora tan llenos de rencor gratuito. Debe haberles faltado alguien que les diga que valen, que son importantes, que no existen ganadores y perdedores , que eso es una gringada. Hay seres humanos. Frágiles o fortalecidos. Pero seres que laten y sufren y sueñan y se equivocan y crecen o se deforman.
*
Alguna vez estuve muy llena de odio y de tierra y me morí en alguna esquina del centro de Lima. Alguna vez me ví en el espejo y sólo ví la sombra de mí. El resto de mí. Mi negativo de ojos de vampiro. Alguna vez creí que era fea entre las feas, sobrevaluada, cobarde. Un día pedí ayuda a gritos a la luz.
Sigo siendo cobarde.
Pero cuando cierro los ojos la luz del kosmos me abraza desde adentro.
Prometí no mentir más. No excusarme más. No justificarme más. No permitirme nunca más sentir envidia. O celos. U odio. Y a veces, a pesar de la práctica, no es nada sencillo.
Pero no sabes cómo paga.
Hay pocas leyes concretas en el universo. La de gravedad es una. Otra es la ley de atracción. Cada pensamiento es una emanación de energía, por tanto es ya una acción. Y según la física todo lo que va vuelve, y también uno atrae lo que es afín a uno.
A veces no es nada sencillo no sentir ira. Pero te automandas al karaxo y escoges algún pensamiento creativo, positivo. Algún pensamiento que te construya un mejor mañana. Algún pensamiento de alegría y piedad.
Esto es lo que he aprendido.
Gracias anónimo cruel, por enseñarme que tengo tanto que aprender todavía.
No puedo desaparecer lo que no me gusta.
Pero puedo entrenarme para mejorar como persona.
Se vuelve al koment libre en Kojudópolis.
Y que mi Dios, Dios femeninomasculinonatural de alegría, luz, milagro y misterio nos bendiga a todititos y cada uno de nosotros, Kojudopólitans. Sobre todo a ustedes, Anónimos entre las Sombras.
Luz.
Anónimos faltosos y crueles del mundo, lo siento mucho. Lo siento mucho en verdad. No creo que sea normal estar tan lleno de crueldad. Deben haberlos dañado mucho para estar ahora tan llenos de rencor gratuito. Debe haberles faltado alguien que les diga que valen, que son importantes, que no existen ganadores y perdedores , que eso es una gringada. Hay seres humanos. Frágiles o fortalecidos. Pero seres que laten y sufren y sueñan y se equivocan y crecen o se deforman.
*
Alguna vez estuve muy llena de odio y de tierra y me morí en alguna esquina del centro de Lima. Alguna vez me ví en el espejo y sólo ví la sombra de mí. El resto de mí. Mi negativo de ojos de vampiro. Alguna vez creí que era fea entre las feas, sobrevaluada, cobarde. Un día pedí ayuda a gritos a la luz.
Sigo siendo cobarde.
Pero cuando cierro los ojos la luz del kosmos me abraza desde adentro.
Prometí no mentir más. No excusarme más. No justificarme más. No permitirme nunca más sentir envidia. O celos. U odio. Y a veces, a pesar de la práctica, no es nada sencillo.
Pero no sabes cómo paga.
Hay pocas leyes concretas en el universo. La de gravedad es una. Otra es la ley de atracción. Cada pensamiento es una emanación de energía, por tanto es ya una acción. Y según la física todo lo que va vuelve, y también uno atrae lo que es afín a uno.
A veces no es nada sencillo no sentir ira. Pero te automandas al karaxo y escoges algún pensamiento creativo, positivo. Algún pensamiento que te construya un mejor mañana. Algún pensamiento de alegría y piedad.
Esto es lo que he aprendido.
Gracias anónimo cruel, por enseñarme que tengo tanto que aprender todavía.
No puedo desaparecer lo que no me gusta.
Pero puedo entrenarme para mejorar como persona.
Se vuelve al koment libre en Kojudópolis.
Y que mi Dios, Dios femeninomasculinonatural de alegría, luz, milagro y misterio nos bendiga a todititos y cada uno de nosotros, Kojudopólitans. Sobre todo a ustedes, Anónimos entre las Sombras.
Luz.
domingo, 4 de enero de 2009
Kojuqué?
Hace poco un Kojudopólitan preguntó qué era Kojudópolis para mí. Y me dejó pensando.
Kojudópolis es un blog. Un blog es un espacio virtual. Inexistente en el mundo de lo tangible. Donde uno y si quiere otros plasman sus opiniones. Se encuentran. Poemas. Fotos. Y otros elementos clasificables en bytes. Un byte, no es un mordisco. Se sospecha sea un pekeño kósmos.
Tranquilos. En pos de nuestra seguridad, ya estamos planeando su invasión y posterior conquista.
***
Un día, si sobrevivimos a nuestra infinita estupidez y torpeza, el mundo, después de megaguerras, será uno solo. Será un sólo gran país. Habrá quienes deseen que este megapaís se llame Estados Unidos del Mundo, o tal vez Nuevo Imperio del Planeta Naciente. Tal vez se llame Al - Kombatenosfuimos. Y este industrializado megapaís de la megapostguerra tendrá una megacapital, probablemente llena de gente asustada. Estupidizada a conciencia. Egoísta al extremo por instincto de conservación y porque ya entonces la publicidad nos habrá convencido de que no hay nada que realmente merezca ser amado. Seremos, en suma, una megatira de Kojudos elementales, bien alimentados, bien vestidos, engañados. Kojudópolis.
Un poco como ahora.
Pero más tarde.
Y a la vez no.
Y a la vez haya quienes se opongan a éste dominio. E inevitablemente se mezclarán en un caldero todos los credos, todas las posturas en desacuerdo, los pacifistas y los que creen que haya que tomar la fuerza. Serán, lo quieran o no, una sola fuerza contraria. Unos vendrán de las kloakas. Otros sólo habrán dicho NO. Otros serán ángeles caídos. Otros caerán de arriba porque allá se está muy frío. Otros bajarán a curar a los rebeldes y ya no los dejarán subir. O ya no querrán subir más. Serán mezclados todos por las compañías consultoras. Por los publicistas gubernamentales. Por legisladores corruptos y lobbystas o lo que haya en esa época. Serán mezclados gracias a la gran ignorancia sembrada con paciencia durante siglos. Entre gente que ya considera tan sólo el hecho de preguntar, un delito. Serán mezclados y combatidos como talibanes, como terrucos, como ofensores al régimen. Serán los Kojudos, los que se quedaron fuera porque no quisieron creerse el cuento. Con lo fácil que era. Cerrar los ojos. Y mirar la tele. Flatron. Les van a querer dar duro. Por tercos. Por Kojudos.
Dirán entonces que ya estaban muertos. Que ya no les corría sangre por las venas. Y los llamárán casualties.
Y su ciudad, aunque escondida, será llamada de donde vienen los Kojudos, o Kojudópolis.
***
Esos son algunos de sus orígenes, para mí. Y para Ud...
...
?
Kojudópolis es un blog. Un blog es un espacio virtual. Inexistente en el mundo de lo tangible. Donde uno y si quiere otros plasman sus opiniones. Se encuentran. Poemas. Fotos. Y otros elementos clasificables en bytes. Un byte, no es un mordisco. Se sospecha sea un pekeño kósmos.
Tranquilos. En pos de nuestra seguridad, ya estamos planeando su invasión y posterior conquista.
***
Un día, si sobrevivimos a nuestra infinita estupidez y torpeza, el mundo, después de megaguerras, será uno solo. Será un sólo gran país. Habrá quienes deseen que este megapaís se llame Estados Unidos del Mundo, o tal vez Nuevo Imperio del Planeta Naciente. Tal vez se llame Al - Kombatenosfuimos. Y este industrializado megapaís de la megapostguerra tendrá una megacapital, probablemente llena de gente asustada. Estupidizada a conciencia. Egoísta al extremo por instincto de conservación y porque ya entonces la publicidad nos habrá convencido de que no hay nada que realmente merezca ser amado. Seremos, en suma, una megatira de Kojudos elementales, bien alimentados, bien vestidos, engañados. Kojudópolis.
Un poco como ahora.
Pero más tarde.
Y a la vez no.
Y a la vez haya quienes se opongan a éste dominio. E inevitablemente se mezclarán en un caldero todos los credos, todas las posturas en desacuerdo, los pacifistas y los que creen que haya que tomar la fuerza. Serán, lo quieran o no, una sola fuerza contraria. Unos vendrán de las kloakas. Otros sólo habrán dicho NO. Otros serán ángeles caídos. Otros caerán de arriba porque allá se está muy frío. Otros bajarán a curar a los rebeldes y ya no los dejarán subir. O ya no querrán subir más. Serán mezclados todos por las compañías consultoras. Por los publicistas gubernamentales. Por legisladores corruptos y lobbystas o lo que haya en esa época. Serán mezclados gracias a la gran ignorancia sembrada con paciencia durante siglos. Entre gente que ya considera tan sólo el hecho de preguntar, un delito. Serán mezclados y combatidos como talibanes, como terrucos, como ofensores al régimen. Serán los Kojudos, los que se quedaron fuera porque no quisieron creerse el cuento. Con lo fácil que era. Cerrar los ojos. Y mirar la tele. Flatron. Les van a querer dar duro. Por tercos. Por Kojudos.
Dirán entonces que ya estaban muertos. Que ya no les corría sangre por las venas. Y los llamárán casualties.
Y su ciudad, aunque escondida, será llamada de donde vienen los Kojudos, o Kojudópolis.
***
Esos son algunos de sus orígenes, para mí. Y para Ud...
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jueves, 1 de enero de 2009
Año Nuevo, Kostumbres Nuevas.
Muy amados Kojudopólitans:
Antes que nada espero que hayan pasado todos un fin de año espectacular y que ya no se encuentren con resaca.
Dicho esto, komuniko que he aplicado la moderación de koments en nuestra benemérita cybercity, haciendo efectiva con esta medida el Choteo Oficial de Kojudópolis de los Cyberhígados Faltosos. Es una medida radical de la que no soy muy partidaria, pero es una medida a pedido del Kojudopólitan fiel, del Hombre / Dama de espíritu sencillo, que lo único que quiere es disfrutar, filosofar y en suma tontear en sus horas de trabajo o cuando debiera estar dedicado al estudio en esta hermosa ciudad que estamos construyendo juntos.
Sé que suena a Alanazo, pero es la verdad. La verdad de la milanesa es que como muchos soy floja para cumplir mis sueños, pero sus koments, su presencia, francamente me motivan a no dejar de escribir.
Si no fuera por cada uno de ustedes y de sus koments, yo no hubiera tenido la fuerza de combatir la pereza, el miedo, el sabotaje. Esto incluye a los komentaristas Malaleche. Pero ya se pasan de la raya, y no me parece correkto que el Kojudópólitan Amigo entre a su ciudad y la encuentre peor que Nápoles bajo el dominio de la Mafia, es decir, bajo cerros de basura.
Vamos a ver cómo nos va así. Si nos acostumbramos, chvr y quedamos así. Si no, volvemos al formato anterior y recordamos que los cyberhígados ya habían sido nombrados Maskotas Oficiales de Kojudópolis. Me gusta el ritmo que tiene poner un koment y verlo allí al toke. Pero sobre todo me gusta que esta sea una ciudad utópica, una ciudad de gente amigable.
Komo les digo, vamos a ver si nos acostumbramos.
Abrazos entonces, excelentísimos Kojudopólitans. En este año nuevo, en mi kalidad de Alkaldesa Webera, os nombro a todos embajadores de Kojudópolis en el Mundo, Ministros de cultura y Despelote, Asesores de Cervecismo, Consultores en el abnegado Campo del Desarrollo Juergueril, en lo que les provoque, escojan ustedes su título de Máximo Webeo Oficial.
Y sigamos jugando. En nuestra pequeña cyberciudad que va buscando su kamino mientras crece. Poquito a poco. Entre gente que tal vez no opina igual. Pero que sabe respetar a los demás y a sí misma.
Y que ama el webeo inocente.
Y la metáfora.
Y la risa.
Y la protesta.
.
.
.
Abrazos,
y gracias por estar aquí.
Antes que nada espero que hayan pasado todos un fin de año espectacular y que ya no se encuentren con resaca.
Dicho esto, komuniko que he aplicado la moderación de koments en nuestra benemérita cybercity, haciendo efectiva con esta medida el Choteo Oficial de Kojudópolis de los Cyberhígados Faltosos. Es una medida radical de la que no soy muy partidaria, pero es una medida a pedido del Kojudopólitan fiel, del Hombre / Dama de espíritu sencillo, que lo único que quiere es disfrutar, filosofar y en suma tontear en sus horas de trabajo o cuando debiera estar dedicado al estudio en esta hermosa ciudad que estamos construyendo juntos.
Sé que suena a Alanazo, pero es la verdad. La verdad de la milanesa es que como muchos soy floja para cumplir mis sueños, pero sus koments, su presencia, francamente me motivan a no dejar de escribir.
Si no fuera por cada uno de ustedes y de sus koments, yo no hubiera tenido la fuerza de combatir la pereza, el miedo, el sabotaje. Esto incluye a los komentaristas Malaleche. Pero ya se pasan de la raya, y no me parece correkto que el Kojudópólitan Amigo entre a su ciudad y la encuentre peor que Nápoles bajo el dominio de la Mafia, es decir, bajo cerros de basura.
Vamos a ver cómo nos va así. Si nos acostumbramos, chvr y quedamos así. Si no, volvemos al formato anterior y recordamos que los cyberhígados ya habían sido nombrados Maskotas Oficiales de Kojudópolis. Me gusta el ritmo que tiene poner un koment y verlo allí al toke. Pero sobre todo me gusta que esta sea una ciudad utópica, una ciudad de gente amigable.
Komo les digo, vamos a ver si nos acostumbramos.
Abrazos entonces, excelentísimos Kojudopólitans. En este año nuevo, en mi kalidad de Alkaldesa Webera, os nombro a todos embajadores de Kojudópolis en el Mundo, Ministros de cultura y Despelote, Asesores de Cervecismo, Consultores en el abnegado Campo del Desarrollo Juergueril, en lo que les provoque, escojan ustedes su título de Máximo Webeo Oficial.
Y sigamos jugando. En nuestra pequeña cyberciudad que va buscando su kamino mientras crece. Poquito a poco. Entre gente que tal vez no opina igual. Pero que sabe respetar a los demás y a sí misma.
Y que ama el webeo inocente.
Y la metáfora.
Y la risa.
Y la protesta.
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Abrazos,
y gracias por estar aquí.
miércoles, 31 de diciembre de 2008
Amados Kojudopólitans
Feliz año. Que no les falten fuerzas para luchar, reír, viajar y hacer todo lo que han querido lograr siempre. Que sus amados y amadas siempre estén con ustedes. Y que no les falte salud, en la vida y en la copa.
Deseo la paz mundial. Pero el papa es un pastor alemán.
Los ama,
K.
*** Ordenanzas y restricciones: Los buenos deseos dados por K.S.K. en sus funciones de alcaldesa de Kojudópolis no incluyen la realización de ciertos bajos deseos que cada Kojudópólitan pueda albergar en su fuero más íntimo. Válido sólo para deseos de amor, prosperidad y salud. Se aplican restricciones. según ley 24246982367823xxxzxzxzkmay. Hapi niu yr. Kausachun con toos. Y como decía mi profe de historia: Viva la revolución y las papas fritas!
Deseo la paz mundial. Pero el papa es un pastor alemán.
Los ama,
K.
*** Ordenanzas y restricciones: Los buenos deseos dados por K.S.K. en sus funciones de alcaldesa de Kojudópolis no incluyen la realización de ciertos bajos deseos que cada Kojudópólitan pueda albergar en su fuero más íntimo. Válido sólo para deseos de amor, prosperidad y salud. Se aplican restricciones. según ley 24246982367823xxxzxzxzkmay. Hapi niu yr. Kausachun con toos. Y como decía mi profe de historia: Viva la revolución y las papas fritas!
martes, 30 de diciembre de 2008
Si no te alcanza para el Ferrari...
Yo escupo más lejos. Mi zapato es más grande que el tuyo. Tú no escribes , yo sí. Mi carro es más rojo. Mi carro es más rápido. Mi carro es más grande. Mi carro es más caro. Mi carro consume más. Mi carro es ecológico, porque yo soy ecológico y tú no. Yo soy bonita, tú eres fea. No, yo soy bonita, tu eres fea. Tú eres un nerd, yo soy moderno. Yo tengo plata y tú no. Yo tengo dignidad, y tú no. Yo me merezco el mundo, tú no. Yo soy hijo de Dios. Tú no.lunes, 29 de diciembre de 2008
Kojudópolis no va a la Guerra. O a la Violencia. O a la la Injusticia. O a tu Codicia.
Hace años, cuando comenzó la guerra contra Irak, los peruanos fuimos de los últimos en manifestarnos. Faltaban muy pocos días para que se cumpliera el countdown que marcó Bush cuando llegamos a hacer la marcha.
Countdown.
Cowboy.
En esa época yo todavía andaba perdida en la niebla que dejan las madrugadas. Vivía en una casa enorme y viejísima, que el barrio había apodado la Mansión de los Monster. Era de un color rosado Presbítero y había sido la casa de playa del presidente Billingurst. Vivía con Alberick G. , alias El Perro. Le encantan los perros. Ha actuado de perro. Es un elogio para él. Teníamos un televisor que se caía literalmente de viejo y al que había que cambiarle los canales con un desarmador. Clásico. Además, sólo se veía en color verde. Clásico también. Y el único canal de noticias por cable que captaba nuestra anarquista señal robada, era el de TV France. No nos quedó más que destruír nuestros oídos intentando aprender francés. Hacíamos esfuerzos enormes por estarnos quietos para que no se distorsionara la señal, mientras hacíamos esfuerzos sobrehumanos para flexibilizar nuestros aparatos auditvos y su conexión a nuestra base de datos en el cerebro.
Esa noche habíamos estado de fiesta. Llegamos a la casa del señor presidente. Subimos las interminables escaleras de madera negra. Alberick encendió la tele. A mí nunca se me hubiera ocurrido. En tal estado de desprotección ver el noticiero, ni de a vainas.
Pero faltaba tan poco para el Final Countdown. Y aún no entendíamos francés pero oíamos los gritos desesperados de la dama irakí a la que no alcanzamos a verle el rostro porque está toda cubierta, es una mujer carpa, y grita desesperada porque el Final Contdown está por llegar y han cerrado los caminos de salida, No señora, Way too late, No hay camino para ud. La mujer Irakí grita como una hiena con su hijo en brazos por que no puede regresar. Los gringos han mandado comida, pero deshidratada, y no han mandado agua. Quién va a regresar a esa mujer? Está parada en el medio del desierto. Quién le va a dar de comer a ese niño? La leche se corta con la angustia. El pecho de esa hembra es también un desierto. Es seguro. Quién va a salvar de la locura a esa mamá? Porque mañana, cuando bombardeen, se cumplirá la ley de la selva y vivirá el más fuerte...
Mañana ese niño ya no será niño, será paquete verde alzado en brazos, alzado al cielo. Será paquete envuelto en bandera verde, será polvo que ya no juega en la calle, ni ríe, ni pide un pan. Será polvo mudo.
Pero hoy, hoy es todavía dos ojitos que brillan cansados, hoy es todavía un niño. Hoy todavía es un niño que respira y es tibio y no conoce lo que es un helado pero seguro sabe lo que es un trompo, o un tanque. Hoy es el universo entero para alguien. Todo el cosmos. Todo.
Hay que hacer algo, le dije, histérica. Hay que hacer algo. Lo van a matar. Y a todas esas mujeres. Y a todos esos niños. Los van a matar. Cómo mierda vamos a dormir esta noche. Cómo mierda vamos a dormir. No tienen a dónde ir, están corriendo desnutridos en el desierto donde no hay nada sino caca de dinosaurio bajo la tierra. Hay qué hacer algo, Hay que hacer algo YA.
No dejé dormir ni a mi pobre compañero ni al resto del barrio por un buen rato. En el desayuno del día siguiente nos contactamos con la buena Nadiana C., un ángel combativo de otro mundo. También ella, estón por naturaleza, estaba sorprendida de que Perú todavía no se manifestara. Así que nos organizamos, y tomamos la esquina del parque Kennedy y el Pacífico para poner papelógrafos y plumones e invitar a la gente a expresar su punto de vista.
La primera noche, éramos sólo nosotros tres. Mucha gente pasaba y dejaba su indignación en los papelógrafos. Dos chicos se quedaron con nosotros hasta el final. Nos ayudaron a recoger las cosas y prometieron traer más plumones. Al día siguiente, ya éramos cinco al comenzar la jornada.
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(No se pierda el próximo capítulo de su absurda, cruel y milenaria bloggonovela Dos Países un Destino, auspiciado por Pepsi Kosher, Arbusto Oil Company, y Kebabs Hamás, con la receta secreta de los ancestros)
Countdown.
Cowboy.
En esa época yo todavía andaba perdida en la niebla que dejan las madrugadas. Vivía en una casa enorme y viejísima, que el barrio había apodado la Mansión de los Monster. Era de un color rosado Presbítero y había sido la casa de playa del presidente Billingurst. Vivía con Alberick G. , alias El Perro. Le encantan los perros. Ha actuado de perro. Es un elogio para él. Teníamos un televisor que se caía literalmente de viejo y al que había que cambiarle los canales con un desarmador. Clásico. Además, sólo se veía en color verde. Clásico también. Y el único canal de noticias por cable que captaba nuestra anarquista señal robada, era el de TV France. No nos quedó más que destruír nuestros oídos intentando aprender francés. Hacíamos esfuerzos enormes por estarnos quietos para que no se distorsionara la señal, mientras hacíamos esfuerzos sobrehumanos para flexibilizar nuestros aparatos auditvos y su conexión a nuestra base de datos en el cerebro.
Esa noche habíamos estado de fiesta. Llegamos a la casa del señor presidente. Subimos las interminables escaleras de madera negra. Alberick encendió la tele. A mí nunca se me hubiera ocurrido. En tal estado de desprotección ver el noticiero, ni de a vainas.
Pero faltaba tan poco para el Final Countdown. Y aún no entendíamos francés pero oíamos los gritos desesperados de la dama irakí a la que no alcanzamos a verle el rostro porque está toda cubierta, es una mujer carpa, y grita desesperada porque el Final Contdown está por llegar y han cerrado los caminos de salida, No señora, Way too late, No hay camino para ud. La mujer Irakí grita como una hiena con su hijo en brazos por que no puede regresar. Los gringos han mandado comida, pero deshidratada, y no han mandado agua. Quién va a regresar a esa mujer? Está parada en el medio del desierto. Quién le va a dar de comer a ese niño? La leche se corta con la angustia. El pecho de esa hembra es también un desierto. Es seguro. Quién va a salvar de la locura a esa mamá? Porque mañana, cuando bombardeen, se cumplirá la ley de la selva y vivirá el más fuerte...
Mañana ese niño ya no será niño, será paquete verde alzado en brazos, alzado al cielo. Será paquete envuelto en bandera verde, será polvo que ya no juega en la calle, ni ríe, ni pide un pan. Será polvo mudo.
Pero hoy, hoy es todavía dos ojitos que brillan cansados, hoy es todavía un niño. Hoy todavía es un niño que respira y es tibio y no conoce lo que es un helado pero seguro sabe lo que es un trompo, o un tanque. Hoy es el universo entero para alguien. Todo el cosmos. Todo.
Hay que hacer algo, le dije, histérica. Hay que hacer algo. Lo van a matar. Y a todas esas mujeres. Y a todos esos niños. Los van a matar. Cómo mierda vamos a dormir esta noche. Cómo mierda vamos a dormir. No tienen a dónde ir, están corriendo desnutridos en el desierto donde no hay nada sino caca de dinosaurio bajo la tierra. Hay qué hacer algo, Hay que hacer algo YA.
No dejé dormir ni a mi pobre compañero ni al resto del barrio por un buen rato. En el desayuno del día siguiente nos contactamos con la buena Nadiana C., un ángel combativo de otro mundo. También ella, estón por naturaleza, estaba sorprendida de que Perú todavía no se manifestara. Así que nos organizamos, y tomamos la esquina del parque Kennedy y el Pacífico para poner papelógrafos y plumones e invitar a la gente a expresar su punto de vista.
La primera noche, éramos sólo nosotros tres. Mucha gente pasaba y dejaba su indignación en los papelógrafos. Dos chicos se quedaron con nosotros hasta el final. Nos ayudaron a recoger las cosas y prometieron traer más plumones. Al día siguiente, ya éramos cinco al comenzar la jornada.
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(No se pierda el próximo capítulo de su absurda, cruel y milenaria bloggonovela Dos Países un Destino, auspiciado por Pepsi Kosher, Arbusto Oil Company, y Kebabs Hamás, con la receta secreta de los ancestros)
sábado, 27 de diciembre de 2008
Oh!
El gran Kojudopólitan Rafa H. encontró esto flotando en el diario la República. Me suena conocido...
Pero debieron haber puesto la alcaldesa de Kojudópolis, K. y no la actriz blablabla. Qué falta de protocolo.
Y mi Pisco Sour?
Abrazos Kojudopólitans del planeta III.
K.
Delicioso Pavo a la Kojudopólitan
Ingredientes:
- Un pavo
- Licor de almendras (Amaretto o similar)
- Jugo de mandarina (1 lt, aprox.)
- Pisco (u otro aguardiente fino, abundante)
- Mostaza (si es en granos, mejor)
- Aderezo de pavo con ají panca (un buen puñadote)
- Apio, zanahoria , poro (1)
- Crema de ajo molido
- Salsa jorvic (o cocacola)
- Mantequilla
- Un atado de yerbabuena
- Un cubito de gallina vieja
- Sal, pimienta
Relleno:
- Carne molida
- Tocino (unas cuantas lonjas)
- Guindas, pasas, almendras, lo que te plazca.
- Ajos (dos dientes)
- Comino, sal, pimienta.
Elementos:
- Una jeringa grande y gruesa.
- Pavilo.
- Un aguja grande
- Tres bolsas grandes , limpias
Preparación:
Descongele su pavo de una noche para otra en la parte baja de la refri. No sea torreja, no lo deje afuera que se pudre con el calor que hace en el trópico natural o artificial de cada hogar. Al atardecer del día siguiente, con la puesta del sol, chape su pavo, sáquelo de la refri, y retire la cabeza, las patas y la bolsa con víseras que estarán flotando por ahí adentro. Asegúrese de encontrar la bolsa, para evitar que el animal sacrificado para el importante evento sepa a polietileno al final.
Prepare aparte un caldo con esta menudencia. Incluya el cubito, el apio, la zanahoria y el poro. Hágalo hervir hasta que reduzca un poco y el sabor sea concentrado y rico. Haga feliz a alguien con las menudencias una vez cocidas: Su perro, su novio, sus suegros o padres, siempre hay alguien que ama roer un buen pezcuezo de pavo en la dulce espera cerca al horno. Guarde el caldo aparte.
Vuelva a su noble y fino pavo. Ojo la receta también puede realizarse en pollo. Clasemediero y subestimado pollo. Sale buenazo y le quita a uno la pena. Altamente recomendable. Chape su ave y el ajo. Sirva una copa de pisco. Bébasela. Agradézcale al pavo su presencia y brinde con la Pachamama. Sirva otra copa. Bébasela también. Volvamos al ajo. Agarras la crema de ajo y la crema de ají panca y embadurnas tu pavo con esto. No te preocupes, huele fuerte pero a él le gusta. Le echas la sal, la pimienta y la mostaza. Ahora coge la botella de amaretto y dale un buen trago. Luego brinda con el pavo, y dale una media botella a él. Va a kedarse mobido por el effeto del alcoool. Aprovecha ke se marió y báñalo con la mandarina. Apenas reaccione le zampas un cuarto de botella de Pisco y ke no joda. Listo. Ahora sí, toma la botella de pisco y tómate otro shotcito, te lo mereshes.
Mételo en una bolsa plástica con todos los jugos, la cierras y la metes en otra, y en otra. Para que el pavo esté bien remojao. Y a dormir hasta el día siguiente.
Al día siguiente, con la puesta del sol y sin resaca, agarras la botella de pisco y separas un vaso del brebaje. Te lo bebes. Chapas una sartén y le echas un shorro de aceite de oliva y un poquitititito de mantequilla y zampas todo allí. El ajo, cuando esta bronz, le echas el tocino, las pasas y guindash y webadas navideñas y sa sal y la pimienta y el romero y el comino y al final la carne molía. Dale una vuelta y tómate otro pisco.
Ahora sí. Pon a calentar el horno y no te olvides koju porque te inshendias. Chapa tu pavo y dile que le va a gustar. Chapas el relleno y con cuidado lo rellenas por abajo. Si se te hace difícil, es que le estás rellenando el cuello. Una vez que introdujiste el material, chapas tu aguja y tu pabbilo y le coses la piel, para que no se eshcape el rilleno. Ah, ah, ah... métele también una ramita de yerbabuena. No importa sshi no tiene mal aliento.
Ahora chapas la mantequilla y la salsa Jorvic ( o cocacola) y le das una manito de gato, khomo khienn dize una makilladita pa que esté guapo este pavo sobrao, borracho komún. Coge la botella de amaretto y sírvete una copa para la eshpéra.
...
...
Koju, te olvidashte, mete el ave. She demora khomo dos o trs horas si el horno es a leña y a eléctrico no shé kuanto tiempho thiene ke estar allí el kondenao. Tu pínshalo una y otra vez, y si ya no corre ni sangra es que ya eshtá listo el pavo putasss y te lo puedes komerr. No te entretengas con los cuetes que el ave no eshpera y puedes shenar carbón. Ojito, ojito, borrasho. Ahh, miolvidaba. Agarra la inyectable, klienta el kldo de pavo y mientras el apvo eshtá en el horno, dale una buena sheshión de messotherappia. Píchalo, una y otra vez, e inyéktale el kaldito. The lo agradezzzerá.
Una vez lishto srevir con arrozzz árabe y ensaladita de papash con Mazzana, prender velas, beber otro pisco y dejar que el resho dizzfrute mientras uno she rekupera de la ardua labbor.
Total, el Pavvho sabe másh ricco al día shiguientthe.
ZZZ.
- Un pavo
- Licor de almendras (Amaretto o similar)
- Jugo de mandarina (1 lt, aprox.)
- Pisco (u otro aguardiente fino, abundante)
- Mostaza (si es en granos, mejor)
- Aderezo de pavo con ají panca (un buen puñadote)
- Apio, zanahoria , poro (1)
- Crema de ajo molido
- Salsa jorvic (o cocacola)
- Mantequilla
- Un atado de yerbabuena
- Un cubito de gallina vieja
- Sal, pimienta
Relleno:
- Carne molida
- Tocino (unas cuantas lonjas)
- Guindas, pasas, almendras, lo que te plazca.
- Ajos (dos dientes)
- Comino, sal, pimienta.
Elementos:
- Una jeringa grande y gruesa.
- Pavilo.
- Un aguja grande
- Tres bolsas grandes , limpias
Preparación:
Descongele su pavo de una noche para otra en la parte baja de la refri. No sea torreja, no lo deje afuera que se pudre con el calor que hace en el trópico natural o artificial de cada hogar. Al atardecer del día siguiente, con la puesta del sol, chape su pavo, sáquelo de la refri, y retire la cabeza, las patas y la bolsa con víseras que estarán flotando por ahí adentro. Asegúrese de encontrar la bolsa, para evitar que el animal sacrificado para el importante evento sepa a polietileno al final.
Prepare aparte un caldo con esta menudencia. Incluya el cubito, el apio, la zanahoria y el poro. Hágalo hervir hasta que reduzca un poco y el sabor sea concentrado y rico. Haga feliz a alguien con las menudencias una vez cocidas: Su perro, su novio, sus suegros o padres, siempre hay alguien que ama roer un buen pezcuezo de pavo en la dulce espera cerca al horno. Guarde el caldo aparte.
Vuelva a su noble y fino pavo. Ojo la receta también puede realizarse en pollo. Clasemediero y subestimado pollo. Sale buenazo y le quita a uno la pena. Altamente recomendable. Chape su ave y el ajo. Sirva una copa de pisco. Bébasela. Agradézcale al pavo su presencia y brinde con la Pachamama. Sirva otra copa. Bébasela también. Volvamos al ajo. Agarras la crema de ajo y la crema de ají panca y embadurnas tu pavo con esto. No te preocupes, huele fuerte pero a él le gusta. Le echas la sal, la pimienta y la mostaza. Ahora coge la botella de amaretto y dale un buen trago. Luego brinda con el pavo, y dale una media botella a él. Va a kedarse mobido por el effeto del alcoool. Aprovecha ke se marió y báñalo con la mandarina. Apenas reaccione le zampas un cuarto de botella de Pisco y ke no joda. Listo. Ahora sí, toma la botella de pisco y tómate otro shotcito, te lo mereshes.
Mételo en una bolsa plástica con todos los jugos, la cierras y la metes en otra, y en otra. Para que el pavo esté bien remojao. Y a dormir hasta el día siguiente.
Al día siguiente, con la puesta del sol y sin resaca, agarras la botella de pisco y separas un vaso del brebaje. Te lo bebes. Chapas una sartén y le echas un shorro de aceite de oliva y un poquitititito de mantequilla y zampas todo allí. El ajo, cuando esta bronz, le echas el tocino, las pasas y guindash y webadas navideñas y sa sal y la pimienta y el romero y el comino y al final la carne molía. Dale una vuelta y tómate otro pisco.
Ahora sí. Pon a calentar el horno y no te olvides koju porque te inshendias. Chapa tu pavo y dile que le va a gustar. Chapas el relleno y con cuidado lo rellenas por abajo. Si se te hace difícil, es que le estás rellenando el cuello. Una vez que introdujiste el material, chapas tu aguja y tu pabbilo y le coses la piel, para que no se eshcape el rilleno. Ah, ah, ah... métele también una ramita de yerbabuena. No importa sshi no tiene mal aliento.
Ahora chapas la mantequilla y la salsa Jorvic ( o cocacola) y le das una manito de gato, khomo khienn dize una makilladita pa que esté guapo este pavo sobrao, borracho komún. Coge la botella de amaretto y sírvete una copa para la eshpéra.
...
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Koju, te olvidashte, mete el ave. She demora khomo dos o trs horas si el horno es a leña y a eléctrico no shé kuanto tiempho thiene ke estar allí el kondenao. Tu pínshalo una y otra vez, y si ya no corre ni sangra es que ya eshtá listo el pavo putasss y te lo puedes komerr. No te entretengas con los cuetes que el ave no eshpera y puedes shenar carbón. Ojito, ojito, borrasho. Ahh, miolvidaba. Agarra la inyectable, klienta el kldo de pavo y mientras el apvo eshtá en el horno, dale una buena sheshión de messotherappia. Píchalo, una y otra vez, e inyéktale el kaldito. The lo agradezzzerá.
Una vez lishto srevir con arrozzz árabe y ensaladita de papash con Mazzana, prender velas, beber otro pisco y dejar que el resho dizzfrute mientras uno she rekupera de la ardua labbor.
Total, el Pavvho sabe másh ricco al día shiguientthe.
ZZZ.
viernes, 26 de diciembre de 2008
jueves, 25 de diciembre de 2008
Nostálgikon
En ése tiempo, mi hermano era todavía flaco y chiquito. Reventábamos cuetes con Gunter y Hali, sus amigos skaters, mucho mayores que él. Muy flacos, despavilados y skaters. Tiempo después, Hali, el mayor, se lamentaba, Cómo no te saqué la mierda cuando pude, mi hermano ya era entonces enorme y Hali se rompía siempre los tobillos o las muñecas montando. Pero en ése tiempo mi hermano era menudo y deportivo, tenía siempre calor y perdía sus chaquetas. Salíamos de noche. Hacia la una. Ya el viento había hecho su trabajo y todo el barrio olía a la polvora de los cuetes que se reventaban más arriba, en los barrios populares. Gunter y Hali eran mucho más callejeros que nosotros, no sólo por ser mayores, sino porque por esas cosas que pasan en Latinoamérica nosotros vivíamos en una calle bien y ellos a dos cuadras, donde ya no era un barrio bien. Osea, nosotros éramos de Higuereta, manyas? Ellos de los Sauces. Y una cosa es Surco y otra Surquillo. Por eso, básicamente, mi mamá no los quería en absoluto. Y porque, cuando nos embargaron, escuchó a Hali decirle a mi hermano luego de un largo silencio, Sin embargo, Christian... Rompiendo así todo el decoro y pomposidad que la situación requería según los cánones de comportamiento de la zoociedad a la que mi madre pertenece por formación y fé. Todos se rieron a carcajada suelta - todos, por que los skaters andan todos en mancha- y ya nadie recordó que era el momento de machacar al responsable de la economia familiar, osea el Pater Familias. Cosa que, sospecho, fue el detonante del odio materno.
En ese tiempo, celebramos varias veces navidad en apagón. Y año nuevo también, naturalmente. Mamá había cedido completamente al desencanto. Y sin mamá es difícil la navidad. Papá conseguía por lo general un pavo , más por lo simbólico que por otra cosa, y porque a mi hermano le encanta. Una navidad no se pudo, pero yo me gané un pollo en una rifa y salvamos la situación. Un espiritu combativo nos unía. Nosotros somos como gitanos, como piratas. Libres. Pero Cristo nos cae más que bien. Creemos que no tiene nada que ver con el papa o con el banco del Vaticano. Y lo importante es que era su santo. No importa qué. Es su santo, y hay que celebrarlo. Como los piratas. Como los poetas.
Llegaban en medio de la bruma y silvaban en la puerta de la casa. Nosotros pedíamos permiso y salíamos un ratito. Nosotros ya teníamos preparados cuetes y cuetecillos, y ellos llegaban con el pavilo y la artillería pesada. Reventábamos los cuetes después de la gran racha de las doce, eramos las lacras que no dejaban dormir. Ese era un poco nuestra misión en la vida, literal y metafóricamente. No dejar que la gente se duerma.
Me gustaba estar con mi hermano en la esquina, reventando cuetes con sus amigos. Yo siempre me abrí mi propio espacio, porque para su mala suerte, yo soy La Mayor. Pero en ese entonces yo ya tenía claro que mi hermano crecería un día y sería un hombre. No se lo demostraba, pero lo apreciaba, lo respetaba. Era fantásico saber que él también me aceptaba, que él también me admiraba. Sobre todo, saber que era su mejor amiga. Teníamos un ondón. Eramos muy cercanos. Eramos hermanos y nuestro cuco no estaba en el closet.
Supongo que eso nos hizo fuertes.
Recuerdo los días con mi hermano. Todos los días con mi hermano. Todos esos días son mi infancia, mi yo que fuí, el tiempo en que dejé de ser una niña para no dejar de serlo nunca. Toda la soledad del mundo. Toda la pena. Todos los techos. Todos los trapos secando al viento. Todos los días grises de colegio. Toda la risa. Todo el amparo. Toda la libertad. Mi hermano.
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Nostalgikón, tan navideño.
En ese tiempo, celebramos varias veces navidad en apagón. Y año nuevo también, naturalmente. Mamá había cedido completamente al desencanto. Y sin mamá es difícil la navidad. Papá conseguía por lo general un pavo , más por lo simbólico que por otra cosa, y porque a mi hermano le encanta. Una navidad no se pudo, pero yo me gané un pollo en una rifa y salvamos la situación. Un espiritu combativo nos unía. Nosotros somos como gitanos, como piratas. Libres. Pero Cristo nos cae más que bien. Creemos que no tiene nada que ver con el papa o con el banco del Vaticano. Y lo importante es que era su santo. No importa qué. Es su santo, y hay que celebrarlo. Como los piratas. Como los poetas.
Llegaban en medio de la bruma y silvaban en la puerta de la casa. Nosotros pedíamos permiso y salíamos un ratito. Nosotros ya teníamos preparados cuetes y cuetecillos, y ellos llegaban con el pavilo y la artillería pesada. Reventábamos los cuetes después de la gran racha de las doce, eramos las lacras que no dejaban dormir. Ese era un poco nuestra misión en la vida, literal y metafóricamente. No dejar que la gente se duerma.
Me gustaba estar con mi hermano en la esquina, reventando cuetes con sus amigos. Yo siempre me abrí mi propio espacio, porque para su mala suerte, yo soy La Mayor. Pero en ese entonces yo ya tenía claro que mi hermano crecería un día y sería un hombre. No se lo demostraba, pero lo apreciaba, lo respetaba. Era fantásico saber que él también me aceptaba, que él también me admiraba. Sobre todo, saber que era su mejor amiga. Teníamos un ondón. Eramos muy cercanos. Eramos hermanos y nuestro cuco no estaba en el closet.
Supongo que eso nos hizo fuertes.
Recuerdo los días con mi hermano. Todos los días con mi hermano. Todos esos días son mi infancia, mi yo que fuí, el tiempo en que dejé de ser una niña para no dejar de serlo nunca. Toda la soledad del mundo. Toda la pena. Todos los techos. Todos los trapos secando al viento. Todos los días grises de colegio. Toda la risa. Todo el amparo. Toda la libertad. Mi hermano.
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Nostalgikón, tan navideño.
sábado, 20 de diciembre de 2008
Muestra abierta
Hoy termina el taller de performance que he estado tomando esta semana con la gente de LOT, La Otra Orilla. Genial. Ha sido un seminario muy rico, donde hemos aprendido un montón sobre lo que es la perfo en sí, y donde hemos tenido espacio para conversar casi con treinta artistas de distintas ramas. La muestra abierta es hoy a las 5 pm. Jr. Belén 1044. 5to piso. Dijeron que pasen la voz sólo a la gente cercana y eso estoy haciendo. Recuerden que no cuesta y que lo que van a ver no es un montaje final, sino una muestra abierta de un taller de una semana. No se porque quieren que recordemos eso. Será para que no rajen los rajones. En fin.
Saludos Kojudopólitans. Y si pueden vengan, que Carlos Cueva está loco y vale la pena ver sus procesos.
Saludos Kojudopólitans. Y si pueden vengan, que Carlos Cueva está loco y vale la pena ver sus procesos.
domingo, 14 de diciembre de 2008
Need new caminos to walk
Taitagrande, por tu santo, regálame unos zapatos para ver si esta vez aprendo a caminar.
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.Los necesito.
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Gracias.
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